À sa mère, j’ai dit exactement la même chose.
— Je n’ai pas d’argent pour Kazan.
Et je n’en ai pas non plus pour le camp de vacances.
Sujet clos.
Sergueï repoussa son assiette de sarrasin si brusquement que la fourchette glissa sur la toile cirée.
Vika resta figée, la feuille à la main.
Sur cette feuille, la professeure principale avait soigneusement détaillé le voyage prévu pendant les vacances de mai : le bus, l’hôtel, la visite du Kremlin, trente-quatre mille roubles, à payer avant le quinze avril.
Dania, qui venait d’avoir dix ans un mois plus tôt, comprit immédiatement qu’il valait mieux ne même pas parler de son camp de football.
Il baissa les yeux vers son assiette et se mit à retirer les morceaux d’oignon du sarrasin.
— Serioja, attends, dis-je en posant la main sur la feuille.
— Ne faisons pas comme ça.
Calculons.
Tu avais pourtant dit qu’en mars tu recevrais la prime trimestrielle.
— Ils ne l’ont pas versée cette fois-ci.
Ils l’ont réduite pour tout le monde.
Il se leva, ouvrit le réfrigérateur, resta quelques secondes devant, puis le referma sans rien prendre.
— On a le crédit de la voiture, il faut bientôt acheter les pneus d’été, sans parler des charges.
Tu veux que je les dessine, ces billets ?
— J’ai vingt et un mille roubles sur ma carte, dis-je.
— Ceux que j’ai mis de côté.
— Cet argent est pour tes ciseaux.
Cela faisait six mois que j’économisais pour ces ciseaux.
Des ciseaux japonais à effiler que toutes les coiffeuses du salon regardaient avec envie.
Les miens ne coupaient presque plus les cheveux, ils les mâchaient, et chaque cliente aux cheveux fins devenait un véritable supplice.
— Les ciseaux peuvent attendre.
Faisons comme ça : je donne vingt et un mille, tu ajoutes treize mille, et Vika part.
Pour le camp, on décidera en mai.
— Oksana, je te l’ai dit clairement.
Sergueï n’éleva même pas la voix, et c’était encore pire.
— Il n’y a pas d’argent.
Vika ira l’année prochaine.
Il ne lui arrivera rien.
Vika plia soigneusement la feuille en quatre, la glissa dans la poche de son pantalon d’intérieur et quitta la cuisine.
Elle ne claqua pas la porte.
Elle ne pleura pas.
Elle sortit simplement.
— Tu te rends compte de ce que tu viens de faire ? demandai-je.
— Moi, je me rends compte que j’ai une famille qui me prend pour une machine à imprimer de l’argent.
Il prit sa veste sur le dossier de la chaise.
— Je vais déplacer la voiture, le voisin est encore là avec sa remorque.
Je restai avec Dania et nos assiettes de sarrasin à moitié terminées.
Mon fils me regarda par-dessus son assiette.
— Maman, le camp aussi, ce sera l’année prochaine ?
— Pour le camp, je vais encore en parler, répondis-je.
Et j’entendis moi-même à quel point ma voix manquait d’assurance.
Le soir, je frappai à la porte de Vika.
Elle était allongée en travers du lit et faisait défiler quelque chose sur son téléphone, des écouteurs sans fil blancs dans les oreilles.
On les lui avait offerts au Nouvel An précédent, et elle en prenait soin comme on prend soin de son premier objet vraiment précieux d’adulte.
— Je peux entrer ?
— Mmh.
Elle retira un écouteur.
— Maman, ne commence juste pas à me dire que papa est fatigué.
— Je ne vais pas le faire.
Je veux appeler Anna Viktorovna et lui demander si on peut payer en plusieurs fois.
La moitié maintenant, l’autre moitié après les vacances.
— Ça ne marchera pas.
Le bus et l’hôtel sont réservés à l’avance, elle l’a répété trois fois pendant la réunion.
Vika s’assit et ramena ses genoux contre elle.
— Et puis, maman…
Je peux te poser une question sans que tu te fâches ?
— Vas-y.
— Jeudi, papa m’a conduite à l’école.
J’ai cherché des mouchoirs dans la boîte à gants, et il y avait une petite boîte.
En velours, rouge foncé, avec des lettres dorées.
Un truc du genre « Maison de joaillerie ».
C’est pour l’anniversaire de mamie, n’est-ce pas ?
Je ne répondis pas immédiatement.
Le quatre avril, Nina Pavlovna allait avoir soixante-dix ans.
Nous avions prévu de fêter cela chez elle, en petit comité : nous, sa sœur tante Liouba venue de Koltchouguino, et sa voisine Raïssa du rez-de-chaussée.
J’avais déjà promis à ma belle-mère de venir le matin pour lui faire une mise en plis.
— Probablement pour mamie, dis-je.
— Peut-être que ce n’est pas quelque chose de très cher.
Une chaîne.
Ou une broche.
— Il n’y a pas de broches dans ce genre de boîte.
Vika me regardait droit dans les yeux, et son visage ressemblait alors beaucoup à celui de son père, obstiné.
— Maman, je ne suis pas avare.
Vraiment.
Mamie peut avoir son cadeau, elle fête ses soixante-dix ans.
Je ne comprends simplement pas pourquoi il faut dire qu’il n’y a absolument pas d’argent.
Je rajustai sa couverture, alors qu’il n’y avait rien à rajuster.
— Je vais demander à papa.
— Non, ne fais pas ça, dit-elle rapidement.
— Il comprendra que c’est moi qui te l’ai raconté.
Je lui demandai quand même.
Cette même nuit, lorsque Sergueï rentra et se coucha sans allumer la lumière.
— Qu’est-ce que tu as dans la boîte à gants ?
Il resta longtemps silencieux.
Puis il se tourna vers le mur.
— C’est pour maman.
Pour son anniversaire.
Oksana, s’il te plaît, évitons au moins une dispute pour ça.
— Combien ?
— Dors.
Je ne dormis pas avant deux heures du matin.
J’étais allongée à faire des calculs avec des chiffres que je ne connaissais même pas : j’ignorais le prix, le magasin et surtout d’où venait l’argent d’un homme qui, trois heures plus tôt, prétendait ne pas en avoir du tout.
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Le matin du quatre avril, j’étais dans la cuisine de ma belle-mère avec un sèche-cheveux et une brosse ronde.
Nina Pavlovna était assise sur un tabouret, couverte d’un vieux drap à la place d’une cape de coiffure, et me donnait ses instructions.
— Plus de volume derrière.
Comme Lioucia au mariage de son petit-fils.
Et mets beaucoup de laque, il faut que ça tienne toute la journée.
À soixante-dix ans, ses cheveux étaient toujours épais, d’un gris cendré soigneusement teinté.
Je travaillais mèche après mèche en pensant que, pendant toutes ces années, je ne lui avais jamais pris un seul rouble.
Pas parce que j’étais une sainte.
Cela ne m’était simplement jamais venu à l’esprit.
Vers deux heures, tout le monde était arrivé.
Tante Liouba avait apporté un bocal de champignons marinés et un chemisier dans un sac.
Raïssa avait apporté un gâteau « Prague » et avait immédiatement précisé qu’il venait du magasin, afin que personne ne lui demande ensuite la recette.
Nous avions agrandi la table directement dans la cuisine, le long de la fenêtre, car la cuisine de ma belle-mère était spacieuse, dans ce vieil immeuble en briques.
Sergueï attendit que les premiers verres soient servis.
Il se leva et sortit de la poche intérieure de sa veste cette fameuse boîte.
Du velours rouge foncé, avec des lettres dorées.
— Maman.
Tu te souviens de quatre-vingt-dix-sept ?
Ma belle-mère ouvrit la boîte et porta une main à sa bouche.
À l’intérieur se trouvaient des boucles d’oreilles.
En or, lourdes, ornées de grenats couleur cerise noire.
Le genre de bijoux que portaient les femmes sur les vieilles photographies où tout le monde se tenait aligné devant la Maison de la culture.
— Seriojenka, dit-elle avant de fondre en larmes.
— Elles ressemblent à celles de maman.
Elle raconta alors toute l’histoire, même si tout le monde sauf Raïssa la connaissait déjà.
Comment, en 1997, Sergueï avait seize ans.
Comment il avait raté son examen blanc de mathématiques et avait besoin d’un professeur particulier pour pouvoir entrer gratuitement dans une école technique.
Comment il n’y avait pas d’argent et que son mari n’était déjà plus là depuis dix ans.
Et comment elle avait apporté au prêteur sur gages les boucles d’oreilles héritées de sa mère.
Avec des grenats.
Presque identiques à celles-ci.
— Cent quarante mille, dit-elle en essuyant ses yeux avec une serviette.
— Quand il m’a dit le prix, j’ai failli tomber de ma chaise.
Liouba, tu te rends compte ?
Cent quarante mille.
Tante Liouba poussa un cri de surprise.
Raïssa déclara que voilà ce qu’on appelait un vrai fils.
Moi, je regardai Vika.
Elle était assise dans un coin près du réfrigérateur et faisait lentement tourner sa fourchette entre ses doigts.
Ma belle-mère remarqua son regard et sembla l’interpréter à sa manière.
— Vika, pourquoi tu fais cette tête ? demanda-t-elle affectueusement.
— Papa m’a dit que tu étais vexée à cause de Kazan.
Tu iras à Kazan une autre fois, tandis que ta grand-mère n’aura soixante-dix ans qu’une seule fois.
Tout le monde autour de la table se mit à rire.
Vika posa sa fourchette, sortit dans le couloir et, une seconde plus tard, la porte d’entrée claqua.
—
Je la trouvai dans l’escalier, entre le troisième et le quatrième étage.
Elle était assise sur le rebord de la fenêtre en chaussettes, ses baskets à la main, comme si elle n’avait pas encore décidé si elle voulait vraiment partir.
— Maman, ce n’est pas à cause des boucles d’oreilles, dit-elle sans me regarder.
— Je ne les lui envie pas.
Vraiment.
— Je sais.
— Il a tout raconté à mamie.
Pour Kazan.
Tu comprends ?
Ils étaient assis là à discuter du fait que j’étais vexée.
Une porte grinça à l’étage supérieur.
Sergueï descendit d’un demi-étage et s’arrêta.
Vika sauta du rebord de la fenêtre, enfila ses chaussures sans nouer les lacets et descendit.
— Je rentre à la maison, lança-t-elle par-dessus son épaule.
— À pied, ce n’est qu’à vingt minutes.
Nous restâmes seuls.
D’une cuisine voisine venait une odeur d’oignons frits, tandis qu’en bas quelqu’un essayait de faire entrer une poussette dans l’immeuble.
— Tu as dit aux enfants qu’il n’y avait pas d’argent, dis-je.
— Oksan…
— Tu as dit aux enfants qu’il n’y avait pas d’argent.
Il y a une semaine.
Et aujourd’hui, ta mère porte cent quarante mille roubles à ses oreilles.
Il se frotta l’arête du nez et regarda non pas vers moi, mais par la fenêtre, vers les toits des garages.
— Tu ne sais pas comment ça s’est passé, dit-il doucement.
— Je suis rentré de l’école, et ses oreilles étaient vides.
On voyait les trous.
Elle m’a dit qu’elle avait perdu ses boucles d’oreilles.
Et le lendemain, j’ai trouvé le reçu du prêteur sur gages.
J’avais seize ans et, ce jour-là, je me suis fait une promesse.
Sa voix s’érailla et il resta un instant silencieux.
— Presque trente ans, Oksana.
Elle a soixante-dix ans.
Combien d’occasions comme celle-là me reste-t-il ?
J’eus soudain tellement pitié de lui que j’en eus la gorge serrée.
Je voyais ce garçon de seize ans avec le reçu entre les mains.
Et je voyais aussi l’homme adulte qui, depuis vingt ans, apporte des pommes de terre à sa mère et lui répare ses robinets.
— Vika aussi n’aura quinze ans qu’une seule fois, dis-je.
— Et le problème n’est pas Kazan.
Le problème, c’est que tu lui as menti.
— Je n’ai pas menti.
Il n’y a réellement pas d’argent pour Kazan.
— Alors faisons comme ça.
Je paie la moitié du voyage, et toi l’autre moitié avec ton salaire d’avril.
Pour le camp de Dania, on partage en deux en mai.
Et désormais, toutes les grosses dépenses seront décidées ensemble.
Toutes.
Celles pour ta mère aussi.
Sergueï me regarda comme si je venais de lui présenter une facture.
— On verra, dit-il avant de remonter rejoindre les invités.
En dix-sept ans de mariage, « on verra » n’avait jamais signifié « oui » dans la bouche de Sergueï.
Je découvris une semaine plus tard ce qui se cachait derrière ce « on verra ».
Et ce ne fut pas lui qui me l’apprit.
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Le dimanche, Sergueï partit à six heures du matin pour son service à la boulangerie industrielle.
La voiture resta dans la cour, alors je conduisis Dania à son entraînement au stade Torpedo.
L’entraînement dura une heure et demie.
Je restai dans la voiture, la vitre baissée, en croquant une pomme et en regardant une douzaine de garçons en chasubles orange courir après le ballon sur le terrain synthétique.
Dania était le moins bon coureur de tous, mais aussi celui qui semblait le plus heureux.
Pendant la pause, il accourut à la fenêtre de la voiture, rouge et couvert de sueur.
— Maman, Oleg Iourievitch a demandé si on allait au camp.
Il faut verser dix mille roubles d’acompte avant le vingt.
J’ai dit que papa allait décider.
— C’est moi qui vais décider, dis-je.
— Retourne jouer.
La batterie de mon téléphone était presque vide, alors je fouillai dans la boîte à gants à la recherche du câble.
Le câble se trouvait sous un paquet de mouchoirs.
Sous le câble, il y avait une feuille pliée en quatre.
Je ne l’aurais probablement pas touchée si je n’avais pas aperçu à travers le papier le logo d’une banque.
C’était un échéancier de remboursement.
Un contrat de crédit au nom de Sergueï, pour cent quarante mille roubles, sur un an et demi, avec une mensualité de neuf mille cent roubles.
Date du contrat : vingt-quatre mars.
Trois jours avant qu’il ne repousse son assiette de sarrasin et annonce à Vika qu’il n’y avait pas d’argent.
Je tenais encore cette feuille lorsque Dania frappa à la vitre : l’entraînement était terminé.
Je la repliai exactement comme elle l’était et la remis sous le câble.
Pendant tout le trajet du retour, mon fils me raconta quelque chose à propos d’une feinte avec demi-tour.
Je hochais la tête sans entendre un seul mot.
Le soir, j’attendis que les enfants retournent dans leurs chambres.
— J’ai vu l’échéancier dans la boîte à gants.
Il n’essaya même pas de nier.
Il s’assit en face de moi et posa les mains sur la table.
— Eh bien, tu l’as vu.
La prime n’a réellement pas été versée.
Je ne t’ai pas menti là-dessus.
— Neuf mille par mois.
Pendant un an et demi.
Serioja, avec quoi vas-tu payer ?
Avec l’argent que je te verse chaque mois pour les dépenses du foyer ?
— Avec notre argent commun.
Nous sommes une famille.
Tout est commun entre nous.
— Commun, répétai-je.
— Donc Kazan ne peut pas être payé avec l’argent commun, mais les boucles d’oreilles de ta mère, oui.
— Ne déforme pas mes paroles.
Kazan, c’est du divertissement.
Ça, c’est une dette.
Ma dette envers elle, tu comprends ?
Il se leva, remplit un verre d’eau du robinet et le but debout.
— Si tu veux te disputer, dispute-toi.
Mais je ne regrette rien.
Il posa son verre à l’envers dans l’évier, comme il le faisait depuis dix-sept ans.
Je regardai ce verre en pensant que je savais tout de mon mari : comment il rangeait la vaisselle, comment il ronflait lorsqu’il dormait sur le dos, quelle marque de thé il achetait.
La seule chose que je ne savais pas, c’était où il rangeait la vérité.
—
Cette nuit-là, je restai seule dans la cuisine.
Je n’allumai pas la lumière.
Seule la petite lampe au-dessus de la cuisinière était allumée.
Et soudain, je me surpris à penser : peut-être avait-il raison ?
Nina Pavlovna avait réellement apporté au prêteur sur gages le seul objet de valeur qu’elle possédait.
Elle l’avait réellement élevé seule.
Et lorsque Dania était né, c’était elle qui avait traversé toute la ville pendant trois semaines pour venir nous préparer à manger pendant que je me remettais de l’accouchement.
Peut-être qu’une adolescente de quinze ans survivrait très bien à un voyage manqué.
Peut-être que je transformais tout cela en tragédie simplement parce que j’étais frustrée à cause de mes ciseaux.
J’ouvris même ma conversation avec la professeure principale et tapai : « Anna Viktorovna, Vika ne participera pas au voyage. »
Mon doigt resta suspendu au-dessus du bouton d’envoi.
Dania entra dans la cuisine en traînant ses chaussons pour boire de l’eau.
— Maman, tu sais que Vika vend ses écouteurs ? demanda-t-il en se servant un verre d’eau.
— Et son ancienne tablette aussi.
Elle m’a montré ses annonces sur Avito.
Elle a dit que si elle les vend, elle aura assez pour payer la moitié du voyage.
Je trouvai l’annonce en une minute.
Des écouteurs sans fil blancs, « presque neufs, avec boîte, prix négociable ».
La photo avait été prise sur son bureau, à côté de son manuel d’algèbre, et on apercevait même le bout de sa main dans un coin.
J’effaçai le message destiné à Anna Viktorovna.
Je couchai Dania.
Puis je fis enfin ce que je n’avais jamais pris le temps de faire auparavant.
Je transférerai trente-quatre mille roubles à la professeure principale : vingt et un mille depuis le compte d’épargne où se trouvait l’argent pour mes ciseaux, et treize mille depuis mon salaire.
Mon salaire était arrivé vendredi, et depuis l’anniversaire, je ne l’avais toujours pas transféré à Sergueï.
J’écrivis à l’entraîneur que je verserais l’acompte pour le camp avant le vingt.
Sur la porte de Vika, je laissai un mot : « Supprime l’annonce.
Tu pars. »
Puis j’arrachai une double page quadrillée du cahier de Dania et répartis toutes nos dépenses du mois.
Loyer, électricité et charges : moitié-moitié.
Courses : moitié-moitié.
La voiture et son crédit : comme auparavant, payés avec son salaire.
Le crédit pour les boucles d’oreilles : à sa charge.
Tout ce qui concernait les enfants au-delà des dépenses habituelles : à ma charge.
Il restait une dernière chose.
Dans mon application bancaire, j’avais encore un modèle de paiement intitulé « Charges N. P. » : un peu plus de six mille roubles par mois, depuis déjà deux ans.
Un jour, Sergueï avait oublié de payer et ma belle-mère avait reçu des pénalités.
Depuis, c’était moi qui m’en occupais.
Je regardai ce modèle plus longtemps encore que l’échéancier découvert dans la boîte à gants.
Puis j’appuyai sur « supprimer ».
Le téléphone me demanda poliment si j’étais certaine de vouloir le faire.
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— Oksanotchka, tiens, ils ont apporté ça hier.
Tu t’en occupes comme toujours avec ton téléphone.
Ma belle-mère me tendit la facture alors qu’elle venait à peine de s’installer sur le siège passager.
Le papier plié en deux sentait son parfum, comme tout ce qui sortait de son sac à main.
Nina Pavlovna portait un manteau clair.
Les grenats se balançaient à ses oreilles.
Depuis son anniversaire, elle ne les avait pas quittés.
Nous étions le mardi vingt-huit avril.
On lui avait prescrit une séance de physiothérapie pour son genou à huit heures du matin, et je la conduisais avant d’aller travailler.
Le salon ouvrait à dix heures, j’avais donc largement le temps.
Je ne pris pas la facture.
Je démarrai.
— Remettez-la dans votre sac, Nina Pavlovna.
Donnez-la à Serioja.
— À Serioja ? demanda-t-elle en riant.
— Il va la perdre, tu le connais.
Après, il y aura encore des pénalités.
— Il ne la perdra pas.
À partir de ce mois-ci, c’est lui qui paiera les charges de votre appartement.
Je n’ai pas d’argent.
Elle ne comprit pas tout de suite.
Elle resta assise, la facture sur les genoux, à me regarder comme si je venais de parler dans une langue étrangère.
Nous étions arrêtées à un feu près de la Porte d’Or, et quelqu’un derrière nous klaxonna avec impatience.
— Comment ça, tu n’as pas d’argent ?
Tu travailles pourtant.
— Je travaille.
Mais maintenant, tout mon argent va à Vika et Dania.
J’ai payé le voyage de Vika à Kazan avec l’argent que j’avais économisé pour mes ciseaux.
J’ai aussi versé l’acompte pour le camp de Dania.
Le feu passa au vert et je redémarrai.
— Je n’ai pas d’argent, Nina Pavlovna.
Ça arrive.
Serioja a dit exactement la même chose aux enfants à la fin du mois de mars.
— C’est lui qui t’a blessée.
Et c’est sur moi que tu te venges.
— Je ne me venge pas.
Je ne paierai simplement plus.
Pendant deux ans, j’ai payé sans jamais dire un mot.
Mais maintenant, je ne peux plus.
Serioja a pris un crédit pour vos boucles d’oreilles, neuf mille roubles par mois pendant un an et demi.
Il trouvera donc aussi de quoi payer votre appartement.
Elle se tut complètement.
Du coin de l’œil, je vis sa main monter vers son oreille et toucher une boucle, comme pour vérifier qu’elle était toujours là.
— Quel crédit ? demanda-t-elle doucement.
— Il m’a dit qu’il avait reçu une prime.
Je ne répondis pas.
Soudain, j’eus honte, comme si c’était moi qui lui avais menti et non lui.
Nous roulâmes jusqu’à la clinique sans parler.
Comme d’habitude, je l’aidai à sortir, l’accompagnai jusqu’au vestiaire, attendis dans la voiture la fin de sa séance puis la ramenai chez elle.
Devant son immeuble, elle descendit sans me dire au revoir.
Elle laissa la facture sur le siège.
Dans le rétroviseur, je la vis rester devant la porte de l’immeuble, retirer les boucles d’oreilles de ses oreilles et les glisser dans la poche de son manteau clair.
—
Ce soir-là, Sergueï rentra plus tôt que d’habitude et entra directement dans la cuisine sans même enlever ses chaussures.
— Pourquoi as-tu parlé du crédit à maman ?
— Parce que c’est la vérité.
— Elle a pleuré.
Elle a soixante-dix ans, Oksana.
Tu as puni ma mère pour ce que j’ai fait.
Je posai devant lui la facture et la feuille quadrillée.
En bas, avec un autre stylo, j’avais ajouté une nouvelle ligne : « Charges de Nina Pavlovna : lui. »
Il lut longtemps, comme s’il ne s’agissait pas de six lignes, mais d’un contrat rempli de petits caractères.
— Donc maintenant, on tient une comptabilité, dit-il finalement.
— Ce n’est plus une famille, c’est un tableau de comptes.
— Nous avions de l’argent commun, Serioja.
Jusqu’au jour où tu as décidé tout seul de la manière dont il devait être dépensé.
Il resta debout à regarder la feuille.
Puis il dit presque sans voix :
— Je voulais vraiment qu’elle ait au moins une fois dans sa vie quelque chose de vrai.
Au moins une fois.
Puis il alla préparer un sac.
Il annonça qu’il allait vivre quelque temps chez sa mère, jusqu’à ce que je me calme.
Dans l’entrée, il chercha longtemps sa deuxième chaussure, alors qu’elle était juste devant lui.
Je compris alors qu’il attendait que je l’arrête.
Je ne l’arrêtai pas.
C’était il y a douze jours.
Aujourd’hui, nous sommes le dix mai.
Vika est revenue de Kazan bronzée, avec un aimant pour le réfrigérateur et une boîte de tchak-tchak achetée avec son propre argent de poche.
Depuis plusieurs jours, la boîte est posée sur le meuble dans l’entrée.
Vika l’avait rapportée pour sa grand-mère et ne sait plus maintenant si elle doit la lui apporter ou non.
— Maman, peut-être que mamie n’y est vraiment pour rien ? m’a-t-elle demandé hier.
— Elle ne savait rien pour le crédit.
Je n’ai pas trouvé quoi lui répondre.
Dania demande chaque soir quand son père va revenir.
Une fois, je l’ai entendu pleurer dans son oreiller à travers le mur.
Sergueï téléphone aux enfants, mais il ne me parle pas.
Il a payé les charges de l’appartement de sa mère.
C’est Raïssa qui me l’a raconté.
Et tante Liouba a écrit dans le groupe familial que certaines belles-filles allaient jusqu’à présenter une facture à leur propre grand-mère.
La moitié de la famille a mis un cœur sous son message.
Je n’ai toujours pas acheté mes ciseaux japonais.
Je continue de couper avec les anciens.
Ils mâchent toujours les cheveux fins au lieu de les couper, et chaque cliente avec ce type de cheveux me rappelle les boucles d’oreilles aux grenats cachées dans la poche du manteau clair.
Dites-moi franchement, qu’auriez-vous fait à ma place ?
Auriez-vous continué à payer les charges de votre belle-mère alors qu’elle ne savait même pas qu’un crédit avait été pris ?
Ou lui auriez-vous également dit : « Je n’ai pas d’argent » ?
