J’ai retiré le tablier qu’il m’avait tendu.
L’insolence humaine est une substance étonnante.
Elle ressemble énormément à la berce du Caucase qui pousse dans un jardin.
Au début, on remarque près de la clôture une petite plante verte qui semble tout à fait inoffensive.
On se dit : qu’elle pousse, après tout, c’est la nature.
Mais il suffit de détourner le regard pendant quelques semaines pour que cette petite plante atteigne presque trois mètres de haut, cache le soleil avec ses ombelles, étouffe les plantes cultivées et tende vers vos mains sa sève toxique, sincèrement convaincue que les six cents mètres carrés du terrain ont été achetés et fertilisés uniquement pour assurer sa prospérité.
Dans notre région de Riazan, septembre arrive toujours brutalement, sans prévenir.
Hier encore, vous suffoquiez de chaleur dans le potager, et ce matin, vous sortez sur le perron : le givre craque sous vos pieds, le vent vous glace jusqu’aux os et le ciel pend au-dessus de votre tête comme un lourd chaudron en fonte.
C’est précisément lors d’un mardi aussi glacial que j’ai pris une décision ferme : nous allions partir à la mer.
Pendant l’arrière-saison.
Moi, Tamara Nikolaïevna, je travaille depuis bientôt trente ans comme cuisinière dans une immense cantine scolaire.
Mon mari, Pavel, est monteur-électricien hautement qualifié dans l’usine locale.
Nous sommes des gens sérieux, peu habitués au luxe, mais nous avons l’habitude de dépenser notre argent de vacances de manière à ne pas regretter amèrement les jours perdus.
Mes vacances idéales, c’est lorsque je suis allongée sur le sable chaud, que j’écoute le bruit des vagues et que mon unique interaction avec la nourriture consiste à transférer une pêche bien mûre du plat jusqu’à ma bouche.
Pas de casseroles.
Pas de couteaux.
Pas d’odeur d’huile bouillante.
C’est précisément au moment où nous achetions nos billets que Kirill s’est matérialisé à l’horizon.
Kirill est le neveu de Pacha, le fils de sa sœur aînée.
Le garçon a trente ans, porte des pantalons étroits et courts, des mocassins sans chaussettes même lorsqu’il fait frais et se présente fièrement comme « hôtelier ».
Un an plus tôt, ce jeune combinard avait pris en location longue durée une maison d’hôtes de deux étages sur la côte de la mer Noire.
« Oncle Pacha, tante Toma ! », tonnait la voix de Kirill au téléphone en couvrant le bruit des klaxons.
« Faites vos valises et venez chez moi ! »
J’ai serré le téléphone plus fermement contre mon oreille.
« Les chambres sont vides, c’est l’arrière-saison, et l’eau est chaude comme du lait fraîchement trait ! », poursuivit mon neveu.
« Pour le logement, je ne vous prendrai pas un seul kopeck, on est de la famille ! »
« Vous allez vous reposer comme des rois et vous n’aurez à vous soucier de rien. »
Si j’avais su à l’époque en quoi consistait exactement ce « royaume », j’aurais immédiatement ajouté le numéro de ce cher parent à ma liste noire.
Mais la perspective d’économiser une somme considérable sur le logement avait quelque peu émoussé ma vigilance naturelle.
Pavel avait lui aussi approuvé l’idée d’un signe de tête : le garçon se mettait sur pied et entretenait les liens familiaux.
Nous sommes arrivés tôt le matin.
La ville du Sud nous accueillit avec le parfum enivrant des lauriers-roses en fleurs, le bruit des vagues roulant sur les galets et un vent chaud.
La maison d’hôtes « La Vigne du Sud » avait l’air tout à fait convenable : portail en fer forgé, arches couvertes de vigne et crépi fraîchement refait.
Kirill, énergique et impeccablement habillé, vint nous accueillir directement au portail.
« Ah, la famille ! »
« Vous êtes arrivés ! »
Il serra vigoureusement son oncle dans ses bras, m’embrassa sur la joue et, sans même nous laisser poser nos lourds sacs de voyage sur les dalles de la cour, me tendit solennellement un étrange paquet.
« Qu’est-ce que c’est que ces présents des Rois mages, Kirill ? », demandai-je en dépliant l’épais tissu.
Je me retrouvai avec un tablier professionnel de cuisinier entre les mains.
Épais, doté de grandes poches et d’une couleur orange criarde.
« Ton uniforme, tante Toma ! », annonça mon neveu avec l’intonation d’un animateur remettant les clés d’une voiture.
« J’ai eu quelques petits imprévus. »
J’ai froissé le tissu entre mes mains.
« La cuisinière, cette fichue bonne femme, a fait ses valises hier soir et a démissionné », débita rapidement Kirill.
« Et la moitié de mes clients ont déjà payé leurs petits-déjeuners à l’avance. »
« Alors tu arrives pile au bon moment ! »
« Ma sauveuse ! »
J’ai lentement déplacé mon regard du tissu orange vers le visage rayonnant de mon neveu.
Mon mari Pavel, qui venait de sortir notre valise du coffre du taxi, s’immobilisa comme une statue d’ouvrier soviétique.
En vingt-cinq années de mariage, il avait suffisamment étudié mon caractère pour pressentir la tempête qui approchait.
« Qu’est-ce que tu veux dire exactement par “au bon moment” ? », demandai-je doucement en articulant soigneusement chaque mot.
« Eh bien, exactement ce que je dis ! », éclata de rire Kirill, totalement incapable de sentir l’atmosphère.
« Le menu est extrêmement simple : syrnikis, bouillies, omelettes. »
« Pour vingt-cinq personnes environ, une bagatelle avec ton expérience professionnelle. »
Il fit un geste en direction de la cuisine.
« Tu te lèveras vers cinq heures du matin, à huit heures tu auras préparé le buffet, jusqu’à dix heures tu nourriras tout le monde, ensuite tu mettras la vaisselle à laver, et après tu seras libre toute la journée ! »
« Tu pourras bronzer et te baigner. »
« Tata, ne confonds pas les choses : nous, ici, on se repose. »
« Je vous offre gratuitement une chambre de luxe, et vous, vous me préparez les petits-déjeuners. »
« C’est de l’entraide ! »
Kirill consulta sa montre d’un air affairé.
« Ce soir, je pars d’ailleurs avec les gars en 4×4 dans les montagnes pour trois jours. »
« C’est prévu depuis longtemps. »
« Je te laisse donc les clés de la réserve alimentaire. »
Il débita ce monologue avec une certitude si absolue, si inébranlable et presque sacrée d’avoir raison que, pendant une seconde, j’eus l’impression que la gravité venait de disparaître de cette planète.
« Donc », dis-je en pliant soigneusement le tablier, coin contre coin, pour former un carré parfait.
« J’ai parcouru mille cinq cents kilomètres pour profiter de mes vacances bien méritées et tant attendues afin de me lever gratuitement à cinq heures du matin et de servir tes clients pendant que tu t’amuses dans les montagnes ? »
« Tante Toma, pourquoi tu commences tout de suite à marchander ? », grimaça Kirill en passant d’un pied sur l’autre.
« Je vous donne quand même une chambre magnifique ! »
« Tu sais combien elle coûte par nuit sur les sites de réservation ? »
« Trois mille roubles ! »
Il leva les bras au ciel.
« Et le travail en cuisine ne dure que quelques heures le matin. »
« Pour une professionnelle de ton niveau, c’est vraiment rien du tout. »
« Et puis tu es une femme, tourner autour des fourneaux pour toi, ce n’est pas du travail, c’est ton état naturel ! »
J’ai regardé mon mari avec insistance.
Sans dire un mot ni même pousser un soupir, Pavel reposa la valise sur l’asphalte et abaissa la poignée télescopique.
« Kirill », dis-je lentement en accentuant soigneusement chaque mot.
« Faisons un peu de mathématiques élémentaires. »
« Réveil à cinq heures. »
« Préparation des repas pour vingt-cinq adultes. »
« Service. »
« Nettoyage des surfaces de cuisson et lavage des grosses marmites. »
Je fis une pause en le regardant droit dans les yeux.
« Cela représente au minimum six heures de travail physique pénible chaque jour. »
« Six heures multipliées par les sept jours de nos vacances, cela donne quarante-deux heures. »
« C’est une semaine complète de travail épuisant dans une cuisine brûlante. »
Kirill tenta de m’interrompre, mais je levai la main.
« Dans ma cantine scolaire, pour une telle quantité de travail, je gagne un salaire qui me permettrait de louer ta chambre pendant un mois entier. »
« Et cela avec trois repas par jour préparés par un véritable chef. »
« Mais on est de la famille ! », s’indigna mon neveu.
Sa voix monta d’une octave.
« C’est si difficile que ça d’aider sa famille ? »
« Je construis mon entreprise, je me développe ! »
« En ce moment, chaque rouble est investi dans mon activité ! »
« Une entreprise, mon cher, c’est lorsqu’un entrepreneur est capable d’assumer personnellement la responsabilité de ses obligations financières envers ses clients », dis-je en posant le carré orange soigneusement plié sur son avant-bras.
« Quand tu essaies de rejoindre un avenir radieux sur le dos de ta tante qui n’est plus toute jeune afin d’économiser le salaire d’un employé, ce n’est pas une entreprise. »
« C’est tout simplement du parasitisme. »
Je me tournai vers mon mari.
« Pacha, prends les sacs. »
« On s’en va. »
Je sortis mon téléphone et ouvris l’application de réservation.
« Mais où est-ce que vous allez aller ?! », s’exclama Kirill en tentant de nous barrer le passage vers le portail.
« C’est la saison ! »
« Tout est complet ! »
« Vous allez dormir dans la rue ! »
À cet instant, le lourd portail de la maison d’hôtes voisine, noyée dans la verdure, s’ouvrit avec un léger grincement.
Une femme imposante et élégante portant un large chapeau de paille sortit dans la rue.
À en juger par son regard intéressé, elle observait notre scène depuis au moins cinq minutes.
« Rien n’est complet ici », déclara-t-elle d’une voix puissante avec un accent roulant typique de l’Oural.
« Chez nous, à “L’Étoile de mer”, une chambre au rez-de-chaussée vient justement de se libérer. »
La femme rajusta son chapeau.
« Les propriétaires accordent une excellente réduction lorsqu’on reste une semaine. »
« Quant à vous, jeune homme », ajouta-t-elle en posant un regard lourd sur Kirill, « ravalez donc un peu vos prétentions. »
« Avec le vent de la mer, vous risquez de prendre froid. »
« On aura vraiment tout vu, voilà maintenant qu’il se prend pour un propriétaire de plantation. »
« Je vais vous payer ! », cria Kirill derrière moi alors que Pacha poussait déjà résolument nos bagages vers les grilles en fer forgé de la maison voisine.
« Cinq cents roubles par service ! »
« Je ne peux pas donner davantage, financièrement la rentabilité ne me le permet pas ! »
Je me suis arrêtée.
Je me suis retournée complètement vers lui.
« Cinq cents roubles pour préparer à manger à vingt-cinq personnes ? », laissai-je échapper un petit rire.
« Kirill, aujourd’hui, pour cinq cents roubles, même un chat ne daignerait pas lécher de la crème fraîche dans un endroit digne de ce nom. »
Je fis un geste de la main.
« Garde donc cette fortune. »
« Tu pourras acheter avec ça une bonne bouteille de calmant à la pharmacie lorsque tes clients se réveilleront affamés. »
Nous nous sommes installés dans cette fameuse « Étoile de mer ».
Une magnifique chambre fraîche avec une climatisation puissante, un immense lit et une véranda privée recouverte de vigne sauvage.
Après avoir défait nos bagages, nous sommes sortis prendre l’air.
Pavel allongea avec plaisir ses jambes douloureuses après le trajet dans un fauteuil en osier.
« Tu sais, Toma », dit mon mari en examinant les motifs complexes des feuilles de vigne.
« Quand je suis entré sur son terrain, par réflexe professionnel, j’ai immédiatement jeté un œil à son tableau électrique. »
Il secoua la tête d’un air désapprobateur.
« À l’arrivée, le cuivre et l’aluminium sont directement torsadés ensemble, à l’ancienne, sans bornier ni raccord de transition. »
« Et qu’est-ce que cela risque de provoquer chez notre grand homme d’affaires ? », demandai-je en sortant de la crème solaire de mon sac.
« Cela prouve qu’à l’école il aurait mieux fait d’étudier la physique et la science des matériaux plutôt que de tirer les filles par les nattes », déclara Pavel d’un ton professoral.
« Ces métaux possèdent des coefficients de dilatation thermique complètement différents. »
Pacha se pencha légèrement en avant, passionné par son sujet.
« En plus, lorsqu’ils sont directement en contact, ils forment un couple galvanique classique, ce qui déclenche une corrosion électrochimique. »
« La connexion s’oxyde, le contact se détériore inévitablement et commence à chauffer fortement. »
Il se renversa dans son fauteuil.
« En cas de forte charge de pointe, par exemple si les clients branchent simultanément plusieurs bouilloires électriques puissantes, les chauffe-eau et la plaque de cuisson de la cuisine, tout peut prendre feu directement dans le tableau. »
« Alors qu’il vive lui-même dans sa baraque à haut risque d’incendie. »
J’adore quand Pacha explique des détails techniques.
Dans sa bouche, les lois d’Ohm résonnent comme une condamnation irrévocable.
Le lendemain matin commença de manière véritablement magnifique.
Nous avons dormi jusqu’à neuf heures, puis nous nous sommes promenés tranquillement sur la promenade en profitant de l’air marin.
En revenant vers notre logement, nous avons assisté devant les portes de « La Vigne du Sud » à une scène d’un dramatisme absolument délicieux.
Une foule compacte de vacanciers en shorts et paréos assiégeait la véranda ouverte de Kirill.
Au centre de la colère populaire se tenait notre cher neveu.
Sa coiffure à la mode était complètement ébouriffée, et son autrefois éblouissante chemise blanche en lin portait une énorme tache jaune qui ressemblait étrangement à un jaune d’œuf insuffisamment cuit.
À en juger par sa présence, son excursion dans les montagnes avait été annulée pour des raisons techniques.
« Ne me racontez pas vos histoires sur les difficultés des petites entreprises ! », s’indignait un homme imposant portant un panama et dominant Kirill de toute sa hauteur.
« Dans mon contrat, c’est écrit noir sur blanc : séjour avec petits-déjeuners chauds ! »
« Il est neuf heures et demie ! »
« Où est ma nourriture ? »
« Mes deux enfants n’ont encore rien mangé depuis ce matin ! »
« Il y a eu un contretemps imprévu dans la production », marmonnait Kirill en essayant de s’enfoncer dans le mur de la maison.
« Le cuisinier est soudainement tombé gravement malade à cause d’une infection. »
« Je me suis personnellement mis aux fourneaux pour vous, mais… vous comprenez… la cuisinière est tombée en panne ! »
« Il y a eu un court-circuit ! »
« Je vais t’en faire un, de court-circuit ! », rugit un autre client en faisant jouer ses clés de voiture.
« Rends-nous l’argent des repas pour toute la semaine ! »
« Maintenant et en espèces ! »
« Et nous partons immédiatement dans un endroit normal ! »
« Toma, regardez-moi donc ce spectacle amateur de cour d’immeuble », entendis-je près de moi avec cet accent roulant désormais familier.
C’était la dame de l’Oural de la veille.
Nous avions fait connaissance au dîner : elle s’appelait Antonina, venait de Tcheliabinsk avec son mari Boris et se distinguait par une franchise absolument incroyable.
« Et qu’est-ce qui s’est passé exactement ? », demandai-je avec une curiosité professionnelle.
« Oh, un véritable cirque ! », répondit Antonina en rajustant son chapeau de paille.
« Il a décidé de nourrir les gens lui-même. »
« Il a versé des flocons d’avoine secs dans une énorme casserole, l’a remplie jusqu’au bord de lait froid, a mis la plaque au maximum, puis est parti pianoter sur son téléphone. »
Elle fit un geste vers la cuisine.
« Le lait a évidemment débordé sur la cuisinière, la bouillie a complètement brûlé au fond de la casserole et toute la rue était enfumée ! »
« Pris de panique, il a essayé de préparer rapidement des œufs au plat. »
« Il a pris une poêle glacée, versé tellement d’huile que les œufs flottaient dedans comme des bouées à marée haute, puis toute cette mixture s’est collée au revêtement. »
« Il a commencé à gratter et il s’en est renversé la moitié dessus. »
« Une loi élémentaire de la cuisine », dis-je en secouant la tête d’un air professoral.
« Les protéines se dénaturent inévitablement sous l’effet de la chaleur. »
« Si l’on met les œufs dans une poêle froide, ils rendent de l’humidité et finissent par coller au métal. »
Je rajustai machinalement la lanière de mon sac.
« La surface doit être très chaude, alors la réaction de Maillard se déclenche immédiatement et une belle croûte dorée se forme, ce qui empêche le produit d’adhérer. »
« Mais comment notre grand combinard pourrait-il connaître de telles subtilités ? »
Pendant ce temps, sous la pression générale, Kirill sortait de l’argent liquide d’une épaisse sacoche en cuir et comptait nerveusement les billets aux clients mécontents.
La loi sur la protection des consommateurs est implacable : l’article 29 donne pleinement le droit d’exiger le remboursement d’un service qui n’a pas été fourni.
Et ces gens connaissaient manifestement parfaitement leurs droits.
Soudain, un 4×4 décapotable surgit du virage en soulevant d’énormes nuages de poussière, rempli à ras bord de jeunes hommes joyeux portant des bandanas.
« Kirill ! », hurla le conducteur par-dessus le rugissement du moteur.
« Tu viens ou quoi ?! »
« Ça fait une heure et demie qu’on t’attend sur la route ! »
Kirill regarda avec tristesse le 4×4 étincelant, puis la foule sombre et inflexible de ses clients furieux qui lui barrait le chemin comme un mur compact.
« Je peux pas, les gars ! », cria-t-il d’une voix pleine de désespoir.
« Mon entreprise est en train de s’effondrer ! »
« Partez dans les montagnes sans moi ! »
Le 4×4 grogna d’un air vexé par son pot d’échappement et partit à toute vitesse vers le col de montagne, laissant Kirill se débrouiller avec la bouillie d’avoine brûlée qu’il avait lui-même préparée.
Au sens propre comme au figuré.
Mon mari et moi sommes partis à la plage.
Les trois jours suivants passèrent comme un merveilleux rêve paisible.
Nous avons pataugé dans la mer chaude jusqu’à l’épuisement.
À midi, nous mangions des khatchapouris tout juste sortis du four, dont le fromage s’étirait en un interminable fil brûlant.
Le soir, directement sur la promenade, nous mangions des rougets locaux frits à la croûte dorée qui craquait sous les dents.
Nous accompagnions le tout de délicieuses tomates roses très sucrées saupoudrées de gros sel.
Nous apprenions les dernières nouvelles du camp de « La Vigne du Sud » exclusivement grâce à nos voisins.
Boris, le mari d’Antonina, aimait rester longtemps sur son balcon pour respirer l’air frais.
Ses fenêtres donnaient justement sur une superbe vue panoramique de la cour intérieure de Kirill.
« Hier, ce génie a essayé de commander des plats préparés et de les faire passer pour sa cuisine maison », nous racontait Boris en découpant un melon parfumé sur notre véranda.
« Le livreur lui a apporté des pirojki et des crêpes dans des emballages industriels. »
Il mit un morceau de melon dans sa bouche.
« Mais les clients ne sont pas aveugles, ils ont immédiatement repéré les emballages dans la poubelle. »
« Et encore un scandale énorme. »
« Ils disaient qu’ils avaient payé pour des produits fermiers et non pour des plats industriels réchauffés provenant du supermarché ! »
« Et ce matin », poursuivit Antonina en disposant les serviettes, « il a enfin craqué et engagé une cuisinière professionnelle. »
« Une sorte de légende locale de la restauration. »
« Elle s’appelle Zinaïda. »
Elle sourit.
« Une femme aux dimensions impressionnantes, solide comme une poêle en fonte fabriquée selon les normes soviétiques. »
« Boria l’a entendue discuter avec lui des conditions du contrat sur le perron. »
« Elle lui a arraché le double du tarif du marché, imposé des horaires réglés à la minute près et exigé en plus une solide avance en espèces. »
Je constatai avec satisfaction que la justice universelle fonctionnait sans faille.
Lorsqu’on refuse par principe de payer honnêtement le travail d’autrui, la vie finit toujours par vous forcer à débourser le double : en argent, en nerfs brûlés et en réputation professionnelle détruite.
Nos merveilleuses vacances approchaient inexorablement de leur fin.
La veille de notre départ, alors que nous préparions nos valises et rangions les souvenirs, le téléphone de Pacha sonna.
Un message de notre neveu venait d’arriver.
« Oncle Pacha, tante Toma. »
« Vous partez demain matin. »
« Venez ce soir dîner une dernière fois sur ma véranda. »
« Laissons les rancunes de côté, on est quand même une famille. »
« Je vous attends à 18 h précises. »
Pavel me regarda en silence, attendant ma décision.
« Et pourquoi pas ? », répondis-je en rajustant le col de ma robe légère.
« Allons faire un tour. »
« J’en profiterai pour voir de mes propres yeux comment il se débrouille désormais avec la gestion. »
À exactement dix-huit heures, nous avons traversé la cour de « La Vigne du Sud ».
Les tables sous les arches de vigne étaient dressées avec beaucoup de soin.
Dans l’air flottait une odeur riche et appétissante de viande mijotée aux pruneaux et d’ail frais.
Les clients assis aux tables avaient l’air paisibles et satisfaits.
Une femme aux proportions impressionnantes s’avança vers nous d’un pas lourd et assuré.
Son visage n’exprimait rien d’autre qu’une disponibilité absolue au combat.
C’était sans aucun doute la légendaire Zinaïda.
« Vous allez voir qui exactement ? », demanda-t-elle sévèrement en serrant dans sa main une énorme écumoire métallique.
« Nous allons voir Kirill », répondit calmement Pavel.
« Nous sommes de la famille. »
« Ah, ceux-là… », dit Zinaïda en nous examinant d’un regard évaluateur.
« Il est dans la cuisine. »
« Entrez. »
Nous sommes entrés dans la vaste cuisine.
La scène qui s’offrit à nos yeux aurait mérité le pinceau d’un artiste de la Renaissance.
En plein milieu de la cuisine, assis sur un petit tabouret bancal, se trouvait notre élégant hôtelier Kirill.
Il ne portait ni ses mocassins italiens ni sa chemise immaculée.
Il était vêtu d’un vieux tee-shirt délavé, par-dessus lequel était attaché très solidement, avec deux nœuds, ce même joyeux tablier orange qu’il m’avait solennellement offert une semaine auparavant.
Devant Kirill se trouvait une énorme bassine en aluminium d’environ trente litres, remplie jusqu’au bord de pommes de terre couvertes de terre.
Il tenait dans ses mains un petit couteau à éplucher.
Mon cher neveu grattait tristement et machinalement les tubercules, tandis que des montagnes de pelures sales s’entassaient pittoresquement autour de ses pieds.
« Kirill », l’appelai-je doucement et lentement en avançant au milieu de la cuisine.
« Bonjour. »
« Alors, comment prospère ton activité hôtelière ? »
Il sursauta de tout son corps, lâcha la pomme de terre dans la bassine d’eau et leva vers nous des yeux complètement éteints.
« Tante Toma… Oncle Pacha… »
« Vous êtes venus… »
« Et pourquoi notre directeur général épluche-t-il lui-même les pommes de terre ? », demandai-je innocemment en observant la propreté impeccable des surfaces de travail.
À ce moment-là, la voix de basse tonitruante de Zinaïda retentit derrière nous.
« Parce que Zinaïda Pavlovna a été engagée pour ce salaire afin de préparer des plats chauds complexes, pas pour effectuer les basses besognes ! »
« Dans mon contrat de travail, il est clairement indiqué, point par point, que l’épluchage préalable des légumes-racines et le lavage des sols sont effectués exclusivement par l’employeur ! »
Elle agita son écumoire avec indignation.
« Regardez-moi ce petit malin, il pensait que j’allais tout faire ici toute seule pour le même salaire ! »
« Il est tombé sur la mauvaise personne, mon garçon ! »
Elle s’approcha tout près de Kirill et frappa avec insistance le manche de son écumoire contre le bord de la bassine.
« Épluche plus finement, employé ! »
« Dans les pommes de terre, l’amidon le plus précieux se trouve juste sous la peau ! »
« Avec des épluchures aussi épaisses, tu vas me jeter la moitié du bénéfice quotidien à la poubelle, espèce d’économiste de pacotille ! »
Zinaïda indiqua sévèrement l’horloge.
« Et dans quarante minutes, je veux un seau entier de pommes de terre épluchées dans l’eau froide. »
« Je dois préparer la purée pour le déjeuner de demain ! »
Kirill hocha docilement la tête et recommença à gratter furieusement la pomme de terre récalcitrante avec son couteau.
Il était assis voûté, totalement dépouillé de toute son arrogance.
Il ressemblait à un chat des rues qui s’était sincèrement cru propriétaire d’un appartement luxueux jusqu’au jour où quelqu’un lui avait mis le nez dans sa litière.
« Bon, nous allons y aller », dit Pavel.
« Nous ne voudrions pas distraire un homme sérieux de la gestion stratégique de son complexe hôtelier. »
Nous sommes sortis du portail.
Le soir du Sud descendait doucement sur la côte, apportant enfin la fraîcheur tant attendue venue de la mer.
Au loin, dans les cafés du bord de mer, une musique rythmée se faisait entendre.
« Tu sais, Toma », dit pensivement mon mari.
« Finalement, nous nous sommes vraiment très bien reposés cette fois-ci. »
« Je suis entièrement d’accord avec toi, Pacha », répondis-je en regardant la mer s’assombrir.
« C’était absolument merveilleux. »
L’insolence ressemble sans aucun doute à une mauvaise herbe qui essaie de soumettre tout ce qui vit autour d’elle.
Mais si, au bon moment et sans émotions inutiles, on prend ses outils de jardinage et qu’on tranche fermement cette mauvaise herbe à la racine, on découvre un détail extrêmement intéressant.
Il s’avère que, privée du solide soutien des autres, cette mauvaise herbe agressive n’est capable que de rester impuissante dans la boue à éplucher des pommes de terre pour la purée de quelqu’un d’autre.
Nous marchions le long de la promenade du soir en écoutant le clapotis régulier des vagues nocturnes.
Et pas une seule seconde je n’ai regretté d’avoir retiré ce tablier orange dès le premier jour.
