— J’ai démissionné, Marina. Demain sera le premier jour de ma véritable liberté consciente.
Andreï prononça cela sur un ton qui donnait l’impression qu’il venait d’annoncer la découverte d’un remède contre toutes les maladies et que l’humanité devait désormais le porter en triomphe.
Il était assis à la table de la cuisine, les mains soigneusement jointes devant lui, et me regardait avec l’air d’un gourou illuminé.
Je refermai soigneusement mon ordinateur portable sur lequel je faisais le bilan mensuel de notre famille.
Mon travail de spécialiste en gestion des stocks laisse forcément des traces professionnelles : on s’habitue à croire les chiffres plutôt que les émotions.
Lorsqu’il manque quelque chose dans un entrepôt, aucun discours sur la « quête spirituelle » du magasinier ne rendra l’argent à la caisse.
— Félicitations, répondis-je calmement.
— Et quels sont nos projets pour cette liberté consciente ?
— Je prends un congé sabbatique, déclara Andreï en savourant manifestement ce mot à la mode.
— Un an pour moi.
— Je vais retrouver mon énergie et chercher de nouvelles voies de développement.
— Peut-être que je commencerai un blog ou que je me lancerai dans le conseil.
— Mais d’abord, une détox complète des horaires de travail.
— J’ai trop longtemps donné de moi-même à la machine corporative.
Son « dévouement à la machine corporative » consistait à travailler comme responsable des ventes de pièces détachées, poste dans lequel, depuis trois ans, il n’atteignait régulièrement pas ses objectifs, tout en accusant Mercure rétrograde et l’incompétence de ses supérieurs.
— Très louable, dis-je en croisant les bras sur ma poitrine.
— Un an, c’est une période sérieuse.
— Avec quels moyens compte-t-on financer ce banquet de liberté ?
— Surtout si l’on considère que ton coussin de sécurité financier s’est déjà dégonflé l’année dernière, lorsque tu as acheté ce télescope professionnel absolument indispensable.
Andreï sourit avec condescendance.
Ce sourire apparaissait toujours lorsqu’il considérait son interlocuteur comme désespérément terre à terre.
— Marina, nous sommes une famille.
— Le mariage, c’est un partenariat.
— Maintenant, c’est à mon tour de m’appuyer sur toi.
— Tu gagnes correctement ta vie.
— Ma pension… enfin, mes économies, font partie de notre vie commune.
— Tu paies la nourriture, les charges de mon appartement et mes dépenses courantes.
— Et moi, je nous garantis une atmosphère psychologique favorable à la maison.
Je le regardai avec un véritable intérêt scientifique.
Devant moi se trouvait un homme de quarante-neuf ans, en parfaite santé, qui venait très sérieusement de me proposer de l’entretenir complètement en échange du fait qu’il resterait allongé sur le canapé à diffuser des ondes de sérénité.
Dans mon travail, il existe ce qu’on appelle « l’analyse ABC ».
Cela consiste à diviser tout l’assortiment en trois catégories : A pour ce qui rapporte le principal bénéfice, B pour les produits moyens mais stables, et C pour les invendus qui occupent simplement de la place sur les étagères et consomment les ressources de stockage.
Jusqu’à ce soir-là, Andreï avait été une catégorie B stable.
Nous partagions à égalité les dépenses communes, nous vivions dans son deux-pièces hérité de sa famille, et cela me convenait parfaitement.
Mais à cet instant précis, il plongeait à toute vitesse dans la catégorie C.
— Corrige-moi si je me trompe, dis-je lentement.
— Tu as décidé de te reposer pendant un an.
— Et moi, je dois travailler pour deux afin de payer ta nourriture, l’électricité, l’eau, Internet et, probablement, l’essence pour tes voyages dans la nature à la recherche de l’inspiration.
— C’est bien ça ?
— N’exagère pas, grimaça mon mari.
— Tu parles d’argent comme si c’était plus important que ma santé mentale.
— Je demande du soutien !
— Une épouse doit être un soutien fiable.
— Andreï, un soutien fiable, c’est une ligne d’approvisionnement bien organisée, pas un distributeur automatique avec fonction de préparation du bortsch.
— Je ne financerai pas l’oisiveté de quelqu’un d’autre.
— À partir de demain, tes dépenses personnelles ainsi que ta moitié des charges sont retirées de mon budget.
Le visage d’Andreï se couvrit de taches rouges.
Le gourou illuminé disparut, laissant place à un adolescent vexé.
— Ah, c’est comme ça ? dit-il en frappant la table de la paume.
— Tu regrettes l’argent pour ton propre mari ?
— Si tu n’es pas prête à me soutenir dans une période difficile, alors à quoi sert ce mariage ?
— Soit tu acceptes mes conditions et tu m’assures une année de tranquillité, soit nous ne vivons plus ensemble ici !
— C’est un ultimatum, Marina.
Il se rejeta contre le dossier de sa chaise, manifestement persuadé que j’allais me mettre à m’excuser, effrayée par le terrible mot « séparation ».
— Je t’ai entendu, répondis-je en hochant la tête tout en me levant.
— Ultimatum accepté.
Le lendemain, pendant ma pause déjeuner au travail, j’ouvris un site immobilier.
Louer un petit studio confortable à dix minutes à pied de mon bureau ne me prit qu’une heure.
Je gagnais assez pour ne pas m’accrocher aux mètres carrés gratuits de mon mari en les payant par mon esclavage personnel.
Le vendredi soir, pendant qu’Andreï était parti dans un bar avec ses amis pour « fêter son premier week-end de liberté », je fis mes valises.
Je n’avais finalement pas tant d’affaires que cela.
Les meubles et l’électroménager avaient été achetés pendant le mariage, mais je n’avais aucune intention d’user mes nerfs pour partager un micro-ondes.
Je pris mes vêtements, mes documents, mon ordinateur portable et ma cafetière préférée, ma contribution personnelle à ma bonne humeur matinale.
Je laissai les clés de l’appartement sur le meuble de l’entrée.
À côté, je posai l’impression de la facture des charges, impayée.
Le samedi matin, dans mon nouveau studio, m’accueillit avec le silence et l’odeur du café fraîchement préparé.
Personne ne poussait de longs soupirs sur le canapé.
Personne ne se plaignait de la cruauté du monde.
Mon téléphone resta silencieux jusqu’à midi.
Le premier appel arriva à treize heures.
Ce n’était pas Andreï.
L’écran affichait : « Valentina Petrovna — belle-mère ».
Je pris une gorgée de café et appuyai sur le bouton pour répondre.
— Marina ! Qu’est-ce qui se passe ?! cria ma belle-mère d’une voix aussi stridente qu’un verre en cristal frappé avec une fourchette.
— Andreï m’appelle complètement hystérique !
— Il dit que tu l’as abandonné dans un appartement vide, que tu as emporté la cafetière et que tu es partie !
— Bonjour, Valentina Petrovna, répondis-je paisiblement.
— Andreï n’a pas précisé dans quelles circonstances je suis partie ?
— Il m’a dit que tu avais refusé de le soutenir pendant son burn-out !
— Marina, comment as-tu pu ?
— Un homme est un créateur !
— Il lui faut du temps pour se recharger, pour se retrouver !
— Toi, tu es une femme, ta nature est de donner et de prendre soin des autres !
Valentina Petrovna parlait toujours avec des slogans tirés de vieux magazines féminins bon marché datant de vingt ans.
Elle-même n’avait jamais travaillé un seul jour de sa vie, ayant eu la chance d’épouser un diplomate soviétique, et elle se considérait comme une experte en relations familiales.
— Valentina Petrovna, dis-je lentement, comme si je parlais à un enfant.
— Votre fils a volontairement quitté son travail et exigé que je l’entretienne pendant un an, que je paie ses factures et que je lui achète à manger.
— J’ai refusé.
— Il a posé une condition : soit je paie, soit nous ne vivons plus ensemble.
— J’ai choisi la deuxième option.
— Tout est parfaitement équitable.
— Tu es une femme matérialiste et sans cœur ! s’indigna ma belle-mère.
— Dans une famille, tout doit être commun !
— Aujourd’hui, tu l’entretiens, demain ce sera lui qui t’entretiendra !
— Le problème, c’est que dans ce genre de situation, ce « demain » n’arrive jamais, répondis-je en souriant.
— Mais puisque vous vous souciez tellement de son énergie, c’est votre tour.
— Vous avez une bonne pension, vous pouvez financer le congé créatif de votre fils.
— Comment oses-tu me parler comme ça ?!
— Je suis sa mère !
— Je lui ai donné la vie !
— Merveilleux.
— Et moi, je lui ai donné l’occasion de commencer une nouvelle vie de manière indépendante.
— Bonne journée.
Je raccrochai.
Valentina Petrovna raccrocha si brusquement que cela ressemblait au couvercle d’un piano qu’on referme violemment après un concert particulièrement mauvais.
Ma nouvelle vie calme commença.
Je rentrais du travail, je lisais des livres et je me promenais dans le parc.
Mon budget, soudain libéré des « dépenses communes » qui, étrangement, servaient toujours à acheter des steaks et des boissons artisanales pour Andreï, afficha soudain un excellent excédent.
Pendant ce temps, des nuages sombres s’accumulaient dans la vie du libre créateur Andreï.
Au début, il joua la carte de la fierté.
Pendant cinq jours, je n’eus aucune nouvelle.
Il terminait probablement ce qui restait dans le congélateur tout en profitant de sa liberté.
Le sixième jour, je reçus un message.
« Marina, ce n’est pas drôle. »
« Où sont les capsules de rechange pour la machine à laver ? »
Je répondis rapidement et précisément.
« Dans le magasin de produits ménagers. »
« Sur une étagère. »
« Elles coûtent environ 800 roubles. »
Je ne reçus aucune réponse.
Une semaine plus tard commença la phase de déni de la réalité.
« Marina, Internet a été coupé chez nous. »
« Tu as oublié de payer ? »
« Andreï, Internet a été coupé chez toi. »
« Le contrat est à ton adresse. »
« Avant, le prélèvement automatique était lié à ma carte. »
« Maintenant, le prélèvement automatique est annulé. »
« Bonne journée. »
À la fin du premier mois de son « congé sabbatique », la fierté d’Andreï se heurta à la dure réalité économique du quotidien.
Il découvrit que les aliments n’apparaissent pas tout seuls dans le réfrigérateur et que la poussière sur les meubles ne disparaît pas par magie.
De plus, la facture des charges arriva.
Entière.
Sans ma moitié habituelle.
Un jeudi soir, quelqu’un sonna à la porte de mon studio.
Je regardai par le judas.
Andreï se tenait sur le palier.
Il avait l’air légèrement négligé.
Son illumination avait disparu, remplacée par l’irritation.
J’ouvris la porte, mais je ne le laissai pas entrer.
— Salut, marmonna-t-il en essayant de regarder par-dessus mon épaule.
— Tu t’es plutôt bien installée.
— Je ne me plains pas.
— Que me vaut l’honneur ?
Il se balança d’un pied sur l’autre.
— Marina, arrêtons ce cirque.
— Tu as montré ton caractère, j’ai compris.
— Rentre à la maison.
— Chez moi, c’est le bazar, il n’y a rien à manger et puis…
— C’est idiot de payer pour ce minuscule studio alors qu’on a un vrai appartement.
— Toi, tu as un vrai appartement, Andreï.
— Moi, j’ai la tranquillité.
— Et cette tranquillité vaut chaque centime que je paie en loyer.
Il fronça les sourcils, et son assurance habituelle commença à se fissurer.
— Tu es sérieuse ?
— Tu es prête à détruire notre mariage simplement parce que j’ai décidé de me reposer ?
— Tu comprends bien que je n’ai aucun revenu maintenant.
— C’est difficile pour moi.
— J’ai besoin d’aide.
— Andreï, dis-je en m’appuyant contre l’encadrement de la porte.
— Clarifions les termes.
« Difficile », c’est quand une personne tombe malade, se fait licencier ou a un accident.
Dans ces cas-là, le soutien du conjoint est obligatoire et ne se discute même pas.
Mais lorsqu’un homme adulte et en bonne santé décide qu’il en a assez de travailler et s’installe aux crochets de sa femme en se cachant derrière des mots à la mode, ce n’est pas « difficile ».
C’est du parasitisme.
Il rougit de colère.
— Tu mesures tout avec l’argent !
— Je faisais tout cela pour nous !
— Je voulais devenir une meilleure version de moi-même !
— Et toi… tu n’es qu’une égoïste calculatrice !
— Exactement, répondis-je en hochant la tête.
— Et en tant qu’égoïste calculatrice, je préfère investir en moi-même plutôt que dans une entreprise déficitaire.
— Tu as toi-même décidé de commencer une nouvelle vie.
— Je vais simplement t’aider à accélérer le processus.
Je tendis la main vers le meuble de l’entrée, pris le classeur plastique que j’avais préparé à l’avance et le lui tendis.
— Qu’est-ce que c’est ? demanda-t-il en reculant comme si je lui avais tendu une grenade.
— Une convention de divorce, répondis-je calmement.
— Nous n’avons aucun bien à partager.
— L’appartement est à toi.
— La voiture était déjà à mon nom avant le mariage.
— Nous n’avons pas d’enfants ensemble.
— Nous signons, nous allons au bureau d’état civil et dans un mois, nous nous séparons comme des gens civilisés.
Andreï fixa les documents.
Il semblait comprendre seulement maintenant que mon éloignement n’était pas une tentative pour « me faire désirer » ou attendre ses excuses.
C’était un processus méthodique d’élimination d’un actif devenu inutile.
— Je ne signerai rien ! cria-t-il, passant brusquement d’un ton accusateur à un ton paniqué.
— Tu ne peux pas tout effacer comme ça !
— Si, je peux.
— Si tu ne signes pas, j’enverrai la demande de divorce au tribunal par courrier.
— Le processus prendra simplement un peu plus de temps, mais le résultat sera le même.
— Nous divorcerons.
— La seule différence, c’est que tu devras aller au tribunal ou rédiger des requêtes et gaspiller ton précieux temps consacré au développement personnel.
Je posai le dossier contre sa poitrine.
Il le saisit par réflexe.
— Le choix t’appartient, Andreï.
— Mais n’oublie pas : la facture des charges du mois prochain arrivera bientôt.
— Et celle de l’électricité aussi.
— Adieu.
Je fermai la porte devant son nez.
Le silence tomba dans la cage d’escalier, seulement troublé par sa respiration lourde.
Une minute plus tard, je l’entendis descendre lentement les escaliers.
La justice est une chose étonnante.
Elle n’a besoin ni de cris, ni de crises, ni de vaisselle brisée.
Elle arrive silencieusement, comme l’aube, et remet simplement chaque chose à sa place.
Deux jours plus tard, Andreï m’envoya un message.
Court, sans émojis ni mots à la mode.
« J’ai signé. »
« Où dois-je apporter les papiers ? »
La procédure de divorce se déroula sans rien de spectaculaire.
Au bureau d’état civil, Andreï resta assis, renfrogné, en évitant de me regarder dans les yeux.
Il avait maigri, et sa chemise était mal repassée, conséquence de l’absence d’une femme de ménage gratuite.
Après que nous avions reçu nos certificats de divorce, j’appris par des connaissances communes la fin de son histoire de « liberté consciente ».
Andreï n’avait absolument aucune réserve d’argent.
Ma belle-mère, malgré ses grandes déclarations sur l’homme créateur, refusa de financer son fils adulte, expliquant que sa pension n’était pas extensible et qu’elle devait partir en cure.
La faim et les factures impayées se révélèrent plus puissantes que toutes les pratiques spirituelles.
Andreï ne put pas reprendre son ancien poste, car quelqu’un l’avait déjà remplacé.
Après deux mois de « congé sabbatique », il dut accepter un emploi dans une petite entreprise avec un salaire une fois et demie inférieur au précédent.
Désormais, il travaillait six jours par semaine pour rembourser les dettes accumulées sur les charges et pouvoir se nourrir.
Il n’avait plus de temps pour méditer ni pour se plaindre de Mercure rétrograde.
Quant à moi, j’étais assise sur le balcon de mon petit appartement si confortable, je buvais un café parfait préparé avec ma cafetière sauvée et je regardais le coucher du soleil.
Mon bilan personnel était parfaitement équilibré.
Aucun manque.
Aucun actif toxique.
Seulement un bénéfice net à cent pour cent sous la forme de ma propre tranquillité.
Une année sans soucis, quelle merveilleuse idée,
quand c’est l’épouse qui travaille et qui sue toute la journée.
