Au lever du soleil, elle a appris que le frère de cette femme régnait sur le monde souterrain de Miami.
À la place, elle parcourut sept pâtés de maisons glacials, vêtue d’une casquette de baseball et d’un sweat-shirt emprunté, jusqu’à ce qu’elle trouve un vieux taxi jaune devant un hôtel de chaîne et paie en espèces pour aller à la gare routière Greyhound.
À l’aube, elle était à Indianapolis.
À midi, elle avait acheté un Honda CR-V argenté cabossé dans un garage d’occasion tenu par un vieil homme qui comptait ses billets lentement et ne posait aucune question.
À partir de là, elle conduisit à la fois mal et intelligemment.
D’abord vers le nord, parce que le sud était trop évident.
Puis vers l’ouest.
Puis de nouveau vers le bas, à travers le Missouri, le Tennessee et le Mississippi.
Elle dormait sur les parkings de Walmart et se lavait le visage dans les toilettes des stations-service.
Elle mangeait des crackers, du bœuf séché et du gâteau au café rassis acheté dans des supérettes.
Quelque part en dehors de Memphis, elle échangea la plaque d’immatriculation du Honda contre celle d’une berline rouillée d’une casse automobile et manqua de vomir ensuite à cause de ses nerfs.
Dans le Mississippi, elle s’arrêta à une cabine téléphonique et appela Keith.
Il répondit à la troisième sonnerie.
« Brooke ? »
Entendre sa voix faillit la défaire complètement.
« Salut, petit. »
Il rit doucement.
« Plus personne ne m’appelle comme ça maintenant. Où es-tu ? »
Elle regarda la chaleur épaisse qui tremblait au-dessus des pompes à essence et dit la seule chose honnête qu’elle pouvait dire sans danger.
« Sur la route. »
Quelque chose dans sa voix le rendit immédiatement plus attentif.
« Qu’est-ce qui s’est passé ? »
Elle ferma les yeux.
« Écoute-moi. Si Preston appelle, tu ne sais rien. Tu n’as pas eu de mes nouvelles. Tu ne sais pas où je suis. »
Silence.
Puis, d’une voix basse et terrible : « Qu’est-ce qu’il t’a fait ? »
Brooke appuya son front contre la boîte téléphonique en métal.
« Je vais bien », mentit-elle.
« Est-ce que tu restes sobre ? »
« Oui. »
Sa voix se brisa sur les bords.
« Oui, je le suis. »
« Bien. Continue comme ça. »
Elle avala difficilement.
« Je t’aime. »
« Brooke— »
Elle raccrocha avant de pouvoir pleurer.
Quand elle entra en Floride, le ciel avait pris la couleur violette meurtrie de la saison des tempêtes.
Les stations de radio répétaient sans cesse des avertissements au sujet d’un système tropical qui remontait la côte vers Miami.
Restez loin des ponts bas.
Évitez les routes côtières.
Abritez-vous sur place.
Brooke continua à conduire.
La peur donne l’impression que la météo est négociable.
À 23 h 30 cette nuit-là, la pluie tombait en nappes obliques et le pont de Palm Island apparut dans ses phares comme une étroite bande de béton posée au-dessus de la bouche de l’enfer.
Le vent poussa le Honda si violemment sur sa voie que le volant tressaillit entre ses mains.
Puis trois Escalade noirs apparurent derrière elle en formation serrée, avalant la route sous leurs phares.
Brooke se rangea instinctivement et les laissa passer.
Pendant une seconde, à travers la vitre maculée de pluie du SUV du milieu, elle vit une femme à l’arrière avec une main posée sur un ventre de femme enceinte.
Puis le convoi disparut plus loin dans la tempête.
Deux cents yards plus loin, des feux de freinage s’illuminèrent en rouge.
Dans le sens opposé, un camion surgit en hurlant sous la pluie sans allumer ses phares.
L’impact résonna comme un bâtiment qui se fend en deux.
Le premier Escalade pivota de côté dans une gerbe d’étincelles.
Le deuxième se retourna.
Le troisième, celui où se trouvait la femme enceinte, traversa le garde-corps et disparut dans le noir.
Le Honda de Brooke dérapa tandis qu’elle freinait.
Elle glissa jusqu’à l’arrêt face au garde-corps brisé et au trou déchiqueté par lequel le SUV avait basculé.
Pendant un battement de cœur, tout devint silencieux à part la tempête.
Puis des hommes sortirent de l’épave avec des armes.
Pas des hommes d’affaires.
Pas des politiciens.
Pas des gens sûrs.
Un homme, plus grand que les autres et saignant du front, tituba vers le garde-corps brisé avec une sorte d’autorité paniquée que personne n’osa contester.
« Gianna ! » cria-t-il dans l’obscurité.
« Gianna ! »
Il essaya de sauter.
Deux hommes l’attrapèrent, le ramenant de force en arrière.
« Patron, non ! »
« Ma sœur est là-dessous ! »
C’est alors que le chauffeur du camion sortit de la cabine, jeta un regard derrière lui et s’enfuit.
Ce n’est pas un accident, pensa Brooke immédiatement.
Un coup monté.
Sa main se resserra sur le volant.
Pars.
C’était le choix intelligent.
Le seul choix raisonnable.
Elle fuyait un procureur fédéral.
Elle avait de faux papiers dans son sac.
Une plaque volée sur sa voiture.
Une clé USB pleine de secrets qu’elle ne comprenait pas.
Les hommes sur ce pont étaient clairement du crime organisé.
S’ils la voyaient, s’ils se souvenaient d’elle, s’ils posaient des questions, sa vie deviendrait bien plus dangereuse.
Puis elle regarda à travers le garde-corps brisé.
Très bas, dans le canal noir et agité, une paire de phares brillait encore sous l’eau comme les yeux de quelque chose qui se noyait lentement.
Et pendant une terrible seconde, une main pâle surgit à la surface.
Brooke coupa le moteur.
Elle ôta ses chaussures d’un coup de pied.
Un homme l’attrapa par l’épaule alors qu’elle passait en courant.
« Qui diable êtes-vous ? »
Brooke se dégagea et regarda une fois la pente abrupte, la corniche rocheuse en contrebas, le courant violent, la distance impossible.
Puis elle regarda l’homme en sang qui criait le nom de sa sœur dans la tempête.
« Je suis la femme qui va y aller », dit-elle.
Et avant que la raison puisse lui saisir la gorge, Brooke Sinclair sauta.
Partie 2
Quand Brooke se réveilla, la tempête avait disparu.
Pendant une longue seconde désorientée, elle pensa qu’elle était morte et qu’elle avait atterri dans le rêve luxueux de quelqu’un d’autre.
Le plafond au-dessus d’elle était lambrissé de bois sombre.
Les draps avaient la texture du linge d’hôtel.
L’air sentait légèrement le sel, l’antiseptique et le polish au citron.
À travers un hublot, la baie de Biscayne scintillait dans la lumière du matin, calme et innocente, comme si elle n’avait pas essayé de la noyer douze heures plus tôt.
Puis la douleur arriva, nette et ordonnée.
Ses côtes.
Son épaule.
La plaie recousue à son bras.
L’ecchymose le long de sa colonne vertébrale.
Et la mémoire revint d’un coup.
Le pont.
L’eau noire.
Le verre brisé.
La femme enceinte.
L’homme sur le rocher.
On frappa à la porte ouverte.
Un homme plus âgé aux cheveux argentés et aux mains de médecin entra en portant un plateau métallique.
« Bien », dit-il.
« Vous êtes réveillée. »
« Où suis-je ? »
« Sur un yacht. »
Il posa le plateau.
« Et avant que vous ne demandiez, oui, il appartient à la famille dont vous avez sorti la sœur de la baie de Biscayne. »
Brooke regarda vers la porte.
Un garde aux épaules larges en costume sombre se tenait juste à l’extérieur, regardant droit devant lui comme une sculpture dotée d’un pouls.
Le médecin suivit son regard.
« Vous êtes en sécurité », dit-il.
« Cela ne sonne pas comme la même chose qu’être libre. »
Le coin de sa bouche tressaillit à peine.
« Non. Ce n’est pas la même chose. »
Il se présenta seulement sous le nom de Dr Webb.
Il changea le pansement de son bras, recousit une coupure plus profonde près de son coude et lui dit que Gianna et le bébé étaient tous les deux en vie.
Légère aspiration.
Contusions.
Choc.
Rien de catastrophique.
« Vous leur avez fait gagner assez de temps », dit-il.
« C’est cela qui a fait la différence. »
Brooke déglutit.
« Puis-je partir ? »
Le Dr Webb ne répondit pas tout de suite, ce qui était une réponse suffisante.
Cet après-midi-là, l’homme du rocher vint la voir.
Il avait été terrifiant dans la tempête, tout en sang, en désespoir et en chagrin mis à nu.
À la lumière du jour, il était pire parce qu’il était composé.
Costume noir.
Chemise blanche ouverte au col.
Une fine bande de pansement au-dessus d’un sourcil.
Le genre de visage auquel les gens font confiance trois secondes de trop avant de comprendre leur erreur.
Il entra dans la pièce et referma la porte derrière lui.
« Qui êtes-vous ? »
Pas de bonjour.
Pas de merci.
Seulement la question, nette comme une lame.
Brooke s’y était préparée.
« Je m’appelle Sarah Miller », dit-elle d’un ton égal.
« Je conduisais vers Miami. J’ai vu l’accident. J’ai sauté. »
Il l’étudia un long moment, puis ouvrit une fine chemise en cuir et la jeta sur le lit à côté d’elle.
« Vous mentez. »
Brooke baissa les yeux.
La photo de son permis de conduire la regardait.
Brooke Sinclair.
Derrière, il y avait une photo de Preston devant le tribunal fédéral de Chicago, beau, impeccable et toxique dans un costume anthracite.
L’homme observa son visage tandis que la compréhension y passait.
« Votre vrai nom », dit-il, « est Brooke Sinclair. Votre mari est Preston Hale, procureur fédéral adjoint du district nord de l’Illinois. »
La pièce sembla se resserrer autour d’elle.
« Vous n’aviez pas le droit de fouiller dans mes affaires. »
« Et pourtant, nous y voilà. »
Il resta debout.
« Je m’appelle Jace Caruso. »
Ce nom tomba avec le poids de tous les gros titres murmurés que Brooke avait à moitié entendus au fil des années.
Miami.
Ports.
Immobilier.
Construction.
Boîtes de nuit.
Enquêtes fédérales.
Violence que les gens riches appelaient compliquée et que les autres appelaient exactement pour ce qu’elle était.
Les Caruso.
La plus grosse affaire de Preston, même si Brooke ne l’avait jamais su.
Jace lut cette compréhension dans ses yeux et continua.
« Ma sœur a failli être tuée la nuit dernière. Vous êtes apparue sur le pont exactement au moment où l’attaque a eu lieu. Vous êtes mariée au procureur fédéral qui essaie de détruire ma famille. »
Sa voix ne monta jamais.
Elle n’en avait pas besoin.
« Expliquez-moi pourquoi je ne devrais pas supposer que vous en faisiez partie. »
Brooke sentit quelque chose de brûlant et d’imprudent se lever en elle.
« Parce que si j’en avais fait partie », dit-elle, « je l’aurais laissée se noyer. »
Silence.
Un deuxième homme se tenait maintenant près de la porte, plus âgé que Jace, avec des cheveux poivre et sel coupés court et un visage taillé en lignes tranchantes et sceptiques.
« Nico », dit Jace sans quitter Brooke des yeux.
« La clé USB. »
Nico sortit de sa veste le petit support noir et le posa sur la table de nuit.
Brooke le fixa.
« Je l’ai prise sur le bureau de Preston. Je ne sais pas ce qu’il y a dessus. »
L’expression de Nico changea à peine.
« Des relevés de pots-de-vin », dit-il.
« Des comptes, des paiements, des sociétés écrans. Assez pour prouver que votre mari recevait de l’argent de Victor Benedetti. »
Le regard de Jace se durcit.
« Notre ennemi. »
Brooke cligna des yeux.
« Preston vous poursuivait. »
« Publiquement. »
La bouche de Jace se crispa.
« Pendant ce temps, il recevait l’argent de Benedetti pour orienter la pression là où cela les servait. Ce camion sur le pont était l’œuvre de Benedetti. »
Toute l’horrible géométrie de la situation se mit soudain en place.
Preston.
La clé USB.
L’attaque.
Sa présence sur le pont.
Cette collision insensée de vies.
Jace la regarda avec une méfiance ouverte.
« Alors dites-moi, Mme Hale. Êtes-vous l’agent infiltré le plus dévoué que j’aie jamais vu ? Ou la femme la plus malchanceuse d’Amérique ? »
Brooke avait gardé trop de choses en elle pendant trop longtemps.
Le rire qui sortit d’elle sonna faux, effiloché sur les bords.
« Vous voulez la vérité ? » demanda-t-elle.
Il ne dit rien.
« Mon mari m’a enfermée deux jours dans une loge parce que j’avais envoyé de l’argent à mon frère en cure de désintoxication. Il contrôle tout. Il décide qui je vois, ce que je porte, ce que je mange, ce que je sais. Il m’a frappée pendant quatre ans à des endroits que personne ne remarquerait jamais. J’ai volé cette clé USB parce que je savais que si elle comptait pour lui, elle pourrait un jour me garder en vie. Je me suis enfuie parce que si je restais, je n’allais pas lui survivre. »
Son souffle trembla une fois, puis se stabilisa.
« Je ne savais pas qui était votre sœur. Je ne savais pas qui vous étiez. J’ai vu une femme enceinte se noyer et j’ai plongé. C’est tout. Voilà tout le plan brillant et glamour. »
La pièce devint assez silencieuse pour qu’on entende le ronronnement des moteurs du yacht à travers le sol.
Jace dit : « Nico. »
Nico s’approcha.
« Baissez votre col. »
Brooke se figea.
La voix de Jace devint plus froide.
« Faites-le. »
Elle tira le col du pull emprunté sur le côté.
Nico examina les ecchymoses en forme de doigts près de sa clavicule, la marque à moitié cicatrisée à la base de sa gorge, l’ombre jaunissante sur sa cage thoracique.
Quand il releva les yeux vers Jace, quelque chose avait changé dans son regard.
« Vieilles blessures », dit-il.
« Pas mises en scène. »
Jace se détourna, traversa la pièce jusqu’à la fenêtre et resta debout, le dos tourné vers elle.
Quand il parla enfin, c’était presque pour lui-même.
« Soit le destin a un sens de l’humour maladif », dit-il, « soit quelqu’un là-haut aime écrire des scénarios absurdes. »
Puis il se retourna vers elle.
« Vous ne partez nulle part pour l’instant. Preston vous cherchera. Benedetti peut-être aussi. Jusqu’à ce que je décide quoi faire de la clé USB et quoi croire à votre sujet, vous restez sous ma protection. »
« Cela ressemble beaucoup à une captivité. »
Jace soutint son regard.
« Protection et captivité peuvent se ressembler quand le monde extérieur est pire. »
Puis il partit.
Une semaine passa sur le yacht.
Brooke mesurait le temps aux repas qu’elle n’avait pas envie de manger et à la couleur changeante de l’eau à travers le hublot.
Personne ne la maltraitait.
Personne ne la touchait.
Mais il y avait toujours un garde devant la porte, toujours ce rappel discret que la gentillesse et le contrôle ne sont pas des contraires dans les maisons puissantes.
Le huitième jour, Gianna vint la voir.
Elle ne ressemblait en rien à la femme que Brooke avait tirée du canal.
Sa couleur était revenue.
Ses cheveux noirs étaient brossés lisses sur ses épaules.
Son ventre était plus rond maintenant sous une robe en maille crème, et ses yeux étaient vifs d’une manière qui la faisait paraître à la fois plus jeune et plus dangereuse qu’elle ne l’avait semblé sur le rocher.
« Alors », dit Gianna en s’installant dans le fauteuil près du lit, « c’est toi la folle qui a sauté d’un pont pour moi. »
Brooke cligna des yeux.
Gianna sourit.
« C’était une blague. En grande partie. »
Le soulagement dénoua quelque chose dans la poitrine de Brooke.
« Comment te sens-tu ? »
« Vivante. Ce qui change agréablement de la noyade. »
Elles rirent toutes les deux, et ce son sembla étonnamment humain dans un endroit qui paraissait conçu pour intimider.
Gianna posa une main sur son ventre.
« Le bébé va bien. Dr Webb dit qu’il est têtu. Je lui ai dit que c’était génétique. »
Brooke sourit malgré elle.
Gianna l’étudia un long moment.
« Mon frère pense que tout le monde est soit une menace, soit une dette, jusqu’à preuve du contraire. »
« Cela a l’air épuisant. »
« Ça l’est. »
Gianna se renversa avec précaution.
« Mais je ne pense pas que tu sois une menace. »
« Pourquoi ? »
« Parce que les espionnes ne sautent pas dans une eau noire pour sauver des femmes qu’elles n’ont jamais rencontrées. »
Son expression s’adoucit.
« Et parce que quand je me suis réveillée, la première chose qu’on m’a racontée, c’est que tes mains n’ont jamais cessé de trembler pendant que tu faisais le massage cardiaque. Ce n’est pas ce que font les menteurs entraînés après une mise en scène. C’est ce que font les gens terrifiés après avoir sauvé quelqu’un qu’ils voulaient vraiment sauver. »
Quelque chose se serra dans la gorge de Brooke.
Gianna dut le voir, car sa voix se fit plus douce.
« Parle-moi de lui », dit-elle.
« De ton mari. »
Brooke n’en avait pas eu l’intention.
Elle avait passé des années à garder la violence de Preston enfermée dans son corps comme de la contrebande.
Mais Gianna posa la question comme les femmes la posent quand elles connaissent déjà une partie de la réponse.
Alors Brooke lui raconta.
Le gala de charité.
La douceur de la lune de miel.
La première fois que Preston l’avait serrée assez fort pour laisser des bleus et s’était excusé avec des roses qui coûtaient plus cher que son ancien loyer.
L’isolement progressif.
La surveillance déguisée en inquiétude.
Les punitions.
Le placard.
La fuite.
Gianna écouta sans l’interrompre.
Quand Brooke eut fini, Gianna tendit la main à travers le petit espace entre elles et serra sa main valide.
« Ma mère est restée trop longtemps avec un homme violent », dit-elle doucement.
« Les gens aiment penser que les femmes restent parce qu’elles sont faibles. Elles restent parce qu’elles calculent leur survie dans des pièces qui ne pardonnent pas les erreurs. »
Brooke la regarda, frappée par la précision de cette phrase.
Gianna lui adressa un petit sourire triste.
« Tu t’es enfuie. Ça compte. »
Deux jours plus tard, Brooke fut transférée du yacht au domaine des Caruso sur Star Island.
Si le yacht avait été une cage flottante, le manoir était un royaume.
De larges terrasses blanches.
Des palmiers taillés avec une précision maniaque.
Des caméras de sécurité nichées comme des oiseaux sombres sous les avant-toits.
La baie de Biscayne scintillant au-delà d’une digue de vieilles pierres.
La chambre qu’on lui donna donnait sur l’eau et possédait un balcon assez grand pour une table et deux chaises.
Aucun garde ne se tenait devant cette porte-là.
Cela comptait plus que la taille de la pièce.
La jambe de Gianna avait été blessée dans l’accident, pas gravement, mais suffisamment pour que Dr Webb recommande une thérapie.
Quand Gianna apprit que Brooke était diplômée en kinésithérapie, elle sourit comme si elle avait trouvé une faille dans l’univers.
« Tu vas m’aider. »
« Techniquement, je suis toujours une invitée suspecte. »
« Tu es une invitée suspecte avec d’excellents conseils de posture. Même chose. »
Ces séances changèrent tout.
Chaque matin, Brooke travaillait avec Gianna dans le jardin ou dans la véranda, la guidant à travers des étirements, des exercices de renforcement et des exercices d’équilibre prudents.
Gianna parlait tout le temps.
De son enfance parmi des hommes qui réglaient les disputes avec des balles et les anniversaires avec des diamants.
Du fait qu’elle aimait son frère même quand il la rendait folle.
Du père du bébé, mort dans un attentat six mois avant d’apprendre qu’il allait devenir père.
Peu à peu, la maison cessa de regarder Brooke comme un engin non explosé.
Puis Bruno, l’un des lieutenants de Jace, se présenta à sa porte en se tenant le bas du dos et en faisant la grimace comme si avoir mal l’offensait personnellement.
« Gianna dit que vous réparez les gens. »
« Je ne suis pas magicienne. »
« Vous pouvez aider ou non ? »
Elle l’aida.
Puis l’épaule de Nico.
Puis un des chauffeurs avec un mauvais genou.
Puis une cuisinière avec une douleur nerveuse au poignet.
Brooke soignait ce qu’on lui demandait de soigner et ne posait aucune question sur l’origine des blessures.
En retour, la maison changea autour d’elle.
La méfiance s’adoucit en familiarité.
Des assiettes de nourriture apparurent dans la cuisine avec son nom dessus.
Le personnel hochait la tête quand elle entrait dans une pièce.
Quelqu’un laissa une nouvelle paire de baskets devant sa porte après avoir remarqué que les anciennes portaient encore les cicatrices du pont.
Ce n’était pas la liberté.
Mais c’était le premier endroit depuis des années où elle pouvait expirer sans attendre qu’une punition suive.
Jace restait plus difficile à lire.
Parfois, Brooke sentait des yeux sur elle dans le jardin, levait la tête et le trouvait debout sur le balcon du deuxième étage, veste enlevée, manches retroussées, en train de la regarder travailler avec Gianna avant de se détourner.
Parfois, il apparaissait après le dîner et posait une question qui paraissait décontractée sans l’être.
« Le courant était si mauvais que ça cette nuit-là ? »
« Oui. »
« Et vous avez sauté quand même. »
Elle le regarda au-dessus de sa tasse de thé.
« Vous auriez fait la même chose pour votre sœur. »
« Oui », dit-il.
« Mais je m’attendais à cela de ma part. »
Un soir, des mois après le sauvetage, il la trouva seule sur la terrasse arrière, fixant l’eau.
« Pourquoi avez-vous vraiment sauté ? » demanda-t-il.
Brooke pensa à mentir.
Puis ne le fit pas.
« Parce que la laisser là m’aurait vidée de l’intérieur », dit-elle.
« J’étais déjà à moitié morte quand j’ai atteint Miami. Si j’étais partie de ce pont, la partie de moi qui valait encore la peine d’être sauvée serait morte elle aussi. »
Jace ne répondit pas tout de suite.
Puis il dit : « Je me suis trompé sur vous. »
Dans sa bouche, cela ressemblait à une confession.
Trois mois après l’arrivée de Brooke à Miami, Preston la retrouva.
Pas grâce au génie.
Grâce à l’obsession.
À Chicago, sa panique avait depuis longtemps cessé de ressembler à de l’amour.
Elle ne s’était pas contentée de fuir.
Elle avait emporté la clé USB, et il savait exactement ce qu’elle contenait.
Assez de pots-de-vin et de virements pour l’enterrer pour le reste de sa vie.
Il engagea des détectives privés avec de l’argent liquide.
Brûla des faveurs.
Éplucha des dossiers.
Mentit à ses collègues.
Officiellement, il cherchait un témoin vulnérable disparu.
Officieusement, il traquait la seule personne capable de le détruire.
Quand la piste revint enfin, c’en était presque drôle par sa cruauté.
Brooke Sinclair.
Vivante.
À Star Island.
Protégée par les Caruso.
Preston prit l’avion pour New York et rencontra Victor Benedetti dans une salle privée d’un vieux restaurant italien à Manhattan où les nappes étaient empesées et où l’homme en face de lui portait la violence comme une eau de Cologne.
« Vous voulez une diversion », dit Benedetti après l’avoir écouté.
« Je veux ma femme. »
« Vous voulez la clé USB. »
Preston esquissa un mince sourire.
« Je veux ce qui m’appartient. »
Le rire de Benedetti était sec comme du vieux papier.
« Cette phrase me dit tout ce que j’ai besoin de savoir sur votre mariage. »
Ils conclurent un accord.
Deux semaines plus tard, par un dimanche lumineux à Miami, la majeure partie de la famille Caruso se rendit à un baptême dans une église catholique sur le continent.
Gianna, maintenant enceinte de huit mois et trop épuisée pour les vêtements formels et les sourires mondains, resta au manoir.
Brooke resta avec elle.
À une heure de l’après-midi, le portail avant explosa.
Des coups de feu déchirèrent la maison en longues rafales brutales.
Du verre se brisa quelque part près du hall d’entrée.
Des hommes crièrent dehors.
Gianna devint blanche.
« Benedetti », murmura-t-elle.
Brooke ne gaspilla pas son souffle à répondre.
Elle attrapa la main de Gianna et courut.
« Le bureau de Jace », haleta Gianna.
« Il y a un tunnel. »
Elles atteignirent le bureau au bout de l’aile ouest au moment même où d’autres coups de feu éclataient en bas.
Gianna tira un livre sculpté de l’étagère.
La bibliothèque glissa sur le côté, révélant une porte en acier.
Puis la porte du bureau derrière elles s’ouvrit d’un coup.
Brooke se retourna vivement.
Preston Hale se tenait là, un pistolet à la main et un sourire qui glaça son sang.
« Bonjour, Brooke. »
Partie 3
Pendant trois mois, Brooke avait appris à son corps une nouvelle langue.
Ne pas tressaillir au bruit des pas.
Ne pas s’excuser d’occuper de l’espace.
Ne pas confondre le danger avec l’amour.
Mais le traumatisme est un archiviste cruel.
Au moment où elle vit Preston debout dans le bureau de Jace Caruso, une arme pointée sur sa poitrine, chaque nerf verrouillé dans son corps se souvint de lui.
Le sourire soigneux.
La voix calme.
Le vide derrière les deux.
Il ressemblait exactement à ce qu’il avait toujours été quand il s’apprêtait à faire quelque chose de monstrueux et s’attendait à être obéi pour cela.
Gianna bougea la première, se plaçant instinctivement entre Preston et Brooke malgré les huit mois de grossesse qui tiraient sur son centre de gravité.
Les yeux de Preston glissèrent vers elle puis revinrent.
« Alors c’est la fameuse sœur », dit-il.
« Celle pour qui ma femme a failli se noyer. »
« Laisse-la en dehors de ça », dit Brooke.
Son regard se posa sur elle comme une main se refermant sur l’arrière de son cou.
« La voilà », murmura-t-il.
« Ma fugitive. »
Ces mots lui donnèrent la chair de poule.
Des coups de feu claquaient encore au loin, plus éloignés maintenant, étouffés par les murs épais de la propriété.
L’attaque contre le portail avait accompli exactement ce que Preston voulait.
Attirer la sécurité vers l’extérieur.
Éloigner Jace.
Ouvrir la maison juste assez longtemps pour lui permettre de passer par la brèche.
« Viens ici », dit-il.
Brooke ne bougea pas.
La bouche de Preston se durcit.
« Ne rends pas ça plus difficile. »
Gianna fit un pas en arrière vers le tunnel caché, et Preston braqua son arme sur elle si vite que Brooke en eut le souffle coupé.
« Pas toi », dit-il sèchement.
« Un seul geste de plus et je mets une balle dans ton amie. »
Gianna se figea.
Brooke vit le calcul sur le visage de Preston et sut exactement ce qu’il pensait.
Pas de pitié.
Jamais de pitié.
Gestion du risque.
La mort d’une sœur Caruso transformerait tout l’État de Floride en terrain de chasse.
Une sœur vivante lui permettait de rester mobile.
Elle leva légèrement les deux mains.
« J’y vais », dit-elle.
« Pas de lutte. »
« Mais ne la touche pas. »
Preston sourit de nouveau, et c’était presque pire que sa colère.
« Voilà la femme raisonnable que j’ai épousée. »
Puis Gianna fit la seule chose à laquelle personne ne s’attendait.
Avec un son bref et furieux, elle se jeta sur lui.
Pas avec élégance.
Pas avec tactique.
Seulement avec tout son cœur, toute sa force et toute la rage d’une mère, lançant tout son poids contre le côté de Preston.
Il réagit par instinct et la repoussa.
Gianna heurta le parquet avec un bruit écœurant et ses deux mains volèrent à son ventre.
Brooke tomba à genoux à côté d’elle.
« Gianna ! »
La douleur tordit le visage de Gianna.
« Ça va », mentit-elle, déjà essoufflée.
Preston attrapa Brooke par les cheveux et la hissa brutalement.
Une douleur blanche traversa son cuir chevelu.
« Ça suffit », claqua-t-il.
« Nous partons. »
« Maintenant. »
Brooke retint un cri et se força à réfléchir.
La clé USB.
Elle était toujours dans la poche intérieure de sa robe, cousue là des semaines plus tôt, après qu’elle eut cessé de faire confiance aux tiroirs, aux sacs à main et à tout ce qui n’était pas physiquement attaché à elle.
Si Preston l’obtenait, tout était fini.
Si Jace l’obtenait, Preston était fini.
Brooke se tourna vers Gianna comme pour la vérifier une dernière fois.
Elle tomba de nouveau sur un genou et posa une main tremblante sur l’épaule de l’autre femme.
« Tu dois rester immobile », dit-elle à voix haute.
Puis, profitant de ce mouvement, elle glissa la petite clé noire dans la profonde poche latérale de la robe ample de Gianna.
Les yeux de Gianna s’écarquillèrent pendant une fraction de seconde.
« Je te fais confiance », murmura Brooke.
Preston la tira de nouveau brusquement vers le haut.
« Bouge. »
Il la traîna à travers le jardin derrière la maison pendant que les coups de feu crépitaient au-delà de l’allée principale et que les palmes fouettaient le vent brûlant.
Un hors-bord blanc les attendait au quai privé, moteur en marche, avec l’un des hommes de Benedetti au gouvernail.
Tout cela avait été minuté comme une frappe chirurgicale.
Brooke trébucha volontairement une fois, gagnant une demi-seconde pour regarder en arrière.
À travers les portes-fenêtres de l’aile ouest, elle aperçut Gianna s’appuyant contre le mur, une main sur son ventre, l’autre cherchant son téléphone.
Bien, pensa Brooke.
Bien.
Au bord du quai, Preston la poussa en avant avec assez de force pour faire vibrer le bois sous ses pieds.
« Monte. »
Brooke se tourna lentement.
« Qu’est-ce qui se passera quand nous arriverons à Chicago ? »
Son visage se radoucit sous ce vieux masque familier qu’il utilisait pour les jurys, les donateurs et les femmes assez jeunes pour confondre le contrôle avec la dévotion.
« Nous rentrons à la maison. »
« Ce penthouse n’est pas une maison. »
Son expression vacilla.
« Il l’est quand je dis qu’il l’est. »
L’eau frappait les pilotis sous eux.
Le moteur du hors-bord vibrait par salves impatientes.
Quelque part derrière le manoir, une sirène retentit au loin, pas encore assez proche pour compter.
Brooke regarda l’homme qu’elle avait autrefois aimé et le vit clairement, peut-être pour la première fois.
Non pas comme un monstre sorti d’une légende.
Seulement comme un lâche bien habillé portant un titre gouvernemental.
Puis elle se souvint de quelque chose.
Deux ans plus tôt, Preston l’avait forcée à suivre des cours d’autodéfense, insistant sur le fait que Chicago devenait dangereuse et qu’il la voulait « préparée ».
En réalité, il voulait simplement contrôler trois soirées de plus dans sa semaine.
L’ironie arriva comme une allumette qu’on craque.
Elle laissa ses épaules se refermer.
Laissa son menton s’abaisser.
Le laissa croire qu’elle rétrécissait encore.
Puis elle manqua une marche exprès.
Preston jura et se pencha pour l’attraper.
Brooke enfonça son coude droit dans son visage avec toute la force qu’elle avait.
Un os craqua.
Preston vacilla en arrière, le sang jaillissant de son nez.
L’arme s’échappa de sa main et heurta le quai dans un grand fracas.
Brooke plongea.
Le bout de ses doigts frôla le métal froid.
Puis la botte de Preston frappa son flanc et l’envoya rouler au sol.
Il la frappa durement, toute sa fureur à présent, sans plus aucune façade.
Sa main se referma sur sa gorge et serra.
Le quai se brouilla.
Le ciel se rétrécit.
Au-dessus d’elle, le visage de Preston était strié de sang et de haine.
« Tu as vraiment cru », haleta-t-il, « que tu pouvais me battre ? »
Brooke s’agrippa à son poignet.
Aucun levier.
Pas d’air.
Des taches noires commencèrent à fleurir devant ses yeux.
Pas comme ça, pensa-t-elle avec sauvagerie.
Pas après tout ça.
Pas sur ce quai.
Sa main droite balaya à l’aveugle les planches et se referma sur quelque chose de lourd.
Une pierre d’amarrage décorative et lisse, assez petite pour tenir dans sa paume, assez solide pour compter.
Elle frappa.
Le premier coup atteignit Preston à la tempe.
Sa prise se desserra.
Elle le frappa encore.
Il roula loin d’elle avec une malédiction, étourdi mais pas pour longtemps.
Brooke recula à quatre pattes, aspirant l’air par grandes goulées douloureuses et irrégulières.
Preston trouva l’arme le premier.
Bien sûr que oui.
Il se releva en vacillant, du sang partout sur son col, et la visa à deux mains.
« Tu n’apprends jamais », dit-il.
Brooke regarda droit dans le canon.
Et durant la seconde la plus étrange et la plus calme de sa vie, elle comprit qu’elle n’avait plus peur de mourir.
Elle avait peur d’être effacée.
Le coup partit.
Preston se raidit.
Non parce qu’il avait tiré.
Mais parce qu’une balle venait de traverser son épaule gauche par derrière et l’avait fait pivoter de côté.
Il s’écrasa sur le quai, l’arme glissant encore une fois hors de portée.
Brooke se retourna.
Jace Caruso se tenait à l’extrémité du quai dans son costume de baptême, veste disparue, chemise tachée de sombre à un poignet, un pistolet fumant encore dans la main.
Il parcourut la distance rapidement, expédia l’arme de Preston dans la baie d’un coup de pied et s’arrêta au-dessus de lui.
Preston gémit, serrant son épaule.
Jace leva son arme et la pointa droit sur la tête de Preston.
« Non ! »
La voix de Brooke sortit rauque, écorchée par les mains de Preston sur sa gorge.
Elle chancela jusqu’à se remettre debout.
« Ne fais pas ça. »
Jace ne la regarda pas.
« Il est entré chez moi par effraction », dit-il calmement.
« Il a jeté ma sœur au sol. »
« Il a mis ses mains sur toi. »
« Donne-moi une seule raison. »
« Parce que si tu le tues », dit Brooke en forçant l’air dans ses poumons meurtris, « il mourra avant que la vérité ait fait son travail. »
Cela capta l’attention de Jace.
Ses yeux se tournèrent vers elle.
Brooke s’approcha malgré le tremblement de ses genoux.
« Si tu le tues ici, il devient un titre. »
« Un mystère. »
« Un procureur fédéral assassiné par le crime organisé. »
« Il meurt en victime. »
Sa voix se raffermit à mesure qu’elle continuait.
« Je le veux vivant. »
« Je le veux au tribunal. »
« Je veux que les gens entendent ce qu’il a fait. »
« Je veux qu’on lui arrache tous les mensonges qu’il a jamais portés. »
Le doigt de Jace resta sur la détente.
Pendant une seconde dangereuse, elle crut que la vieille loi de son monde l’emporterait.
Puis des pas résonnèrent sur le chemin.
Gianna apparut sur le quai, pâle, essoufflée, un bras passé sous son ventre.
Nico était juste derrière elle, criant qu’elle n’aurait pas dû quitter la maison.
Gianna l’ignora.
Dans sa main se trouvait la clé USB.
« Je l’ai », dit-elle.
Jace regarda la clé, puis Brooke, puis Preston qui se tordait sur les planches.
Enfin, lentement, il abaissa son arme.
« Très bien », dit-il.
« Nous faisons à sa manière. »
Preston rit entre ses dents serrées, un son mince et laid.
« Vous pensez que le FBI va croire une famille mafieuse ? »
Nico répondit derrière Gianna.
« Ils croiront les relevés financiers. »
Le prochain appel que Jace passa ne fut pas pour l’un de ses hommes.
Ce fut pour l’agente spéciale Monica Chen.
Brooke n’avait entendu ce nom qu’une seule fois, de la bouche de Nico, tard une nuit, en passant.
L’une des rares agentes fédérales que Preston n’avait jamais réussi à charmer, intimider ou acheter.
Elle arriva avant le coucher du soleil dans une berline officielle sombre, avec deux agents derrière elle et une expression qui suggérait de la patience, mais seulement jusqu’à la preuve.
Et les preuves étaient abondantes.
La clé USB.
Les images de sécurité du manoir montrant Preston forçant l’entrée, menaçant Brooke, bousculant Gianna et traînant Brooke dehors.
Les tireurs de Benedetti captés par les caméras extérieures.
Les relevés téléphoniques reliant Preston à une ligne jetable de Manhattan utilisée par l’un des capitaines de Benedetti.
Preston lui-même, blessé et vivant, jurant depuis une chaise dans la cave à vin où Nico l’avait installé en attendant Chen.
Quand Monica Chen entra dans cette cave et le vit, son visage ne changea presque pas.
Mais une satisfaction aiguisa un coin de sa bouche.
« Maître », dit-elle.
« Vous vous êtes vraiment enterré tout seul. »
Trois mois plus tard, Brooke était de retour à Chicago.
Pas dans le penthouse.
Pas dans le placard.
Pas dans quoi que ce soit qui lui avait appartenu.
Elle se tenait devant un tribunal fédéral dans une simple robe bleue que Gianna avait envoyée au tailleur de Miami, accompagnée d’un mot disant : Porte la couleur d’un ciel clair.
Tu en as mérité un.
La presse remplissait le couloir à l’extérieur.
L’Amérique aime les hommes déchus, surtout ceux qui se tenaient autrefois au pupitre et parlaient de justice avec une voix taillée pour les publicités de campagne.
Preston Hale faisait face à des accusations qui s’empilaient comme des briques : corruption, complot, obstruction à la justice, enlèvement, violence conjugale interétatique, séquestration illégale, agression et corruption liée à des réseaux de crime organisé des deux côtés d’une guerre dont il avait tenté de tirer profit.
Victor Benedetti fut également inculpé, bien que dans une autre salle d’audience et sous un autre ensemble de caméras.
Lorsque Brooke prit place à la barre, le serment lui parut moins une cérémonie qu’une délivrance.
Le procureur lui demanda de décliner son nom.
« Brooke Anne Sinclair. »
Puis, doucement : « Pouvez-vous dire au tribunal pourquoi vous avez quitté votre mari ? »
Pendant quatre ans, la vérité avait vécu dans son corps comme une pièce verrouillée.
À présent, elle l’ouvrait.
Pas théâtralement.
Pas avec des larmes conçues pour produire un effet.
Elle disait simplement la vérité.
À propos de la première gifle.
À propos des excuses.
À propos de l’isolement déguisé en attention.
À propos du dressing verrouillé.
À propos de Keith.
À propos de la nuit où elle s’était enfuie.
À propos du pont.
À propos du quai.
À propos de la main autour de sa gorge.
La salle d’audience resta si silencieuse qu’elle entendit le bruissement du papier à la table de la défense.
Keith témoigna lui aussi, désormais sobre, en bonne santé, la voix stable lorsqu’il décrivit comment Preston avait utilisé l’argent de la cure de désintoxication comme levier pour contrôler Brooke.
L’agente Chen exposa les dossiers financiers avec la précision glaciale d’une femme qui avait attendu ce jour exact pendant des années.
Quand le jury revint, il lui fallut moins de quatre heures.
Coupable sur tous les chefs d’accusation principaux.
Preston se leva pour le prononcé de la peine, pâle comme de la vieille cire, pendant que la juge, une femme aux cheveux blancs venue d’Evanston et sans le moindre intérêt pour son ancien titre, lui récita les faits de sa vie comme une facture enfin arrivée à échéance.
« Vous avez abusé du pouvoir sous toutes les formes qui vous étaient accessibles », dit-elle.
« Le pouvoir de la loi. »
« Le pouvoir du mariage. »
« Le pouvoir de la peur. »
« Ce tribunal considère que vous restez un danger pour quiconque aurait la malchance de tomber sous votre emprise. »
La peine qui suivit le garderait en prison pour le reste de sa vie.
Il se retourna une fois avant que les marshals ne l’emmènent.
La haine vivait encore sur son visage, mais plus le pouvoir.
Brooke soutint son regard avec quelque chose de plus vide et de plus pur que le pardon.
Rien.
À l’extérieur du palais de justice, l’air de Chicago la frappa comme une autre vie.
Elle resta un long moment sur les marches, simplement à respirer.
Aucune caméra ne comptait.
Aucune question.
Aucune mise en scène.
Juste l’air qui appartenait à tout le monde, et la peur qui n’appartenait plus à personne.
Une voiture de ville noire attendait au bord du trottoir.
Jace se tenait à côté, une main dans la poche de son manteau, tandis que le vent du lac Michigan tirait sur son long manteau sombre.
Il n’était pas entré dans la salle d’audience.
Ce n’était pas son terrain.
Mais il était là quand elle en était sortie.
Il ouvrit la portière arrière.
« Ça va ? »
Brooke leva les yeux vers la ligne d’horizon qu’elle avait autrefois cru être sa tombe.
« Honnêtement ? » dit-elle.
« Je ne sais pas encore ce que ça veut dire, aller bien. »
Un léger sourire effleura sa bouche.
« Ça ressemble à un progrès. »
Elle jeta un regard à la voiture, puis aux portes du tribunal.
Elle aurait pu aller n’importe où à ce moment-là.
En Californie, pour être près de Keith.
Dans une petite ville du Michigan.
Dans un appartement d’une pièce, dans une ville où personne ne connaissait son nom.
Au lieu de cela, elle monta dans la voiture.
Non parce qu’elle était piégée.
Mais parce que, pour la première fois de sa vie adulte, c’était elle qui choisissait.
Deux ans plus tard, le printemps lavait Star Island de fleurs blanches et de lumière marine.
La propriété des Caruso resplendissait sous un soleil d’avril si éclatant qu’il faisait ressembler la baie de Biscayne à une étendue de diamants broyés.
De la musique classique flottait à travers le jardin.
Des enfants couraient entre les tables couvertes de lin et de rires.
Le vieux banyan au centre de la pelouse portait des rubans argentés et des orchidées blanches.
Marcus Caruso, le petit garçon que Brooke avait autrefois sauvé avant même sa naissance, fêtait ses deux ans.
Il avait les yeux sombres de Gianna, la fossette de son père défunt et l’assurance terrifiante d’un enfant qui savait que cinquante adultes dangereux aplaniraient des continents pour lui.
Brooke se tenait sur la terrasse dans une robe crème, le regardant trottiner vers Bruno avec un petit voilier en plastique dans une main.
Bruno, bâti comme un ancien linebacker et marqué de cicatrices comme du vieux béton, le souleva en grognant de façon théâtrale.
« Je ne suis pas une aire de jeux, gamin. »
Marcus poussa un cri de joie et tira la cravate de Bruno de travers.
Brooke rit.
Sa vie actuelle aurait semblé impossible à la femme qui comptait autrefois ses bleus dans une salle de bain à miroir.
Elle dirigeait désormais la branche juridique et immobilière de l’empire Caruso.
Des hôtels-boutiques, des baux de restaurants, des projets en bord de mer, les activités propres qui maintenaient la famille légitime sur le papier et, de plus en plus, dans les faits.
Elle avait son propre penthouse au bord de l’île, non comme une cage, mais comme un cadeau que Jace avait insisté pour lui offrir après sa première année à Miami.
« Un endroit que personne ne pourra te prendre », avait-il dit en déposant les clés dans sa paume.
Keith vivait lui aussi à Miami, à six pâtés de maisons du centre de réhabilitation où il travaillait avec des hommes nouvellement sobres qui sursautaient encore quand l’espoir s’approchait trop près.
Gianna était sa sœur dans tout ce qui comptait.
Marcus l’appelait « Bibi », parce que le langage des tout-petits est sa propre république.
Nico était devenu une sorte d’oncle sévère.
Le docteur Webb grondait toujours tout le monde.
Bruno faisait toujours semblant de ne pas s’en soucier, tout en s’en souciant bruyamment.
Et Jace —
Jace était resté exactement aussi dangereux que la rumeur le disait, et bien plus tendre que la rumeur ne pourrait jamais le comprendre.
Ce qui vivait entre eux avait grandi lentement, comme quelque chose qui savait que la vitesse avait déjà causé assez de dégâts.
D’abord le respect.
Ensuite la confiance.
L’amour, peut-être, dans les espaces silencieux qu’aucun d’eux ne se pressait de nommer avant qu’il soit assez solide pour survivre à son propre nom.
Au coucher du soleil, Gianna frappa doucement son verre de vin avec une cuillère.
Le jardin se tut.
Marcus était assis sur sa hanche dans un minuscule blazer bleu marine, mâchonnant l’extrémité d’un ruban comme s’il l’avait insulté.
Gianna regarda Brooke et sourit comme le font les gens quand ils s’apprêtent délibérément à vous faire pleurer en public.
« Il y a deux ans », dit-elle, « je suis passée par-dessus un pont en pleine tempête et j’ai cru que mon fils et moi allions mourir avant même d’avoir réellement commencé à vivre. »
Brooke savait déjà où cela allait mener.
Elle sentit quand même sa gorge se serrer.
Gianna poursuivit : « Une étrangère aurait pu continuer sa route. »
« Personne ne l’aurait blâmée. »
« Elle avait toutes les raisons du monde de ne protéger qu’elle-même. »
« Mais elle ne l’a pas fait. »
« Elle a plongé dans l’eau noire pour moi. »
La foule resta silencieuse.
Même Bruno avait cessé de faire semblant de s’ennuyer.
« Elle m’a sauvé la vie », dit Gianna.
« Elle a sauvé la vie de mon fils. »
« Et quelque part au milieu de tout cela, elle est devenue notre famille. »
Jace s’avança alors en tenant une petite boîte noire en velours.
Brooke regarda de lui à Gianna, la méfiance et l’affection se heurtant avec une intensité égale.
« Qu’est-ce que vous avez fait, tous les deux ? »
Gianna sourit largement.
« Reste simplement là et sois émotive. »
« Pour une fois, essaie de ne pas organiser la pièce. »
Un léger courant de rire parcourut les invités.
Jace ouvrit la boîte.
À l’intérieur reposait un bracelet en argent, simple et élégant, gravé d’un seul mot.
Famiglia.
Pas le sang.
Pas la possession.
Pas l’obligation.
Une famille choisie.
Le regard de Jace soutint le sien lorsqu’il dit : « Tu n’as jamais été une dette, Brooke. »
« Tu n’as jamais été une invitée. »
« Quoi que cette maison t’ait donné, tu as rendu davantage. »
« Si tu le veux, cet endroit reste à toi. »
« Ces gens restent à toi. »
« Nous restons à toi. »
Pendant une seconde dangereuse, l’ancienne Brooke faillit refaire surface.
Celle qui se méfiait des cadeaux.
Celle qui sursautait devant l’idée d’appartenir à quelqu’un, parce qu’appartenir avait toujours signifié des règles, des verrous et des conditions.
Puis Marcus tendit les bras depuis ceux de Gianna et lança : « Bibi ! »
Et tout le jardin éclata de rire.
Brooke s’avança.
Jace attacha le bracelet autour de son poignet.
L’argent se posa contre sa peau comme s’il y avait toujours été destiné.
Gianna l’étreignit d’un seul bras, Marcus coincé entre elles comme un petit diplomate heureux.
Keith poussa un cri joyeux depuis le fond.
Bruno jura à voix basse et essuya discrètement un œil.
Nico détourna le regard avec la dignité d’un homme refusant d’être surpris en train d’éprouver des sentiments en plein jour.
Brooke baissa les yeux sur le bracelet, puis les releva vers les gens qui l’entouraient, et comprit enfin quelque chose.
La nuit où elle avait sauté dans la baie de Biscayne, elle avait cru qu’elle sauvait une étrangère.
D’une certaine manière étrange, déformée par la tempête, c’était vrai.
Mais elle s’était aussi sauvée elle-même.
Non parce que le sauvetage faisait d’elle une héroïne.
Non parce que la souffrance la rendait spéciale.
Mais parce qu’un seul acte de refus de détourner le regard avait ouvert une porte dans le flanc de sa vie, et qu’elle avait été assez courageuse pour la franchir.
Plus tard, après que les invités eurent dérivé vers les desserts, la musique et la première heure bleue du soir qui se posait sur l’eau, Brooke se tint seule un moment sur le sentier du muret, regardant au-delà de la baie.
La même eau noire.
Les mêmes lumières de la ville.
Une femme différente.
Jace vint se placer à côté d’elle et s’appuya contre la rambarde de pierre.
« Tu es silencieuse. »
« Je réfléchis. »
« Passe-temps dangereux. »
Elle sourit.
Après un moment, il demanda : « À cette nuit-là ? »
« À tout. »
Elle effleura légèrement le bracelet.
« Pendant longtemps, j’ai cru que survivre était le but entier. »
« Juste survivre. »
« Tenir encore un jour. »
« Puis un autre. »
« Puis encore un après celui-là. »
« Et maintenant ? »
Brooke regarda vers la maison illuminée de musique, de voix et de gens qui ne la laisseraient pas disparaître.
« Maintenant, je crois que la survie n’était que la porte », dit-elle.
« La vie se trouvait de l’autre côté. »
Jace se tourna alors vers elle, l’expression adoucie par le crépuscule.
« On rentre à la maison ? » demanda-t-il.
Brooke jeta un regard vers son propre penthouse au-delà des arbres.
Puis vers le manoir plein de rires.
Puis vers le mot d’argent reposant contre son poignet.
Pour la première fois de sa vie, la réponse ne lui sembla pas compliquée.
« Oui », dit-elle.
Et c’était vrai.
FIN
