« Une vieille rate avec un chiffon : comment la belle-mère a jeté la vie de quelqu’un à la poubelle et a reçu la réponse qu’elle méritait. »
— Et tout est où ?
La voix de Marina, d’ordinaire calme et même un peu sourde, s’est écrasée contre le carrelage de la salle de bain et s’est échappée dans le couloir sous la forme d’un son sec, désagréable.
Elle se tenait dans l’encadrement de la porte, enveloppée dans une serviette éponge, et de ses cheveux mouillés l’eau gouttait sur ses épaules, traçant sur sa peau des sillons glacés.
Son regard était rivé au bureau placé dans l’angle du salon.
Il y a encore une demi-heure, avant qu’elle ne décide de se débarrasser de la fatigue d’une nuit blanche, le bureau était un chaos de feuilles de papier dessin roulées, de plans enroulés, d’impressions avec des schémas de ventilation et de post-it couverts de notes.
C’était un chaos de travail, dans lequel Marina se repérait les yeux fermés.
Là, il y avait la vie de son dernier projet — un centre commercial dont la livraison brûlait littéralement.
À présent, le bureau était vide.
Vide, d’une propreté vierge et effrayante.
La surface en aggloméré poli brillait, reflétant la lumière du lustre.
Pas un grain de poussière, pas une feuille, pas un crayon.
Galina Sergueïevna se tenait près de la fenêtre et essuyait tranquillement le rebord avec un chiffon en microfibre.
Elle ne s’était même pas retournée au cri de sa belle-fille, poursuivant ses gestes monotones de maîtresse de maison.
Sa silhouette massive, dans une robe de chambre fleurie, respirait un calme de béton armé et une certitude absolue d’avoir raison.
— Galina Sergueïevna !
Marina fit un pas dans la pièce, ses pieds nus collant au stratifié.
— Où sont mes plans ?
Sur le bureau, il y avait des feuilles au format A3.
Beaucoup de feuilles.
Où sont-elles ?!
La belle-mère consentit enfin à tourner la tête.
Sur son visage jouait un petit sourire condescendant, celui qu’on réserve aux enfants déraisonnables ou aux animaux malades.
— Ne crie pas, Marinotchka, ça me bouche les oreilles, dit-elle calmement en pliant le chiffon en un carré bien net.
— J’ai mis de l’ordre.
— Je suis entrée, j’ai regardé : la poussière volait, sur le bureau des montagnes de paperasse, des bouts de je ne sais quoi, des tasses sales.
— On ne peut pas vivre comme ça.
— Igor va rentrer du travail, il doit se reposer, et toi tu as transformé ça en entrepôt de recyclage.
À l’intérieur de Marina, tout se glaça.
Un mauvais pressentiment, collant et nauséeux, lui remonta à la gorge.
— Où avez-vous mis les papiers ? demanda-t-elle à voix basse, sentant ses genoux se mettre à trembler.
— Eh bien, où veux-tu que je les mette ?
Galina Sergueïevna haussa les épaules, comme s’il s’agissait de simples papiers de bonbons.
— À la poubelle, bien sûr.
— J’ai tout ramassé, mis dans un sac, et je l’ai laissé dans l’entrée.
— Igor ira sortir les ordures, il l’emportera.
Marina ne se souvenait pas comment elle avait traversé la distance du salon à l’entrée.
Elle jaillit littéralement dans le couloir, manquant de perdre sa serviette.
Près de la porte d’entrée se trouvait un sac poubelle noir épais, noué serré.
À côté, il y avait déjà les chaussures d’Igor — visiblement, la belle-mère avait eu le temps de les lustrer aussi pendant que la belle-fille se douchait.
Marina tomba à genoux прямо sur le tapis sale.
Ses doigts, soudain maladroits et raides comme du bois, déchiraient le polyéthylène noir.
Le plastique s’étirait, résistait, et alors elle s’y agrippa avec ses ongles, le mettant en lambeaux.
Par l’ouverture souffla une odeur aigre d’épluchures de pommes de terre et de marc de café humide.
— Non…
Non, non, non… murmura Marina en plongeant les mains dans le sac.
La première chose qu’elle sortit fut une feuille froissée avec des calculs de charges sur les dalles.
Elle était humide et grasse au toucher.
Ensuite apparut un rouleau enroulé — le plan principal de la façade.
Marina le déroula avec des mains tremblantes.
Sur le papier blanc, sur les lignes millimétrées, sur le hachurage auquel elle s’était acharnée trois nuits de suite, s’étalait une énorme tache brune de marc de café.
La saleté humide avait été absorbée instantanément, transformant le travail fin d’une ingénieure en chiffon sale.
Marina vida le contenu du sac прямо sur le sol de l’entrée.
Épluchures de pommes de terre, brique de lait vide, sachets de thé usagés — tout était mêlé aux feuilles de son projet.
Certaines étaient déchirées, d’autres roulées en boules serrées, d’autres encore irrémédiablement souillées par des déchets domestiques.
Galina Sergueïevna sortit dans le couloir en s’essuyant les mains sur son tablier et plissa le nez avec dégoût.
— Voilà, tu as encore refait une porcherie, fit-elle en claquant de la langue.
— Je venais juste d’essuyer le sol.
— Tu vas fouiller dans la poubelle ?
— Comme une clocharde, franchement.
Marina se releva lentement.
Dans une main, elle serrait une boule de papier mouillé et sale, qui, le matin même, était un plan validé du premier étage.
Elle se tourna vers sa belle-mère.
Son visage se couvrait de taches rouges, ses lèvres blanchissaient.
— De quel droit as-tu jeté mes documents ?!
C’étaient des plans de travail, j’ai passé un mois dessus !
Tu l’as fait exprès pour que je me fasse virer ?!
Elle lança la boule de papier abîmée en direction de la belle-mère.
Elle frappa le mur, laissant une trace humide sur le papier peint, puis tomba aux pieds de Galina Sergueïevna.
— Baisse d’un ton, répondit la belle-mère sans bouger, seuls ses yeux se rétrécirent en deux fentes piquantes.
— Regarde-moi ça, elle hurle.
— « Des plans de travail ».
— Tes gribouillis traînaient partout sur la table.
— Un vrai travail, c’est quand tout est dans des chemises, dans une armoire, pas en tas sur une table.
— Je t’ai rendu service, espèce d’idiote, j’ai libéré de la place pour qu’on puisse au moins essuyer la poussière.
— Tu t’es noyée dans la crasse jusqu’aux oreilles et tu oses encore ouvrir la bouche.
Marina regardait cette femme et n’en croyait pas ses oreilles.
Devant elle se tenait quelqu’un qui venait de détruire un mois de travail, de la priver d’une prime, de la mettre en porte-à-faux devant le client, et qui, en plus, se prenait sincèrement pour une héroïne.
— C’est le projet d’un centre commercial ! cria Marina en pointant le tas d’ordures.
— C’est de l’argent !
— C’est ma réputation !
— Tu comprends seulement ce que tu as fait, vieille…
— Vas-y, finis ta phrase, dit Galina Sergueïevna en avançant et en posant sa pantoufle прямо sur un plan.
— Allez, montre ton vrai visage.
— J’ai toujours dit à Igor que tu étais hystérique.
— Tu sautes sur la mère pour des bouts de papier.
— À qui tes images sont-elles utiles ?
— Une femme doit s’occuper de la maison, du confort, et toi tu sais seulement fixer un écran et salir des feuilles.
— Dans l’appartement c’est le bazar, il n’y a rien à manger, mais on « dessine des projets ».
Marina se tut.
L’air du couloir devint lourd, étouffant.
L’odeur des déchets se mélangeait au parfum du gel douche coûteux de Marina, créant un cocktail écœurant.
Elle regardait l’empreinte sale de la pantoufle de sa belle-mère sur la feuille de papier dessin.
À l’intérieur, quelque part au plexus solaire, se nouait un nœud brûlant de haine.
Il n’y avait plus de mots.
Crier ne servait à rien.
À cette femme, on ne pouvait rien expliquer, parce qu’elle ne voulait pas écouter.
Elle n’était pas venue nettoyer.
Elle était venue marquer son territoire.
— Dégage, dit Marina doucement.
— Quoi ? demanda Galina Sergueïevna, volontairement plus fort.
— Je n’entends pas.
— Tu as sifflé quelque chose ?
— J’ai dit : dehors, tout de suite, répondit Marina en levant les yeux.
Dans ses yeux, il n’y avait plus de désarroi, seulement une colère froide, lucide.
— Maintenant.
Galina Sergueïevna éclata de rire.
Un rire court, aboyé, désagréable.
— Tu vas me mettre dehors de l’appartement de mon fils ? dit-elle en posant les mains sur ses hanches.
— Tu n’es personne ici, une parasite.
— Cet appartement est à Igor, donc il est à moi aussi.
— Je resterai ici autant que je le jugerai nécessaire, et je ferai le ménage où je veux.
— Et si ça ne te plaît pas, ramasse tes papiers et va-t’en à la décharge, c’est là ta place.
Marina inspira profondément.
Son regard fila vers la banquette, sur laquelle se trouvait le sac en cuir de la belle-mère, ouvert et volumineux.
D’une poche latérale dépassait une pochette transparente avec des documents et un petit livret bordeaux bien connu.
Un passeport.
— L’ordre, hein ? demanda Marina, et sa voix devint dangereusement posée.
— Tu jettes le bric-à-brac inutile ?
Elle fit un pas vers la banquette.
Marina était accroupie au milieu des déchets éparpillés, essayant de séparer les feuilles collées.
Ses doigts, encore ramollis par la douche, glissaient sur le papier mouillé.
Elle accrocha le bord de la page de couverture, sur laquelle brillait le tampon « Autorisé pour exécution des travaux », et tira.
Un bruit mou, écœurant, retentit.
Le papier ne résista pas et se déchira en diagonale, laissant un morceau avec la signature de l’architecte principal collé à un emballage sale de fromage blanc.
C’était la fin.
Il était impossible de réparer ça.
Bien sûr, les fichiers étaient dans l’ordinateur, mais ces impressions avec les corrections vivantes du client, avec les annotations du chef de chantier au marqueur rouge d’hier soir, étaient la seule preuve des changements validés.
Sans elles, la réunion de demain tournait à la farce.
Un mois de vie, des nuits blanches, des litres de café — tout ça gisait maintenant à ses pieds dans une flaque d’ordures.
— Alors, qu’est-ce que tu tripotes là ? dit la voix de Galina Sergueïevna au-dessus d’elle, comme le bourdonnement agaçant d’une mouche.
— Tu ne fais que salir davantage.
— Je t’ai pourtant dit clairement : les déchets, aux déchets.
— Lâche cette saleté, va plutôt essuyer le sol derrière toi, tu as goutté de tes cheveux.
Marina releva lentement la tête.
Dans ses yeux, il n’y avait pas de larmes.
Les larmes, c’est la réaction à la peine, et ce qu’elle ressentait à cet instant était autre chose.
C’était une compréhension froide, cristalline : devant elle, ce n’était pas un être humain, mais une catastrophe naturelle.
Sans cervelle, destructrice, et absolument certaine de son impunité.
— Vous comprenez seulement combien ça coûtait ? demanda Marina doucement, sans se relever.
— Rien qu’une seule de ces feuilles vaut plus cher que tout le contenu de votre sac.
Galina Sergueïevna renifla en rajustant une mèche de ses cheveux décolorés au peroxyde.
Elle regardait sa belle-fille avec la supériorité ouverte d’une femme qui avait vécu « correctement ».
— Oh, ne me fais pas rire, businesswoman.
— Ça vaut…
— Le papier supporte tout.
— Igor, lui, se tue à l’usine, travaille de ses mains, usine des pièces — ça, c’est du travail.
— Et toi, tu restes assise, tu cliques avec ta souris, tu gribouilles des images.
— C’est de l’oisiveté, tout ça.
— Si tu étais une vraie femme, tu ferais des bortschs, pas tes plans partout dans l’appartement.
— Moi, d’ailleurs, je vous veux du bien.
— À la maison, il doit y avoir de l’ordre, pas un bureau.
— Ton mari va rentrer, et il trouve sa femme assise dans les ordures.
— Quelle honte !
La belle-mère fit un pas en arrière, secouant sa robe de chambre avec ostentation, comme si la présence même de la belle-fille bouleversée pouvait la salir.
— Allez, lève-toi, commanda-t-elle d’un ton de surveillante.
— Remets ce bazar dans le sac et descends-le à la poubelle avant qu’Igor ne rentre.
— Et remercie-moi d’avoir dégagé ta table.
— Au moins, il y aura moins de poussière.
— On ne pouvait même pas respirer avec tout ton papier.
Marina se releva lentement.
Ses jambes étaient engourdies, la serviette avait glissé, découvrant son épaule, mais elle s’en fichait.
À l’intérieur, c’était comme si on avait coupé l’interrupteur de la morale, de l’éducation et du respect des aînés.
Il ne restait que la logique nue de la guerre.
— Donc, pour vous, ce n’est que du papier ? demanda-t-elle en fixant sa belle-mère droit entre les yeux.
— Juste des déchets qui empêchent d’essuyer la poussière ?
— Exactement ! hurla Galina Sergueïevna en perdant patience.
— Du bric-à-brac !
— Et ne me regarde pas comme ça, tu vas me percer un trou avec tes yeux.
— Je suis la mère de ton mari, respecte-moi !
— Dans cette maison, je suis maîtresse autant que toi, Igor est mon fils !
— Et je ne laisserai pas transformer son appartement en décharge de papier !
Marina hocha la tête.
C’était étrange, mais l’hystérie qui, une seconde plus tôt, était prête à exploser en hurlement, se replia d’un coup en une lourde boule serrée dans son ventre.
Sa respiration se stabilisa.
Le monde devint net, contrasté.
Elle reporta son regard sur la banquette de l’entrée.
Là, sur le tissu, reposait le sac de Galina Sergueïevna — vieux, en simili cuir craquelé, bourré de bricoles.
D’une poche latérale dépassait, comme une invitation, une pochette transparente.
À l’intérieur, on voyait des feuilles jaunies avec des sceaux officiels et un petit livret bordeaux, usé au pli.
Un certificat de propriété d’un terrain de datcha.
Et un passeport.
Marina savait que Galina Sergueïevna allait aujourd’hui faire réenregistrer la terre à son nom après la mort d’un lointain parent.
Elle rassemblait ces papiers depuis six mois.
Elle courait les archives, faisait la queue, se disputait avec les notaires.
Pour elle, ces documents avaient été le sens de sa vie ces derniers mois.
— L’ordre… murmura Marina, et un sourire étrange, sans vie, apparut sur ses lèvres.
— Qu’est-ce que tu marmonnes ? demanda Galina Sergueïevna en fronçant les sourcils, sentant le changement d’humeur.
Ce regard ne lui plut pas — vide, comme celui d’un requin avant l’attaque.
— Va t’habiller, impudique.
— Elle reste là, à moitié nue…
Marina ne se dirigea pas vers la chambre.
Elle fit un pas vers la banquette.
Ses mouvements étaient fluides, lents, comme si elle se déplaçait sous l’eau.
— Vous avez raison, Galina Sergueïevna, dit Marina d’une voix forte et claire.
— Dans une maison, il ne doit pas y avoir de papiers en trop.
— Aucun.
Elle tendit la main et attrapa les anses du sac.
— Hé, qu’est-ce que tu fabriques ? s’écria la belle-mère en se raidissant, mais trop tard.
D’un coup sec, Marina vida le sac sur le sol, à côté des plans abîmés.
Sur le stratifié, dans un fracas, s’éparpillèrent des clés, un portefeuille, un paquet de cigarettes bon marché, des plaquettes de comprimés, et ces fameux documents.
— C’est quoi, ça ?! hurla Galina Sergueïevna, le visage devenant pourpre.
— Ne touche pas !
— Ce sont mes affaires !
— Des affaires ?
Marina se pencha et ramassa le passeport.
Il était chaud et souple au toucher.
— Moi, je ne vois ici que du bric-à-brac éparpillé.
— Vous l’avez dit vous-même : le papier supporte tout.
Elle saisit le passeport à deux mains.
Ses pouces se posèrent au milieu de la couverture bordeaux, juste sur l’emblème doré.
— Remets-le ! cria la belle-mère d’une voix aiguë.
Elle bondit en avant, tendant ses petites mains au vernis écaillé, essayant d’arracher le document.
Mais Marina recula d’un pas, sans quitter des yeux le visage de la femme qui venait de détruire son travail.
— Vous avez appelé mon travail des déchets, dit Marina, et sa voix sonna comme de l’acier.
— Vous avez décidé que vous aviez le droit de choisir ce qui est important chez moi et ce qui ne l’est pas.
— Maintenant, c’est à mon tour de mettre de l’ordre.
Galina Sergueïevna s’immobilisa.
Elle vit les phalanges blanchies de sa belle-fille se crisper sur le passeport.
Dans ses yeux, habitués à voir en Marina une amibe sans volonté, passa soudain une peur vraie, animale.
— Tu n’oseras pas, souffla-t-elle.
— C’est un document.
— C’est pénal !
— Et mes plans, ce n’étaient pas des documents ? ricana Marina.
— Ce n’est que de la paperasse, maman.
— Juste des papiers qui encombrent l’espace.
Elle serra plus fort.
Le carton de la couverture gémit et craqua.
Un craquement sec de carton déchiré retentit dans le silence de l’entrée comme un coup de feu.
Le son était court, dense, définitif.
Marina sentit la résistance disparaître, et dans ses mains il resta deux moitiés irrégulières du livret bordeaux.
La page avec la photo, coupée à la hauteur du cou, pendit tristement sur une bande de plastification, mais Marina, sans trembler, tira encore une fois, séparant complètement la tête du corps sur la photo du passeport.
Elle desserra ses doigts, et les restes du document d’identité planèrent au sol, прямо dans le tas de marc de café et de plans souillés.
Galina Sergueïevna émit un son étouffé, comme un tuyau qu’on étrangle.
Ses yeux s’écarquillèrent, sa bouche s’ouvrit dans un cri muet, révélant une rangée de couronnes en or.
Elle regardait le passeport déchiqueté comme si Marina venait de mettre en pièces un être vivant.
— Toi… souffla la belle-mère en cherchant de l’air.
— Qu’est-ce que tu as fait ?
— Tu comprends seulement…
— C’est un passeport !
— Criminelle !
Mais Marina n’écoutait déjà plus.
Dans son sang, l’adrénaline bouillonnait, balayant toutes les barrières.
Elle ressentait une légèreté étrange, grisante.
Le Rubicon était franchi.
Il n’y avait plus rien à perdre.
Elle se pencha de nouveau sur les affaires éparpillées et attrapa la pochette transparente des documents de terrain.
Ces papiers pour lesquels Galina Sergueïevna avait, pendant six mois, usé les seuils des administrations, s’était humiliée devant des fonctionnaires et avait dépensé ses derniers nerfs.
— Et ça, c’est quoi, chez nous ? demanda Marina avec un calme glacial en vidant le contenu du fichier.
— Ah oui.
— Certificat de droit à l’héritage.
— Extrait cadastral.
— De très importants petits papiers.
— Ne touche pas !
Le hurlement de Galina Sergueïevna lui déchira les oreilles.
— Ne touche pas !
— Je te tue !
La belle-mère, oubliant l’âge, l’essoufflement et la tension, se jeta sur Marina comme un projectile lourd et maladroit.
Son visage se tordit de haine, ses doigts se recroquevillèrent, visant le visage de Marina.
Elle voulait s’agripper, griffer, détruire cette fille insolente qui osait toucher au sacré — à sa propriété.
Marina eut le temps de reculer, mais un long ongle de la belle-mère lui accrocha l’épaule, laissant une bande rouge brûlante.
La serviette de Marina pencha dangereusement, mais tint bon.
— Rends-les ! hurlait Galina Sergueïevna en essayant d’arracher les papiers.
Elle attrapait Marina par les mains mouillées, la poussait de son ventre, lui écrasait les pieds nus avec ses pantoufles dures.
Elle sentait la sueur vieille, la valériane et l’oignon frit — une odeur de cuisine incrustée à jamais dans ses pores.
Marina, sans lâcher les papiers, repoussa sa belle-mère avec force.
La femme vacilla, mais se rattrapa au mur, puis repartit à l’attaque, essayant de saisir les cheveux.
— Le papier supporte tout, vous disiez ? souffla Marina à son visage.
Elle leva les mains au-dessus de la tête pour que la belle-mère n’atteigne pas, et, avec un plaisir sombre, déchira la liasse de documents en deux d’un geste sec et puissant.
Le papier était épais, officiel, il résistait, mais la rage donnait de la force.
Un « cr-r-rac ! » retentit dans le couloir.
— Non !
Non !
La datcha ! hurla Galina Sergueïevna en voyant les fruits de six mois de démarches devenir des confettis.
Elle devint folle.
Avec un grognement, la belle-mère bondit, visant les yeux de Marina avec ses ongles.
Ce n’était plus une querelle domestique, c’était une bagarre sur un territoire exigu, où les mots avaient cédé la place aux instincts.
Marina était prête.
Elle avait trente ans de moins, elle allait à la salle, et elle était chez elle.
Quand la main de la belle-mère passa près de sa tempe, Marina attrapa le gros poignet de Galina Sergueïevna.
Ses doigts s’enfoncèrent durement dans la peau molle.
— Ça suffit ! gronda Marina.
Elle tira le bras de la belle-mère vers elle et vers le bas, tout en avançant et en pivotant le buste.
Le geste était simple, vu quelque part dans un film, mais il fonctionna parfaitement.
Galina Sergueïevna, emportée par sa propre inertie, perdit l’équilibre.
Marina lui tordit le bras derrière le dos, la forçant à se plier en deux.
— Aïe !
Ça fait mal !
Tu vas me casser le bras, salope ! cria la belle-mère, le nez contre le porte-manteau.
— Je m’en fiche ! siffla Marina à son oreille en accentuant la pression.
— J’avais mal quand j’ai vu mon travail dans la poubelle !
— Maintenant, c’est vous qui avez mal !
— Vous sentez la différence ?
Elle repoussa la femme d’un coup.
Galina Sergueïevna vola sur deux mètres, heurta la porte d’entrée de l’épaule et glissa le long du chambranle, se tenant le bras meurtri.
Sa robe de chambre s’ouvrit, révélant une chemise de nuit délavée.
Elle respirait lourdement, sifflante, regardant Marina de bas en haut comme un animal traqué, mais encore venimeux.
Au sol, c’était le chaos.
Des lambeaux de plans se mêlaient aux moitiés du passeport, aux morceaux de documents cadastraux et à la saleté du sac poubelle.
On aurait dit un champ de bataille où il n’y avait pas de vainqueurs, seulement des ruines.
— Tu répondras de ça… râla Galina Sergueïevna en essuyant la sueur.
— Tu m’as brisé la vie…
— Je vais porter plainte…
— Lève-toi et dehors, trancha Marina.
Elle remit la serviette en place sur sa poitrine.
Ses mains tremblaient, non de peur, mais de surmenage musculaire.
— Avant que je ne te descende l’escalier.
— J’attendrai mon fils ! hurla la belle-mère en essayant de se relever, s’appuyant de sa main valide.
— Igor va rentrer, il te montrera !
— Il va te réduire en poudre pour sa mère !
— Tu te laveras dans ton sang !
À cet instant, une clé tourna dans la serrure.
Le mécanisme cliqueta, et la porte, contre laquelle Galina Sergueïevna s’appuyait, commença à s’ouvrir vers l’intérieur, la poussant dans le dos.
La belle-mère perdit l’équilibre et s’écroula de côté, прямо sous les pieds de l’arrivant.
Sur le seuil se tenait Igor.
Dans une main, il avait une sacoche, dans l’autre un sac de courses.
Il se figea, regardant la scène : sa mère allongée au sol dans un océan de papier déchiré, et sa femme, à moitié vêtue, échevelée, les yeux en feu et une griffure saignante sur l’épaule.
L’odeur du scandale lui monta au nez avant même qu’il n’entre.
Igor laissa tomber le sac de courses.
Le choc sourd sur le sol fut accompagné du tintement d’un bocal en verre qui se brisa, et une épaisse flaque rouge de sauce tomate se mit à s’étaler sur le stratifié, se mêlant à la saleté et aux lambeaux de papier.
Il restait là, clignant des yeux, passant son regard de sa mère recroquevillée près de la plinthe à sa femme qui se dressait au-dessus d’elle comme une déesse de vengeance en serviette froissée.
— Putain, qu’est-ce qui se passe ici ?! beugla-t-il, et sa voix, d’ordinaire assurée, dérailla.
— Vous êtes devenues folles toutes les deux ?
Galina Sergueïevna, sentant le soutien, se mit aussitôt à hurler.
Ce n’était pas des pleurs, c’était une sirène destinée à noyer toute raison.
En rampant au milieu des déchets, elle se traîna jusqu’aux pieds de son fils et lui tendit les deux moitiés de son passeport.
— Igorotchka !
Mon fils ! geignit-elle en postillonnant.
— Regarde !
Regarde ce que cette ordure a fait !
— Elle voulait me tuer !
— Elle s’est jetée sur moi, m’a tordu le bras, a mis les documents en lambeaux !
— Je voulais juste nettoyer, et elle est devenue une bête sauvage !
— Appelle la police, Igorotchka, elle est enragée !
Igor arracha les morceaux de passeport des mains de sa mère.
Son visage se remplit d’un rouge lourd, sombre.
Il regarda la photo de sa mère coupée en deux, puis le tas de papier au sol, mais son regard ignora les plans de Marina.
Il ne voyait que les « preuves » contre sa femme.
— Tu es complètement malade ? s’avança Igor vers Marina en marchant dans la sauce tomate avec ses chaussures chères.
— Tu as déchiré le passeport ?
À ma mère ?
Tu réfléchis avec ta tête à ce que tu as fait ?
C’est pénal !
Tu t’attaques à quelqu’un !
— Elle a jeté mon projet, dit Marina froidement.
Un mois de travail.
Elle a appelé ça des déchets.
— Ton projet ?
Igor fit une grimace, comme s’il avait mal à une dent.
— Ah, ton projet !
À cause de tes bouts de papier ?
— À cause de tes foutus dessins, tu t’es jetée sur un être humain ?
Tu es devenue folle avec ton travail !
— Maman est venue aider, mettre de l’ordre, et toi tu lui brises les bras ?
— De l’ordre ? répéta Marina avec un sourire mauvais.
Elle a détruit ce qui apporte de l’argent dans cette maison.
Et toi, tu es là à la défendre ?
— Je défends ma mère ! hurla Igor, une veine gonflant sur son front.
— Et toi, tu es une hystérique !
Une hystérique folle, une dingue !
— Maman avait raison, tu as besoin de te faire soigner.
— Regarde-toi !
Tu es là, les yeux écarquillés, toute sale.
J’ai honte de vivre avec toi !
Galina Sergueïevna, comprenant que la balance penchait de son côté, se releva en gémissant.
Elle tenait son bras « abîmé », alors que Marina savait très bien qu’elle ne lui avait rien cassé.
— Chasse-la, Igorotchka, siffla la belle-mère en se cachant derrière le dos large de son fils.
— Chasse cette saleté.
— Elle veut ma mort.
— Je voulais bien faire, chez elle c’est toujours le bordel, et c’est moi la coupable.
— Elle ne te convient pas comme femme, oh non, elle ne te convient pas…
Igor donna un coup de pied dédaigneux à une feuille de papier dessin froissée, l’envoyant vers Marina.
— Tu as entendu ? lança-t-il.
— Excuse-toi.
— Maintenant.
— Rampe à genoux si tu veux, mais que maman te pardonne.
— Et demain, tu iras refaire tous les documents à tes frais.
— Sinon, je ne réponds plus de moi.
Dans la tête de Marina, quelque chose claqua.
La dernière pièce du puzzle se mit en place.
Il n’y avait pas de famille.
Il n’y avait pas de « nous ».
Il n’y avait que ce fils à maman et sa mère venimeuse, persuadée que le monde entier lui appartenait.
Marina se retourna sans un mot et alla dans la chambre.
— Où tu vas ?!
Je te parle ! cria Igor dans son dos.
— Reviens et excuse-toi auprès de ma mère !
Marina entra dans la pièce.
Près de l’armoire se tenait la valise d’Igor, déjà prête — il devait partir demain en déplacement pour deux jours.
La valise était pleine, la fermeture éclair tirée.
À côté, il y avait la sacoche de l’ordinateur portable.
Elle attrapa la valise par la poignée.
Elle était lourde, mais la rage lui donna de la force.
De l’autre main, elle saisit la sacoche du portable et traîna le tout vers le couloir.
Les roulettes de la valise cognaient sourdement les joints du stratifié.
Igor et Galina Sergueïevna étaient toujours dans l’entrée, en train de discuter de « l’attaque ».
En voyant sa femme avec les affaires, Igor s’interrompit.
— Qu’est-ce que tu prépares ? demanda-t-il en fronçant les sourcils.
Marina ne répondit pas.
Elle lança la sacoche du portable d’un geste violent par la porte d’entrée ouverte.
La sacoche traversa le palier et frappa le mur des voisins.
— Hé !
Il y a l’ordi dedans ! couina Igor en se précipitant vers la sortie.
La valise partit ensuite.
Marina la poussa du pied, et elle roula sur le béton de la cage d’escalier en grondant, manquant de se renverser.
— Qu’est-ce que tu fais, salope ?! s’emporta Igor en se tournant vers elle, les poings serrés.
— Dehors, dit Marina doucement.
— Quoi ?
— Dehors d’ici !
Vous deux ! hurla-t-elle si fort que ses oreilles se mirent à tinter.
— Avec votre ordre, vos bortschs et ta petite maman !
Igor resta stupéfait.
Il avait l’habitude de voir Marina calme, rationnelle, parfois fatiguée, mais jamais comme ça.
Devant lui se tenait une furie.
— C’est mon appartement… commença-t-il, mais Marina l’interrompit en faisant un pas vers lui.
— C’est un appartement à crédit que je paie, moi ! rugit-elle à son visage.
— Ici, de toi, il n’y a que ta brosse à dents et cette vieille sorcière !
— Dégagez !
Elle poussa son mari violemment au niveau de la poitrine.
Igor, ne s’attendant pas à ça, recula, posa le pied sur un sac glissant de pâte de tomate et, en brassant l’air de façon ridicule, se retrouva projeté sur le palier.
Galina Sergueïevna, comprenant qu’elle se retrouvait seule face à une belle-fille déchaînée, poussa un cri et se rua dehors plus vite qu’on ne l’aurait cru.
— Je te maudis ! hurlait-elle en se faufilant par la porte.
— Sorcière !
— Puisses-tu crever avec tes plans !
Marina attrapa la veste d’Igor sur le porte-manteau et la lui jeta au visage alors qu’il tentait de rentrer.
— Marina, arrête ton hystérie !
On va parler ! cria Igor en essayant de bloquer la porte avec son pied.
— Tu recevras le divorce par la poste, trancha-t-elle.
Marina calait son pied dans le chambranle et pesa de tout son poids sur la porte.
Le battant métallique, dans un grincement, heurta Igor à l’épaule et le fit reculer en jurant.
Le claquement de la porte sonna comme un coup de feu, mettant un point final à toute une époque.
Marina, les doigts tremblants, verrouilla le verrou du haut, puis celui du bas, puis accrocha la chaîne.
De l’autre côté, on se mit à frapper.
— Ouvre !
Ouvre, idiote !
Demain je pars en déplacement !
Il y a des documents ! hurlait Igor en donnant des coups dans le métal.
— Maman ne va pas bien !
Tu vas répondre de ça !
Marina s’adossa à la porte et glissa lentement jusqu’au sol, s’asseyant dans le mélange de projet déchiré, de passeport en lambeaux et de courses écrasées.
Elle était assise dans une flaque de sauce tomate, semblable à du sang, et elle s’en fichait.
Les coups continuaient, et la voix stridente de la belle-mère s’y ajoutait, appelant la colère divine sur la tête de la belle-fille, mais, pour Marina, ces sons semblaient venir d’un autre monde.
D’un monde resté là-bas, derrière le seuil.
Elle ramassa un morceau de papier dessin sur lequel avait survécu un fragment de façade.
Elle passa un doigt sur la ligne noire.
Sale, mouillé, abîmé.
Mais c’était son travail.
Sa vie.
Et maintenant, dans cette vie, c’était beaucoup plus propre.
Marina laissa retomber le papier, ferma les yeux et, pour la première fois de la soirée, inspira profondément l’air lourd et étouffant de l’appartement.
Elle était assise au milieu des ruines de sa vie de famille, mais elle ne ressentait pas de chagrin.
Elle ressentait une libération sonnante, mauvaise et absolue.
— L’ordre, murmura-t-elle dans le vide.
— Maintenant, ici, il y aura un ordre parfait…
Fin.
