Olia franchit le seuil et posa soigneusement son sac sur la commode.
Les papiers du divorce étaient encore dans la poche latérale, réchauffés par sa paume.
Elle était fatiguée, mais c’était la fatigue tranquille d’une personne qui avait depuis longtemps tout décidé.
Viktor se tenait au milieu du couloir, les jambes écartées, comme le maître d’une forteresse.
— Tu en as mis du temps, lança-t-il au lieu de la saluer.
— Je pensais déjà que tu étais restée dormir là-bas.
— Moi aussi, je suis contente de te voir, Vitia, répondit-elle calmement.
— Tu veux du thé ?
— Il nous reste, je crois, l’infusion que tu appelais de l’herbe pour lapins.
— Quel thé ?
Il fit un pas vers elle et tendit la main ouverte.
— Rends-moi les clés de l’appartement, il est maintenant à moi.
Olia retira lentement sa veste légère et l’accrocha au crochet.
Elle ne se pressait pas, comme si cette lenteur était sa petite armure.
À l’intérieur d’elle, tout était silencieux et rassemblé, comme chez les gens qui connaissent d’avance la fin de la pièce.
— Vitia, parlons comme des êtres humains, dit-elle doucement.
— Nous venons à peine de sortir de la salle d’audience.
— Laisse-moi au moins reprendre mon souffle.
— Comme un être humain, je t’ai déjà tout donné pendant trois ans, renifla-t-il.
— De l’air, un dîner, un toit.
— Ça suffit.
— Le divorce est prononcé ?
— Il l’est.
— Donc on se sépare.
— Donne les clés, ne fais pas traîner les choses.
— Comme tu es efficace, tout à coup, dit-elle avec un sourire au coin des lèvres.
— Avant, te réveiller le matin avec un réveil était une véritable opération militaire.
Viktor grimaça et fit encore un pas.
Son visage était impatient, avide, avec cette lueur familière qu’Olia avait depuis longtemps appris à lire.
Il ne l’écoutait pas, il comptait les minutes jusqu’au moment où il resterait seul ici.
— Tu n’as pas compris ? demanda-t-il en haussant la voix.
— Il faut battre le fer tant qu’il est chaud, tu as déjà entendu ça ?
— Avant que tu ne changes d’avis et que tu ne commences à faire valoir tes droits, réglons tout tranquillement.
— Les clés.
— Sur la table.
— J’attendrai que tu te calmes.
— Je vais te montrer comment je me calme !
Il se précipita vers la commode, attrapa son sac et y plongea sans gêne la main.
Olia n’eut même pas le temps de protester, tant c’était insolent.
Il en sortit le trousseau de clés, le secoua dans les airs et le serra dans son poing, comme un gamin serrant un jouet arraché à quelqu’un.
— Voilà, souffla-t-il avec triomphe.
— Comme ça.
— Tu vois comme c’est simple ?
— Vitia, tu viens de mettre la main dans le sac d’une autre personne, dit-elle doucement.
— C’est, tu sais, un nouveau niveau, même pour toi.
— D’une autre personne ? ricana-t-il.
— Ici, tout est à moi.
— Et bientôt, ton sac sera derrière la porte avec toi.
À ce moment-là, le téléphone d’Olia sonna.
Sur l’écran s’afficha « Grand-mère de Viktor ».
Elle haussa les sourcils avec surprise et répondit, en se tournant vers la fenêtre pour s’isoler un peu de ce vacarme.
— Allô… Oui, bonjour, dit-elle, et sa voix se réchauffa aussitôt.
— Vous êtes en ville ?
— Maintenant ?
Viktor fit une grimace et agita la main.
— Raccroche, siffla-t-il.
— Quelle grand-mère ?
— Nous sommes divorcés.
— Oublie ma famille, compris ?
— Ils ne sont plus à toi maintenant.
— Attends, dit Olia en couvrant le micro de sa main.
— C’est ta grand-mère.
— Elle est arrivée.
— Peut-être que tu pourrais aller la chercher ?
— Comme si je n’avais rien de mieux à faire, marmonna-t-il en se détournant.
— Occupe-toi d’elle toi-même si tu en as envie.
— Je n’ai pas le temps pour les vieilles dames.
Olia le regarda longuement, très calmement.
Puis elle porta de nouveau le téléphone à son oreille, dit quelque chose de tendre à voix basse et se dirigea vers la sortie.
Elle ne se disputa pas, ne commença pas à rassembler ses affaires, elle prit simplement sa veste et sortit.
— Où tu vas ? cria Viktor derrière elle, déconcerté.
— Hé !
— Olia !
La porte se referma doucement.
Il resta seul avec le trousseau de clés dans le poing et l’étrange impression d’avoir gagné, mais de n’avoir, pour une raison quelconque, rien obtenu.
Autrice : Vika Trel © 5132пд
Viktor fit tourner les clés dans sa main, les jeta sur la commode et sortit son téléphone.
Il appela sa mère en arpentant nerveusement l’étroit couloir.
Les tonalités s’étiraient lentement, et cela faisait tout bouillir en lui.
— Alors ? lança-t-elle au téléphone au lieu de dire « allô ».
— J’ai les clés, lâcha-t-il.
— Je les ai récupérées.
— Je les ai sorties directement de son sac.
— Bien joué, approuva-t-elle sèchement.
— Et elle, elle est où ?
— C’est bien ça le problème, dit-il en baissant la voix.
— Elle est partie quelque part.
— Elle n’a rien rassemblé, elle n’a rien pris.
— Elle a juste claqué la porte et c’est tout.
— Je lui ai demandé où elle allait, mais elle n’a rien dit.
— Bon, dit la voix à l’autre bout, soudain plus dure.
— Et tu l’as laissée partir ?
— Viktor, tu es un enfant ou quoi ?
— Si elle n’a pas pris ses affaires, c’est qu’elle reviendra.
— Et elle commencera à faire valoir ses droits.
— Il faut mener l’affaire jusqu’au bout, au lieu de pleurnicher.
— Je pensais que…
— Tu penseras plus tard, le coupa-t-elle.
— Maintenant, je vais envoyer Julia.
— À deux, vous mettrez toutes ses affaires dans des sacs, pour qu’à son retour, il ne reste rien de féminin chez toi.
— Tu m’as compris ?
— Compris, marmonna Viktor en baissant la main avec le téléphone.
Il resta immobile et regarda son reflet dans la porte sombre de l’armoire.
Quelque part, tout au bord de sa conscience, quelque chose de désagréable remua : tout se passait trop facilement, trop vite.
Mais la cupidité avait toujours su étouffer en lui ce genre de détails.
Une heure plus tard, on sonna à la porte.
Viktor ouvrit, et au lieu de sa sœur combative, il vit sur le seuil son frère cadet Stepan, sombre, les mains dans les poches.
— Salut, dit Stepan en entrant sans invitation.
— Je passais par là.
— J’ai entendu les nouvelles.
— Quelles nouvelles encore ? demanda Viktor, méfiant.
— Qui t’a appelé ?
— Personne, répondit Stepan en regardant autour de lui dans le couloir.
Il remarqua le trousseau de clés sur la commode.
— Ce sont les clés d’Olia ?
— Elles l’étaient, ricana Viktor.
— Maintenant, elles sont à moi.
Stepan se tourna lentement vers son frère.
— Qu’est-ce que tu as en tête ? dit-il à voix basse.
— Tu as décidé de mettre Olia dehors ?
— Comme ça, le jour du divorce ?
— Et alors ? Viktor haussa les épaules.
— Nous sommes divorcés, non ?
— Chacun de son côté.
— Chacun de son côté, répéta son frère.
— Mais elle, elle a quel côté ?
— Tu te souviens quand ma Nastia était à l’hôpital ?
— Qui est resté avec le petit pendant deux semaines ?
— Qui ne dormait pas la nuit et faisait baisser sa fièvre ?
— Olia.
— Pas toi, pas ta sœur.
— Olia.
— Oh, ne commence pas, grimaça Viktor.
— Elle l’a fait par bonté, tant mieux.
— Je devrais lui ériger un monument pour ça ?
— Pas besoin de monument, dit Stepan en faisant un pas vers lui.
— Mais agir humainement, oui.
— Elle est comme une sœur pour ma femme.
— Elles s’appellent tous les jours.
— Tu le sais très bien, Vitia.
— Je le sais, répondit-il en relevant brusquement le menton.
— Et c’est justement pour ça que je te dis de ne pas t’en mêler.
— Ce sont mes affaires.
— Ta famille décidera elle-même qui appeler, mais ne mets pas ton nez dans mon appartement.
— Ton appartement, sourit Stepan avec ironie.
— Allez, va-t’en.
— Je me passerai de conseillers.
— Voilà qu’il se prend pour un défenseur.
Stepan resta encore une seconde à regarder son frère comme s’il voyait devant lui un inconnu désagréable.
Puis il secoua la tête et se dirigea vers la porte.
— J’ai honte de toi, lança-t-il en guise d’adieu.
— Tu es en train de faire quelque chose que tu ne pourras plus effacer.
— Va, va, moraliste, marmonna Viktor en refermant la porte derrière lui.
Il s’appuya contre le chambranle et expira.
À l’intérieur, il se sentait mal, confus, mais il se répéta comme d’habitude que Stepan était simplement trop mou et ne comprenait rien à la vie.
*
À peine l’ascenseur avait-il cessé de résonner derrière Stepan que la sonnette retentit de nouveau, et Julia apparut sur le seuil.
Elle entra vivement, retirant son écharpe en marchant, et balaya aussitôt l’appartement du regard perçant d’une maîtresse de maison.
— Alors, qu’est-ce que tu fais cette tête ? lança-t-elle à son frère au lieu de le saluer.
— Je le vois à ton visage, tu as flanché.
— Pas question de te ramollir.
— Il faut agir vite, avant que ta chère ex ne reprenne ses esprits.
— Je n’ai pas flanché, grogna Viktor.
— Stepan était ici.
— Il m’a fait la morale.
— Ton frère est gentil aux frais des autres, balaya Julia en sortant son téléphone.
— Qu’il fasse la morale à sa Nastia.
— Nous, on va s’occuper des choses sérieuses.
Elle porta le téléphone à son oreille et parla rapidement, d’un ton professionnel.
— Allô, le garde-meuble ?
— Il me faut un box.
— Aujourd’hui.
— Oui, tout de suite.
— Pour une semaine, peut-être deux.
— Notez l’adresse de livraison.
Viktor regardait sa sœur avec une admiration presque étonnée.
Elle ressemblait à un tourbillon qui balaie tout sur son passage tout en sachant exactement où il va.
— Tu loues déjà un garde-meuble ? demanda-t-il.
— Et tu pensais quoi ? répondit-elle en rangeant son téléphone.
— On va mettre où son bazar ?
— Sur le palier ?
— Les voisins vont jaser.
— Non, mon cher.
— Tout propre, tout intelligent.
— Le coursier va apporter des cartons maintenant.
— Quels cartons ?
— Des cartons en carton, renifla-t-elle.
— Tu es complètement perdu ou quoi ?
— Je les ai commandés.
— Ils seront là dans une demi-heure.
Et en effet, moins d’une demi-heure plus tard, un coursier frappa à la porte.
Il apporta deux dizaines de cartons plats et un gros rouleau de sacs de chantier, les laissa contre le mur et disparut.
Julia déchira aussitôt l’emballage et commença à ouvrir les cartons les uns après les autres.
— Bon, commanda-t-elle.
— L’armoire de la chambre, c’est ta zone.
— Tout ce qui est à elle, dans les sacs.
— Les chemisiers, les jupes, toutes ces fringues sans fin.
— Ne trie pas, ne contemple pas, jette simplement dedans.
— Julia, peut-être que…
— Pas de « peut-être », dit-elle en le pointant du doigt.
— Tu es un homme ?
— Tu as divorcé, alors va jusqu’au bout.
— Ou tu veux qu’elle revienne et recommence à faire la maîtresse ici ?
Viktor serra les dents et alla vers l’armoire.
Il n’y avait effectivement plus de marche arrière possible, sa sœur était lancée de telle manière qu’il aurait été aussi difficile de l’arrêter qu’une pierre dévalant une pente.
Il commença à retirer les affaires d’Olia des cintres et à les mettre dans le sac ouvert.
— Tu vois, répétait Julia en s’activant dans la pièce voisine.
— Ça avance.
— Et toi, tu avais peur.
— De quoi faut-il avoir peur ici ?
— Nous reprenons ce qui est à nous.
— Ce qui est à nous, répéta Viktor comme un écho, et sa gorge devint soudain sèche.
Les armoires se vidaient à vue d’œil.
Dans le couloir grandissait une montagne de sacs gonflés et de cartons fermés avec du ruban adhésif.
Viktor se sentait de plus en plus mal à l’aise, car il avait voulu que tout se passe calmement, sans ce tas de biens étrangers sous ses pieds.
— Julia, tu ne crois pas qu’on va trop loin ? finit-il par lâcher.
— Je crois surtout que tu ramollis encore, répondit-elle sèchement.
— Trop loin ?
— Tu parles.
— Elle s’est installée sur ton dos pendant trois ans, et toi, tu dis qu’on va trop loin.
À ce moment-là, son téléphone sonna.
C’était Olia.
— Oui, répondit Viktor avec méfiance.
— Vitia, j’ai rencontré ta grand-mère, dit calmement Olia.
— Je suis allée la chercher moi-même, puisque tu n’avais pas le temps.
— Je l’ai nourrie et raccompagnée.
— Elle te transmet ses salutations.
Il eut honte, une honte chaude, désagréable, jusqu’à sentir ses oreilles rougir.
Mais Julia s’agitait à côté de lui, pointait les cartons du doigt, et la honte se noya dans l’agitation générale.
— Oui, merci, marmonna-t-il.
— Écoute, je n’ai pas le temps.
— On parlera plus tard.
Il coupa l’appel et glissa le téléphone dans sa poche.
— C’était qui ? demanda sa sœur en plissant les yeux.
— Olia.
— Elle a rencontré ma grand-mère quelque part.
— Elle s’occupe d’elle.
— Qu’elle s’en occupe donc, ricana sa sœur.
— Peut-être qu’elle réussira à se faire héberger chez la vieille.
— Bon, j’ai appelé une voiture, elle sera là dans vingt minutes.
— On descend tout.
À peine avaient-ils commencé à porter les cartons jusqu’à l’ascenseur que leur mère arriva.
Elle regarda la montagne d’affaires dans le couloir avec une expression de satisfaction tranquille, comme on regarde un travail bien fait.
— Bravo, dit-elle en hochant la tête.
— Il faut se débarrasser rapidement d’un fardeau, avant qu’il ne repousse dans la maison.
— Julia, tu es efficace comme toujours.
— Évidemment, répondit fièrement la sœur.
— D’ailleurs, dit la mère en se tournant vers son fils.
— C’est quoi cette histoire avec la grand-mère ?
— Viktor, tu as dit qu’elle était en ville ?
— Eh bien oui, répondit-il en haussant les épaules.
— Elle est venue pour une raison quelconque.
— Figure-toi qu’Olia est allée la chercher à ma place.
Le visage de la mère se tendit légèrement.
Elle sortit son téléphone et composa un numéro en s’éloignant vers la fenêtre.
— Allô, dit-elle avec retenue.
— Tu es en ville ?
— Et tu n’as pas prévenu.
— Qu’est-ce que tu as comme affaires si importantes ?
À l’autre bout du fil, quelqu’un répondit longuement et doucement.
La mère écoutait les lèvres serrées, et une ombre de méfiance apparut dans son regard.
— Ta petite-fille te manquait, répéta-t-elle.
— Tu as joué avec elle, puis tu repars.
— Je vois.
— Eh bien, pars si tu as des choses à faire.
Elle rangea son téléphone et marmonna doucement pour elle-même :
— Sa petite-fille lui manquait, soi-disant.
— Elle voyage comme ça et ne dit rien.
— Quelque chose ne va pas ? demanda Viktor.
— Tout va bien, répondit-elle en balayant la question d’un geste.
— La vieille fait des caprices.
— Continuez à charger, la voiture est en bas.
✔️ — Ça ne t’appauvrira pas, enregistre l’enfant chez toi, exigea la belle-mère.
Histoires pour l’âme d’Elena Strij, il y a 2 jours.
La nuit tombait déjà lorsque les ouvriers finirent de sortir les derniers sacs.
L’appartement se vida avec un écho creux, et chaque pas résonnait d’une façon qui n’existait pas auparavant.
Julia se tenait près de la porte, tenant dans sa main la petite clé du box de stockage, et regardait le résultat avec satisfaction.
— Voilà, dit-elle en tendant la clé à Viktor.
— Tiens.
— Tout son bazar est là.
— Si elle veut, elle le récupérera, sinon ce sera ton problème.
— Moi, j’ai fait ma part.
— Merci, Julia, dit-il en prenant la clé et en la serrant dans sa paume.
— Honnêtement, sans toi, je… je ne sais pas.
— Je sais, je sais, sourit-elle avec ironie.
— Tu te serais effondré et tu l’aurais laissée revenir.
— Bon, je dois y aller.
— Ton divorce m’a plus fatiguée que toi-même.
Elle remit son écharpe et partit en faisant claquer ses talons.
Leur mère était également partie entre-temps, en lançant pour dire au revoir qu’ils avaient « tout fait correctement ».
Viktor resta seul dans l’appartement vide, avec la clé du box dans une poche et le trousseau de clés d’Olia dans l’autre.
— Elle reviendra, se dit-il à voix haute.
— Où irait-elle ?
Il essaya d’appeler Olia, mais son téléphone était éteint.
Une fois, deux fois, trois fois, une voix mécanique indifférente annonça que l’abonné n’était pas disponible.
Viktor remit l’appareil dans sa poche avec irritation et décida qu’elle était chez sa mère, où se trouvait aussi leur fille.
— Eh bien, reste là-bas, marmonna-t-il dans le vide.
— Je lui donnerai l’adresse du garde-meuble quand elle appellera.
— Et je lui remettrai la petite clé.
— Tout est honnête.
Il passa une mauvaise nuit, se tournant et se retournant sur le canapé nu, qui lui semblait désormais étranger lui aussi.
Le matin, il se leva froissé, se prépara à la hâte et partit à ses affaires, se persuadant que tout était sous contrôle.
Son principal atout, le trousseau de clés de l’appartement, reposait dans sa poche, et cela le réchauffait.
Toute la journée, il jetait de temps en temps un coup d’œil à son téléphone.
Olia n’appelait pas.
Cela l’irritait légèrement, mais ne l’effrayait pas, car il était sûr que l’initiative était entre ses mains.
Le soir, il monta à son étage, ouvrit la porte et resta figé sur le seuil.
L’appartement était vide.
Pas vide comme le matin, quand les affaires d’Olia avaient été emportées, mais vraiment vide : plus de canapé, plus d’armoires, même plus ses propres affaires.
— Qu’est-ce que c’est ? souffla-t-il en avançant sur le sol nu.
— Qu’est-ce que… qu’est-ce que ça veut dire ?
Il courait d’une pièce à l’autre, incapable d’en croire ses yeux.
Les murs le regardaient avec des rectangles vides là où les étagères avaient été retirées.
Dans sa poitrine, son cœur se mit à battre vite et avec peur.
À ce moment-là, la serrure claqua derrière lui.
Viktor se retourna, et Olia se tenait sur le seuil.
Elle était calme, posée, avec un léger demi-sourire.
Elle tenait une clé à la main.
— Bonsoir, dit-elle.
— Alors, comment tu trouves l’espace ?
— On respire plus facilement, tu dois l’admettre.
— Toi ! cria-t-il en se précipitant vers elle.
— Où sont mes affaires ?
— Qu’est-ce qui se passe ici ?
— Comment es-tu entrée ?
— Un double, répondit-elle en faisant légèrement bouger la clé.
— La prévoyance n’est pas un défaut, tu sais.
— Les clés, Vitia.
— Rends les clés.
— Quelles clés veux-tu encore ? cria-t-il en fouillant fébrilement dans sa poche et en sortant la petite clé du box.
— Tiens, prends ton garde-meuble.
— L’adresse est telle et telle, box numéro…
— Récupère ton bazar et ne remets plus les pieds ici !
— La clé du garde-meuble, c’est bien, l’interrompit-elle doucement.
— Mais j’ai besoin de la clé de l’appartement.
— Celle de ce trousseau-là.
— Demain, une équipe arrive, nous allons faire des travaux.
— Quels travaux ? demanda-t-il, stupéfait.
— Qu’est-ce que tu racontes ?
— C’est mon appartement !
— C’est justement là que tu te trompes, répondit Olia en avançant d’un pas, toujours calme.
— Depuis hier, la propriétaire de cet appartement, c’est moi.
💯 — Donne les clés de la voiture, tu restes quand même à la maison, et mon mari gagnera de l’argent avec, déclara la sœur, mais deux jours plus tard, elle le regretta déjà.
Le Marais familial | Histoires dont on se tait, il y a 2 jours.
Viktor se figea.
Les paroles de sa sœur, de sa mère, sa propre agitation de la veille, tout cela tourbillonna soudain dans sa tête et forma une image très désagréable.
— Qu’est-ce que ça veut dire, tu es la propriétaire ? articula-t-il lentement.
— Tu délire.
— Non, répondit Olia en s’appuyant contre le chambranle.
— Tu te souviens que ta grand-mère est venue hier ?
— Tu m’as même dit d’oublier ta famille.
— Elle est venue spécialement en ville.
— Tu sais pourquoi ?
— Pourquoi ? demanda-t-il d’une voix sourde.
— Pour mettre l’appartement à mon nom, dit-elle calmement.
— Je suis la mère de son arrière-petite-fille.
— C’est ce qu’elle a décidé.
— Les documents sont prêts, tout est clair, tout est légal.
— Si tu ne me crois pas, vérifie.
— Mais d’abord, rends les clés.
— Ce n’est pas possible, dit-il en secouant la tête.
— Ce n’est pas possible !
— C’est l’appartement de grand-mère, oui, mais elle a toujours dit qu’elle le léguerait à ses petits-enfants !
— À moi ou à Julia !
— Pas à toi !
— Pourquoi toi ?
— Ça, demande-le-lui, répondit Olia en haussant les épaules.
— Je te donne un fait, pas un récit.
— Tu mens ! hurla-t-il.
— Tu as tout manigancé pendant que moi, ici…
— C’est moi qui t’ai pris les clés !
— Moi-même !
— Tu les as prises, confirma-t-elle.
— Et tu as fait sortir de l’appartement tout ce qu’il y avait dedans.
— Habile, il faut le reconnaître.
— Je n’ai même pas eu besoin d’acheter des sacs, vous avez tout emballé vous-mêmes.
Il commença à comprendre, et cela lui fit vraiment peur.
Il attrapa son téléphone et composa le numéro de sa grand-mère avec des doigts tremblants.
— Allô !
— Mamie ! cria-t-il.
— C’est vrai ?
— Tu as mis l’appartement au nom d’Olia ?
— C’est vrai ou non ?
Une voix calme répondit au téléphone.
— C’est vrai, mon petit Vitia, dit la grand-mère.
— Je l’ai fait.
— C’est ce que j’ai décidé.
— Mais pourquoi ? cria-t-il, presque à bout de souffle.
— Pourquoi elle et pas moi ?
— Je suis ton petit-fils !
— Je ne te dois aucune explication, répondit-elle doucement, mais fermement.
— J’ai décidé, et c’est tout.
— Je n’ai pas le temps, Vitia.
— Porte-toi bien.
Et la communication fut coupée.
Viktor resta debout, le téléphone à l’oreille, écoutant les bips courts, incapable de bouger.
— Tu vois, dit doucement Olia.
— Tout est honnête.
— Tu aimes bien ce mot, n’est-ce pas ?
— Ce… ce n’est pas honnête, murmura-t-il.
— C’est ignoble.
— Ignoble, c’est mettre la main dans le sac d’une autre personne, remarqua-t-elle sans colère.
— Ignoble, c’est chasser la mère de son enfant le jour du divorce.
— Mais mettre un appartement au nom de la personne en qui l’on a confiance, c’est simplement le droit du propriétaire.
— Les clés, Vitia.
Il desserra lentement le poing et déposa le trousseau dans sa paume.
Le métal tinta.
Viktor regarda sa main vide.
— La cupidité, Vitia, est une chose affamée, dit Olia en rangeant les clés.
— Peu importe combien on la nourrit, ce n’est jamais assez.
— Tu étais si pressé de tout saisir que tu n’as pas remarqué comment tu t’es retrouvé sans rien.
Il ne répondit pas.
En silence, il se retourna, passa dans l’entrée, s’assit par terre, car il n’y avait plus rien sur quoi s’asseoir, et commença à enfiler ses chaussures.
Ses mains lui obéissaient mal.
— J’irai chercher notre fille demain, ajouta Olia dans son dos.
— Elle est chez ma mère, tout va bien.
— Je te dirai quand tu pourras la voir.
— Je ne te l’interdis pas, tu es tout de même son père.
Viktor hocha la tête sans la regarder.
Il se leva, poussa la porte et sortit sur le palier.
Dans sa tête, tout était vide et résonnant, comme dans son ancien appartement.
Il commença à descendre les escaliers lourdement, en se tenant à la rampe.
Dans le virage, Olia le dépassa légèrement, pressée, légère, libre, et disparut derrière la porte de l’immeuble avant qu’il n’atteigne le premier étage.
Ce n’est qu’une fois dans la rue que Viktor s’arrêta net.
La pensée le rattrapa avec retard, et un froid intérieur le saisit.
— Et les affaires, murmura-t-il.
— Mes affaires.
— Où sont mes affaires ?
Il glissa la main dans sa poche, elle était vide.
— Olia ! cria-t-il en regardant autour de lui.
— Olia, attends !
Mais elle n’était déjà plus là.
Il sortit son téléphone, appuya sur son numéro et entendit la voix familière, indifférente : l’abonné n’est pas disponible.
Viktor baissa la main.
Il se tenait au milieu de la cour, sans appartement, sans affaires, sans clés, sans femme et sans la moindre idée de ce qu’il devait faire ensuite.
Jamais encore il ne s’était senti aussi inutile, aussi minable, aussi vide, comme un homme à qui l’on venait de tout prendre, alors que c’était lui-même qui s’était tout enlevé.
