Inna ajusta sa robe simple, achetée en promotion dans une friperie, et inspira profondément.
Le tailleur en soie Versace, qu’elle portait habituellement lors des négociations, était resté dans le dressing.
Tout comme la montre Cartier, la pochette Chanel et les chaussures qui coûtaient l’équivalent du salaire mensuel d’un manager moyen.
Aujourd’hui, elle n’était pas la propriétaire d’une chaîne de salons de fleurs, mais la modeste Inna, qui travaillait comme fleuriste dans un petit atelier et joignait à peine les deux bouts.
— Tu es sûre ?
— demanda Roman en nouant sa cravate devant le miroir.
Il était aussi nerveux qu’elle.
— Ma mère est… comment dire… stricte.
— Elle sera contente que j’aie une relation sérieuse.
— Je suis sûre, — sourit Inna, cachant ses véritables émotions derrière un masque de calme.
— Qu’ils apprennent à connaître la vraie moi.
« La vraie », pensa-t-elle avec un sourire ironique.
Laquelle des deux ?
Roman travaillait comme architecte dans un cabinet prestigieux, mais il gagnait tout de même plusieurs fois moins qu’elle.
Quand ils s’étaient rencontrés six mois plus tôt, Inna avait immédiatement compris que s’il découvrait qui elle était vraiment, tout serait gâché.
Les hommes commençaient soit à courir après son argent, soit à développer des complexes en se sentant inférieurs.
Roman, lui, était différent : honnête, ouvert, avec des yeux qui brillaient lorsqu’il parlait de ses projets.
Elle ne voulait pas l’effrayer.
Et maintenant, il y avait ce dîner.
Le restaurant « Les Saisons » était l’un des endroits les plus chers de la ville.
Inna y était venue des dizaines de fois, mais toujours comme cliente régulière, avec un salon privé.
Aujourd’hui, pour la première fois, elle était assise dans la salle commune, serrant dans ses mains un petit sac bon marché et essayant de ne pas regarder le maître d’hôtel qu’elle connaissait, et qui l’avait manifestement reconnue.
— Maman, papa, je vous présente Inna, — dit Roman en l’aidant à s’asseoir et en tirant sa chaise.
— Inna, voici mes parents, Lioudmila Vassilievna et Sergueï Viktorovitch.
Lioudmila Vassilievna, une femme d’environ cinquante-cinq ans, à la coiffure impeccable et au regard acéré d’une évaluatrice professionnelle, examina Inna de la tête aux pieds.
Son regard s’arrêta sur la robe, sur le sac usé et sur les modestes boucles d’oreilles sans pierres.
— Très enchantée, — dit-elle d’un ton glacial.
— Roman nous a beaucoup parlé de vous.
— Il dit que vous travaillez avec des fleurs ?
— Oui, je suis fleuriste, — acquiesça Inna en baissant les yeux.
— Nous avons un petit atelier, nous sommes quatre.
— Nous n’avons pas beaucoup de clients, mais cela nous suffit.
— Un atelier ?
— répéta Lioudmila Vassilievna, et dans sa voix passa quelque chose qui ressemblait à du mépris.
— Cela doit être difficile.
— Le loyer, les impôts…
— Il ne doit pas vous rester grand-chose pour vous-même.
— Maman, — intervint Roman, — Inna est très talentueuse.
— Elle fait des bouquets si beaux que les gens les commandent un mois à l’avance.
— Ah, des bouquets, — étira la future belle-mère, comme Inna l’appelait déjà mentalement.
— C’est mignon.
— Mais ce n’est pas fiable.
— La fille d’une de mes connaissances a épousé un dentiste : ils ont leur propre maison, deux voitures.
— Et là, des petites fleurs…
Inna serra les doigts sous la table.
Elle se souvint de son dernier rapport : le bénéfice net du trimestre avait dépassé dix millions.
Elle se souvint de sa maison dans la région de Moscou, des deux SUV dans le garage, des comptes sur lesquels se trouvait plus d’argent que Lioudmila Vassilievna n’en avait peut-être vu dans toute sa vie.
Mais elle garda le silence.
— Je pense que l’essentiel, c’est que les gens s’aiment, — dit-elle doucement.
— Le reste viendra avec le temps.
— Le reste viendra avec le temps, — renifla Lioudmila Vassilievna.
— Cela n’arrive que dans les contes, ma chère.
— Dans la vie, il faut avoir quelque chose derrière soi.
— Notre Roman est un garçon bien installé, mais il lui faut une femme qui soit un soutien, pas un fardeau.
Roman rougit.
— Maman, ça suffit.
— Nous sommes venus pour faire connaissance, pas pour mener un interrogatoire.
— Je veux simplement que tu sois heureux, — trancha-t-elle.
— Et que personne ne profite de toi.
Inna sentit la colère commencer à bouillir en elle.
Elle inspira profondément et se força à sourire.
— Je comprends votre inquiétude, Lioudmila Vassilievna.
— Vous voulez le meilleur pour votre fils.
— Moi aussi.
— Très bien, — conclut Sergueï Viktorovitch, qui était resté silencieux tout ce temps en étudiant le menu.
— Commandons quelque chose.
— Inna, que prendrez-vous ?
— Le plus simple, — répondit-elle, en essayant de ne pas penser au fait qu’elle connaissait ce menu par cœur.
— Une salade et des pâtes.
— Oh, les pâtes sont chères ici, — remarqua Lioudmila Vassilievna.
— Peut-être pourriez-vous prendre quelque chose de plus simple ?
Inna faillit éclater de rire.
Elle pouvait acheter tout ce restaurant sans même remarquer la perte.
Au lieu de cela, elle hocha la tête.
— Oui, vous avez raison.
— Alors seulement une salade.
Roman lui serra la main sous la table.
Elle lui sourit, sentant tout se retourner en elle devant cette injustice.
Mais elle n’avait pas le choix.
C’était elle qui avait choisi ce rôle.
—
Le dîner s’étira interminablement.
Lioudmila Vassilievna l’interrogeait sur les parents d’Inna, morts dans un accident de voiture cinq ans plus tôt.
Elle l’interrogeait sur son logement, et Inna répondait qu’elle louait une chambre dans un appartement communautaire.
Elle l’interrogeait sur ses projets d’avenir, et Inna disait qu’elle rêvait d’ouvrir son propre studio.
Chaque réponse provoquait chez la future belle-mère un nouveau flot de « bons » conseils.
— Vous devriez faire des études, — disait-elle.
— La floristique, c’est bien sûr très joli, mais ce n’est pas fiable.
— Roman est architecte, lui aura toujours du travail.
— J’y réfléchirai, — répondait poliment Inna.
— Et il faut avoir son propre appartement.
— Un appartement communautaire, c’est terrible.
— Comment comptez-vous fonder une famille dans de telles conditions ?
— Nous ne le prévoyons pas encore, — intervint Roman.
— Nous avons le temps.
— Vous ne le prévoyez pas ?
— Lioudmila Vassilievna écarta les bras.
— Et vous attendez quoi ?
— Tu as déjà trente-deux ans, Roma.
— Il est temps d’avoir des enfants.
Inna sentit qu’elle commençait à avoir mal à la tête.
Elle imagina ce qui se serait passé si elle était venue dans son apparence habituelle.
Comme le ton de Lioudmila Vassilievna aurait changé.
Lui aurait-elle encore conseillé de « faire des études » ?
— Excusez-moi, je m’absente une minute, — dit Inna en se levant.
— Je vais me repoudrer le nez.
Elle se dirigea vers les toilettes, et en chemin une voix familière l’appela.
— Inna Sergueïevna ?
— C’est bien vous ?
Elle se retourna.
Le maître d’hôtel Mikhaïl, un homme grand dans un costume impeccable, la regardait avec surprise.
— Bonsoir, Mikhaïl, — répondit-elle à voix basse, en essayant que personne ne l’entende.
— Oui, c’est moi.
— Mais je vous en prie, ne dites rien à personne.
— Je suis ici… incognito.
— Je comprends, — acquiesça-t-il, bien que l’incompréhension se lise dans ses yeux.
— Votre table habituelle est libre, si vous voulez…
— Non, non, tout va bien.
— Merci.
Elle entra rapidement aux toilettes et s’adossa au mur, sentant son cœur battre violemment.
Cette mascarade commençait à la fatiguer.
Mais il était trop tard pour reculer.
—
Lorsqu’elle revint, quelque chose avait changé à table.
Lioudmila Vassilievna tenait son téléphone à la main et parlait avec quelqu’un en appel vidéo.
— Oui, oui, elle est ici, — gazouillait-elle.
— Celle dont je t’ai parlé.
— Si modeste, dans une robe bon marché.
— Je dis à Roma qu’il aurait pu trouver mieux.
— Mais il s’est entêté.
Inna s’assit, s’efforçant de garder son calme.
— Qui est-ce ?
— demanda-t-elle.
— Ma sœur, — répondit Lioudmila Vassilievna, sans quitter l’écran des yeux.
— Elle veut te voir.
— Ne sois pas timide, fais-lui signe.
Inna sentit le rouge lui monter au visage.
Elle fit poliment signe de la main, mais tout bouillonnait à l’intérieur.
On l’exhibait devant les proches comme un animal étrange dont on pouvait se moquer.
— Et où travaille-t-elle ?
— demanda une voix dans le téléphone.
— Comme fleuriste, — répondit Lioudmila Vassilievna avec un léger sourire moqueur.
— Elle vend des petites fleurs.
— Oh, la pauvre, — compatit la sœur.
— Roman, nourris-la au moins correctement.
— Regarde comme elle est maigre.
Roman serra sa fourchette si fort que ses jointures blanchirent.
— Maman, éteins, s’il te plaît.
— Nous dînons.
— D’accord, d’accord, — dit Lioudmila Vassilievna en mettant fin à l’appel à contrecœur.
— Je voulais seulement que tante Lena la connaisse aussi.
— Elle s’inquiète pour toi.
Inna se taisait, les yeux fixés sur son assiette.
Son appétit avait totalement disparu.
—
L’addition arriva une heure plus tard.
Le serveur la posa au milieu de la table, et Roman tendit la main vers elle, mais Lioudmila Vassilievna le devança.
— Laisse-moi faire, mon fils.
— Aujourd’hui, tu es l’invité.
Elle prit l’addition, regarda le montant, et ses yeux s’arrondirent.
— Eh bien !
— lui échappa-t-il.
— Cinq mille pour un dîner !
— C’est du vol !
Elle se tourna vers Inna.
— Et vous, Inna, vous auriez pu payer vous-même.
— Après tout, c’est votre fiancé, vous auriez pu faire preuve d’initiative.
Roman s’enflamma.
— Maman, je suis adulte.
— Je paierai moi-même mon dîner.
— Mais c’est ta petite amie, — insista Lioudmila Vassilievna.
— Qu’elle contribue aussi.
— Ou bien elle n’a pas d’argent ?
— Elle regarda Inna avec une fausse compassion.
— La pauvre, elle ne peut même pas payer pour elle-même.
Inna se leva lentement.
Quelque chose cliqua dans sa tête.
Sa patience venait de céder.
— Lioudmila Vassilievna, — dit-elle calmement, mais fermement.
— Vous avez raison.
— Je n’ai pas d’argent liquide sur moi.
— Mais je vais payer le dîner par carte.
Elle sortit de son sac une carte noire, en platine, avec une limite de crédit illimitée.
Elle la tendit au serveur.
— Tenez, s’il vous plaît.
Lioudmila Vassilievna fixa la carte.
Son visage s’allongea.
— Qu’est-ce que c’est ?
— demanda-t-elle.
— Une carte platine premium, — répondit Inna.
— Elle n’est délivrée qu’aux clients dont la fortune dépasse cinquante millions de roubles.
Un silence s’installa.
— Inna, — demanda Roman doucement, — qu’est-ce qui se passe ?
Elle se tourna vers lui.
Elle avait les larmes aux yeux, à cause de l’humiliation, de la fatigue et du fait que cette mascarade prenait enfin fin.
— Pardonne-moi, Roma.
— Je dois te raconter quelque chose.
—
Elle s’assit et expira.
Devant elle étaient assis trois personnes : Roman abasourdi, Lioudmila Vassilievna devenue pâle et Sergueï Viktorovitch silencieux, qui soudain avait cessé d’être invisible.
— Je ne suis pas seulement fleuriste, — commença Inna.
— Je suis la propriétaire de la chaîne de salons de fleurs « Amarant ».
— Vingt-trois boutiques à Moscou et dans la région.
— J’ai ma propre maison, deux voitures, des comptes dont vous n’avez même pas idée.
— J’ai prétendu être pauvre parce que…
— elle s’interrompit.
— Parce que j’avais peur que vous ne m’acceptiez pas telle que je suis.
— Mais pourquoi ?
— souffla Lioudmila Vassilievna.
— Pourquoi as-tu menti ?
— Pour que Roman ne pense pas que je convoitais son argent.
— Pour que vous ne me regardiez pas comme une…
— elle sourit amèrement.
— Comme une chasseuse d’héritage.
— Je voulais qu’on m’aime simplement pour moi-même.
Roman gardait le silence, les yeux fixés sur la table.
Ses doigts tambourinaient nerveusement sur la nappe.
— Et tu pensais que je cesserais de t’aimer si je l’apprenais ?
— demanda-t-il sans lever les yeux.
— Je ne savais pas.
— J’avais peur.
— Et maintenant ?
— Il releva la tête, et il y avait de la douleur dans son regard.
— Maintenant, je suis censé faire comme si rien ne s’était passé ?
— Comme si tu ne m’avais pas menti pendant six mois ?
— Je ne t’ai pas menti, — répondit Inna doucement.
— Je ne t’ai simplement pas dit toute la vérité.
— Mes sentiments pour toi sont réels.
— Mais tu ne me faisais pas confiance, — coupa-t-il.
— Tu as décidé que je me comporterais comme…
— comme qui ?
— Comme ceux qui étaient avant moi ?
— Pardonne-moi, — murmura-t-elle.
Lioudmila Vassilievna était assise, la bouche entrouverte.
Elle passait son regard d’Inna à la carte, puis de nouveau à Inna.
Dans sa tête, de toute évidence, une réévaluation des valeurs était en train de se produire.
— Donc…
— commença-t-elle.
— Tu es… riche ?
— Oui, Lioudmila Vassilievna.
— Très.
— Et tu travailles ?
— Je dirige une entreprise.
— Mais oui, je travaille.
— Tous les jours.
La future belle-mère se tut.
Son visage changeait, passant du choc à la confusion, puis à… du respect ?
Ou était-ce de la peur ?
— Roma, — dit-elle enfin, — peut-être devrions-nous… eh bien, revoir notre attitude ?
Roman se leva brusquement.
— Non, maman.
— Nous n’allons pas revoir notre attitude.
— Inna a menti.
— Et c’était son choix.
— Mais je ne peux pas faire comme si rien ne s’était passé.
— Roma, — Inna se leva aussi, — donne-moi une chance d’expliquer.
— Expliquer quoi ?
— Que tu avais peur ?
— Je comprends.
— Mais un mensonge reste un mensonge.
Il se retourna et se dirigea vers la sortie.
Inna resta debout, le regardant s’éloigner.
À l’intérieur d’elle, tout se rompit.
Elle voulait courir après lui, mais quelque chose la retenait.
Peut-être la fierté.
Ou peut-être la compréhension qu’il avait raison.
— Inna, — dit doucement Sergueï Viktorovitch pour la première fois de toute la soirée.
— Il se calmera.
— C’est un bon garçon.
— Il a juste besoin de temps.
Elle le regarda, cet homme silencieux qui avait observé toute la soirée et qui, peut-être, comprenait plus que tous les autres.
— Merci, — souffla-t-elle.
— J’espère.
Lioudmila Vassilievna remua maladroitement sur sa chaise.
— Inna, je…
— je ne savais pas.
— Pardonne-moi.
— Je me suis comportée horriblement.
— Vous protégiez votre fils, — répondit Inna.
— Je comprends.
— Mais la prochaine fois, avant de juger, souvenez-vous que les apparences peuvent être trompeuses.
Elle prit son sac et sortit du restaurant sans se retourner.
—
— Pardonne-moi, — dit-elle lorsque Roman appela enfin trois jours plus tard.
— J’ai été stupide.
— J’aurais dû te le dire tout de suite.
— Oui, tu aurais dû, — répondit-il avec fatigue.
— Mais moi non plus, je n’ai pas été très malin.
— Je n’ai pas remarqué que tu portais une montre à un demi-million.
— Je ne regardais tout simplement pas.
— Tu me regardais moi, — dit-elle doucement.
— Pas la montre.
— C’est pour cela que je suis tombée amoureuse de toi.
Un silence s’installa au bout du fil.
— Je ne peux pas faire comme si rien ne s’était passé, — dit enfin Roman.
— Mais je veux essayer de nouveau.
— Depuis le début.
— Sans masques.
— Tu es d’accord ?
Inna sourit, sentant les larmes couler sur ses joues.
— Oui.
— Depuis le début.
Ils se rencontrèrent le lendemain.
Inna vint dans son apparence habituelle : tailleur coûteux, chaussures à talons, pochette.
Roman la regardait et souriait.
— Tu es magnifique, — dit-il.
— Je suis la même qu’avant, — répondit-elle.
— Maintenant, tu sais simplement tout.
— Et cela ne change rien.
— Rien, — confirma-t-elle.
— Sauf une chose : plus aucun secret.
Ils s’enlacèrent, et Inna sentit la tension des derniers jours la quitter.
Elle était elle-même.
Réelle.
Et c’était le meilleur sentiment au monde.
Lorsque Lioudmila Vassilievna apprit qu’ils s’étaient réconciliés, elle appela la première.
Son ton avait radicalement changé.
— Innotchka, nous sommes si heureux !
— gazouillait-elle.
— Roma nous a tout raconté.
— Il s’avère que tu as tellement réussi !
— Nous devons absolument nous revoir.
— C’est moi qui invite !
Inna sourit dans le combiné.
— Avec plaisir, Lioudmila Vassilievna.
— Seulement, cette fois, sans masques.
— Bien sûr, bien sûr, — l’assura la future belle-mère.
— Je serai moi-même.
Inna raccrocha et regarda Roman, qui était assis à côté d’elle et souriait.
— Eh bien, — dit-elle, — il semble que je viens d’acquérir une belle-mère qui a peur de moi.
— Et qui t’aime bien, — ajouta-t-il.
— Même si elle a peut-être aussi peur.
— Mais c’est même mieux ainsi.
Ils éclatèrent de rire, et Inna comprit que ce n’était que le début.
Le début d’un nouveau chapitre, dans lequel elle serait elle-même.
Et dans lequel on l’aimerait non pas pour son argent, mais pour ce qu’elle était.
