— Lena, tu n’es quand même pas une étrangère.
Nous sommes une famille.
Retire huit cent mille roubles et donne-les à Aliocha.
C’est le frère de Dima.
Le frère de ton mari, tout de même.
Les liens du sang.
Ma belle-mère était assise à la table de ma cuisine, maquillée comme pour un mariage, et disait cela sur un ton qui donnait l’impression qu’elle me demandait de lui prêter un paquet de sel jusqu’au lendemain.
Je reposai lentement la bouilloire sur son socle.
Je m’assis en face d’elle.
Je la regardai attentivement.
Je pensai : intéressant, croit-elle vraiment que cela va fonctionner ?
Ou essaie-t-elle simplement, au cas où cela marcherait ?
— Tamara Viktorovna, pour quelle raison, excusez-moi ?
Ma belle-mère se crispa.
Elle s’attendait manifestement à ce que je fonde en larmes, que je porte la main à mon cœur ou que je coure immédiatement au distributeur.
Le scénario « s’asseoir calmement et poser une question » ne figurait pas dans ses plans.
— Lena, qu’est-ce qui te prend ?
Aliocha a besoin de cet argent de toute urgence.
Il s’est mis dans le pétrin.
Il a une dette.
S’il ne paie pas, ils vont lui casser les doigts.
— Qui va les lui casser ?
— Eh bien, ceux… à qui il doit de l’argent.
— Tamara Viktorovna, avez-vous parlé personnellement avec Aliocha ?
Savez-vous à qui il doit de l’argent ?
De quelle dette s’agit-il ?
Pour quoi ?
Avec des intérêts ou sans ?
Ma belle-mère hésita.
— Lena, tu te comportes comme une enquêtrice.
Quelle différence cela fait-il ?
Ton beau-frère est en danger !
— Cela fait une grande différence, dis-je.
S’il a perdu l’argent aux cartes, c’est une chose.
S’il a contracté un crédit pour une voiture, c’en est une autre.
S’il a emprunté à des bandits, c’en est une troisième.
J’ai une réponse différente pour chaque possibilité.
Et, pour anticiper la suite, les trois réponses sont « non ».
Ma belle-mère devint rouge de colère.
— Lenka !
Comment oses-tu ?!
— Je me permets de poser des questions au sujet de huit cent mille roubles que j’ai économisés pendant trois ans.
Kopeck après kopeck.
Pour mon propre objectif.
Et je n’ai aucune intention de les donner à un homme que j’ai vu pour la dernière fois à mon mariage avec Dima, il y a six ans.
Pour une raison très simple : je ne veux pas.
Pour comprendre toute l’ampleur de cette effronterie, il faut connaître le contexte.
Je m’appelle Lena.
J’ai trente-deux ans.
Mon mari Dima et moi vivons ensemble depuis six ans et sommes mariés depuis cinq ans.
Nous n’avons pas encore d’enfants parce que nous n’y arrivons pas.
Nous consultons des médecins et suivons un parcours de fécondation in vitro.
La troisième tentative approche.
Chaque tentative coûte… enfin, vous savez combien cela coûte.
Environ quatre cent mille roubles par tentative, avec toutes les analyses et tous les médicaments.
Et les huit cent mille roubles sur mon compte correspondent exactement à deux tentatives.
Ils représentent mon espoir de devenir mère.
Ce n’est pas simplement « de l’argent ».
Ce sont deux chances concrètes d’avoir un enfant.
Je travaille comme éditrice dans une petite maison d’édition.
Mon salaire est correct, mais pas fabuleux.
Dima est mécanicien dans un garage automobile.
Il a des mains en or et son planning est rempli un mois à l’avance.
Nous vivons dans mon appartement, un petit studio à Reoutov, que mes parents m’ont aidée à acheter avant que je ne rencontre Dima.
Nous avons un accord : son salaire sert aux dépenses courantes, comme la nourriture, les charges, l’essence, les vacances et toutes les dépenses du quotidien.
Mon salaire est mis de côté pour la fécondation in vitro.
J’épargne une partie de chaque paie.
Depuis trois ans.
Huit cent mille roubles représentent trois années de ma vie.
Trois années sans nouvelles bottes.
Sans vacances à la mer.
Sans sorties au café.
Avec des cosmétiques bon marché et des collants reprisés.
Et maintenant, ma belle-mère me proposait de donner cet argent.
À mon beau-frère Aliocha.
Qui…
Eh bien, Aliocha est une histoire à lui tout seul.
Aliocha a trente-huit ans.
C’est le frère aîné de Dima.
Il n’a jamais travaillé plus de six mois au même endroit.
Un jour, il était « homme d’affaires » : il a ouvert un atelier de pneus et a fait faillite.
Ensuite, il est devenu « responsable des ventes » : il vendait d’étranges compléments alimentaires à ses connaissances et a fini par se brouiller avec tout le monde.
Puis il est devenu « investisseur » : il a investi dans les cryptomonnaies et a tout perdu.
Ensuite, il est devenu « agriculteur » : il a acheté des poules, qui sont toutes mortes en une semaine parce qu’Aliocha avait oublié qu’il fallait les nourrir.
Aujourd’hui, Aliocha est « trader ».
Autrement dit, il reste assis chez sa mère — oui, à trente-huit ans, il vit toujours avec Tamara Viktorovna — regarde des graphiques sur un écran et perd régulièrement l’argent que sa mère lui donne sur sa pension ainsi que celui que Dima lui prête « entre frères, jusqu’à la fin du mois ».
D’ailleurs, Dima lui avait déjà prêté de l’argent « entre frères » au moins cinq fois.
Soixante-dix mille roubles.
Cent vingt mille.
Trente mille.
Puis encore, et encore.
Il n’a jamais rien remboursé.
Lorsque je disais timidement : « Peut-être que cela suffit ? », Dima répondait : « Lena, c’est mon frère.
Je ne peux pas lui refuser. »
Je me taisais.
Parce que c’était mon mari.
Parce que c’était sa famille.
Parce que je ne voulais pas de dispute.
Et aussi parce que je gardais mon propre argent, celui destiné à la fécondation in vitro, séparément, sur un compte personnel auquel Dima n’avait pas accès.
Ce n’était pas par manque de confiance.
C’était simplement mon objectif et ma responsabilité.
Et maintenant, ma belle-mère avait décidé que cet argent appartenait à tout le monde.
À la famille.
Et qu’un frère en difficulté était quelque chose de « sacré ».
— Lena, dit Tamara Viktorovna en prenant un ton plaintif.
Tu comprends qu’ils menacent notre pauvre Aliocha ?
De vraies personnes ?
S’il ne paie pas avant vendredi, ils vont lui casser les doigts un par un !
— Tamara Viktorovna, pourquoi ne dépose-t-il pas plainte auprès de la police, s’il est menacé ?
— Quelle police, Lena ?
Ce sont des bandits !
Même la police a peur d’eux !
— Et moi, je ne devrais pas avoir peur ?
Ma belle-mère resta interdite.
— Qu’est-ce que tu veux dire par « toi » ?
— Moi.
Lena.
L’argent est à moi.
C’est moi qui le leur donnerais.
Des bandits qui cassent les doigts des gens restent d’une façon ou d’une autre liés à la personne qui les paie.
Je vis avec Dima.
Et Dima est le frère de sang d’Aliocha.
Qu’est-ce qui les empêcherait ensuite de venir chez moi ?
Quand Aliocha « se retrouvera de nouveau dans le pétrin » ?
Parce que cela arrivera, Tamara Viktorovna.
Dans un mois, dans deux mois ou dans six mois.
Parce qu’il passe toute sa vie à « se mettre dans le pétrin ».
C’est son métier.
— Lenka !
N’ose pas parler ainsi d’Aliocha !
— Et comment devrais-je parler de lui, Tamara Viktorovna ?
En six ans de mariage avec Dima, il n’est jamais venu nous voir sans raison.
Simplement pour nous rendre visite.
Avec un gâteau.
Pour nous demander comment nous allions.
Il est venu trois fois.
Les trois fois, c’était pour demander de l’argent.
Et au moins cinq autres fois, Dima lui a apporté lui-même de l’argent.
C’est cela, un frère ?
C’est un distributeur automatique sur pattes.
Ma belle-mère frappa la table de la paume de la main.
Les tasses tintèrent.
— Je ne t’ai jamais aimée, Lena !
Je savais que tu étais avare !
Et sans enfants en plus.
Ce n’est pas étonnant, Dieu voit tout !
Elle se tut.
Elle comprit qu’elle était allée trop loin.
Je restai silencieuse pendant environ dix minutes.
Ou plutôt, peut-être dix secondes, mais cela me sembla durer dix minutes.
Je me levai très calmement.
Je me dirigeai vers la porte.
Je l’ouvris.
— Tamara Viktorovna, sortez.
— Lena, je ne voulais pas…
— Tamara Viktorovna, sortez.
Maintenant.
Avant que je vous dise tout ce que je pense de vous, d’Aliocha et de votre famille en général.
Je veux rester polie.
Aidez-moi à y parvenir.
Elle se leva.
En silence.
Elle enfila son manteau.
Sur le seuil, elle se retourna.
— Dima saura comment tu m’as parlé !
— Il le saura.
Je le lui raconterai moi-même.
Avec tous les détails.
Surtout la phrase « Dieu voit tout ».
C’est une phrase en or.
Il ne faut pas oublier ce genre de chose.
Elle claqua la porte.
Dima rentra du travail à huit heures.
Il était fatigué et, comme toujours, sentait l’essence et le métal.
Je lui servis du bortsch.
Je m’assis en face de lui.
Puis je dis :
— Dima, j’ai parlé avec ta mère aujourd’hui.
— Hum ?
— Elle m’a demandé de retirer huit cent mille roubles et de les donner à Aliocha pour payer une dette.
Dima se figea.
La cuillère resta suspendue en l’air.
— Quoi ?!
— Exactement ce que je viens de dire.
Huit cent mille roubles.
Pour la dette d’Aliocha.
Qu’il aurait, je cite, envers des « bandits ».
Sinon, « ils lui casseront les doigts ».
— Lena… quoi… ?
Quels huit cent mille roubles ?
Cet argent est destiné à la fécondation in vitro !
— Je sais qu’il est destiné à la fécondation in vitro.
Ta mère le sait aussi.
Elle sait pourquoi j’économise.
Je le lui ai moi-même expliqué au printemps.
Dima reposa sa cuillère.
Il resta silencieux.
Son visage devint gris.
— Lena, je ne savais pas.
Je te le jure, je ne savais pas qu’elle viendrait te voir.
— Je te crois.
Mais ce n’est pas cela, le problème, Dima.
Le problème, c’est qu’elle est venue.
Le problème, c’est qu’Aliocha est encore endetté.
Le problème, c’est qu’Aliocha sera endetté toute sa vie.
Et le problème, c’est que ta mère considérera toute sa vie que ses dettes sont notre problème.
Surtout le mien, parce que j’« ai de l’argent ».
Dima resta silencieux.
Je poursuivis :
— Dima, je vais te parler très franchement.
Je comprends qu’Aliocha soit ton frère.
Je ne me suis jamais mêlée de rien lorsque tu lui donnais de l’argent de ton salaire.
C’était ton argent et ta décision.
Mais mon argent est à moi.
Et la fécondation in vitro concerne notre enfant.
Le nôtre, le tien et le mien.
Pas celui d’Aliocha.
Et si tu me dis maintenant que « nous devons aider ton frère », je fais mes valises et je pars chez mes parents.
Dès ce soir.
Je suis sérieuse.
Dima resta longtemps silencieux.
Puis il dit :
— Lena, tu as raison.
Entièrement raison.
Demain, je parlerai moi-même à ma mère.
— Dima, encore une chose.
Ne donne plus d’argent à Aliocha.
Plus rien.
Jamais.
Ni cent roubles, ni mille.
Je ne dis pas cela par méchanceté.
Je le dis parce qu’il est un puits sans fond.
Plus tu lui donnes, plus il prend.
Son cerveau fonctionne ainsi.
Il ne commencera pas à travailler tant que tu continueras à l’entretenir.
Dima hocha la tête.
Sans un mot.
Il termina son bortsch.
Puis il alla dans la salle de bains.
Je l’entendis rester longtemps sous la douche.
Il essayait probablement de digérer tout cela.
Le lendemain, Dima alla chez sa mère.
Seul.
Il ne me proposa pas de l’accompagner, et il fit bien.
Je n’aurais pas réussi à me retenir.
Il revint quatre heures plus tard.
Il s’assit dans la cuisine.
Puis il dit :
— Lena, j’ai parlé avec ma mère.
Et avec Aliocha.
Aliocha s’est « mis dans le pétrin », mais pas avec des bandits.
Il a contracté un prêt auprès d’une société de microcrédit.
Avec des intérêts démentiels.
La dette dépasse maintenant légèrement quatre cent mille roubles.
Avec les intérêts, elle atteindra huit cent mille s’il ne commence pas à payer.
— Et alors ?
— Je lui ai dit de se débrouiller seul.
D’aller travailler.
N’importe quel travail : livreur, manutentionnaire, agent de sécurité.
Qu’il aille travailler.
Je lui ai dit que je ne lui donnerais plus un seul kopeck.
Et Lena ne lui donnera rien non plus.
Et maman devrait aussi arrêter de lui donner de l’argent.
Maman vit de sa pension et n’a pas à rembourser ses dettes.
— Et qu’a dit ta mère ?
— Maman est sous le choc.
Elle a dit que j’avais « vendu mon frère pour une femme ».
Je laissai échapper un petit rire sec.
— « Pour une femme ».
C’est-à-dire pour ta femme.
Celle que tu as choisie toi-même.
Et avec qui tu vis depuis six ans.
Une formulation magnifique.
— Je sais.
C’est exactement ce que je lui ai dit.
Elle s’est vexée.
Elle a dit que nous n’étions désormais plus les bienvenus chez elle.
— Dima, comment vas-tu ?
Dima haussa les épaules.
— Lena, je vis avec cette famille depuis trente-cinq ans.
Je sais comment ils fonctionnent.
Aliocha est le petit préféré de maman.
Moi, je suis le cheval de trait.
On ne m’a jamais gâté parce que « Dima se débrouillera tout seul ».
Et je me suis toujours débrouillé.
Je me débrouillerai encore maintenant.
Sans eux.
Je m’approchai de lui.
Je le pris dans mes bras.
Nous restâmes ainsi longtemps.
Sans un mot.
Quatre mois passèrent.
Lorsqu’Aliocha comprit qu’il ne recevrait plus d’argent ni de sa mère, ni de son frère, ni de moi, il trouva un emploi.
Il devint livreur pour Samokat.
Il rembourse sa dette par petites sommes.
On dit qu’il a perdu dix kilos à force de monter et descendre les escaliers des immeubles.
Ma belle-mère appelle régulièrement Dima en pleurant que « le pauvre Aliocha est traité comme un chien et que vous vous en réjouissez ».
Dima répond : « Maman, personne ne le traite comme un chien.
Il travaille.
Comme toutes les personnes normales. »
Ma belle-mère ne nous parle plus.
Elle m’appelle « celle-là ».
Cela me préoccupe moins que je ne l’aurais cru.
Autrement dit, cela ne me préoccupe pas du tout.
Et nous, nous avons des nouvelles.
J’ai commencé ma quatrième tentative de fécondation in vitro.
Les huit cent mille roubles que ma belle-mère voulait donner à Aliocha ont été utilisés pour leur véritable but.
Au cours de la troisième semaine, les analyses ont montré que cela avait fonctionné.
Je suis enceinte.
C’est encore très tôt et nous avons même peur de nous réjouir, mais le médecin dit que l’évolution est bonne.
Si tout se passe bien, notre enfant naîtra cet été.
Ce sera probablement une fille.
Lors de l’échographie, ils ont déjà laissé entendre quelque chose.
Et chaque fois que je pose la main sur mon ventre, je pense : merci, Lena d’il y a trois ans.
Merci d’avoir ouvert un compte séparé à l’époque.
Merci de ne pas avoir mis l’argent « dans le pot commun ».
Merci de ne pas avoir eu honte, de ne pas avoir eu peur et de ne pas avoir cédé aux « liens familiaux ».
Parce que cette petite vie à l’intérieur de moi s’est révélée plus précieuse que toutes les dettes d’Aliocha réunies.
Et je ne la sacrifierai au nom d’aucun « lien familial ».
Jamais.
💬 Et vous, auriez-vous donné cet argent ?
Auriez-vous cédé face aux mots : « Mais nous sommes une famille, ce sont les liens du sang, c’est son frère » ?
