La fillette gelait sur les balançoires dehors, scrutant les fenêtres chaudes des autres et espérant qu’on l’appellerait à la maison.
Mais un jour, quelqu’un a fait irruption dans sa vie.
Aliona se réveilla parce que quelqu’un riait fort dans la pièce.
Il faisait sombre, seule la fente sous la porte laissait passer une lueur orange, terne, venue du couloir.
Elle entrouvrit les yeux juste assez pour distinguer des silhouettes : sa mère était assise par terre, le dos contre le canapé, la tête renversée quand elle buvait au verre.
À côté d’elle, un homme était assis.
Aliona ne le voyait pas, elle n’entendait que sa voix grave, râpeuse, empestant la cigarette.
La fillette referma les yeux et tira la couverture jusqu’au nez.
Elle savait qu’elle ne devait pas sortir maintenant.
Si sa mère la voyait, soit elle hurlerait qu’elle retourne dormir, soit, pire encore, elle se mettrait à pleurer et à l’enlacer.
Les câlins ivres de sa mère, Aliona les détestait plus que tout.
Ils sentaient l’aigre et l’amer, et ils lui donnaient envie de se laver entièrement, même les cheveux.
Le matin, sa mère dormait.
Aliona fit son sac toute seule, trouva dans la boîte à pain le pain de la veille et le mangea avec de l’eau du robinet.
La chambre de sa mère était fermée à clé.
Aliona resta une seconde devant la porte, à écouter le ronflement, puis sortit sans bruit.
Elle savait qu’elle ne rentrerait pas tôt.
C’était devenu une habitude.
Aliona mentait à l’école en parlant de clubs et d’activités, alors qu’elle n’allait plus à rien depuis longtemps.
Il n’y avait pas d’argent.
Elle errait simplement dehors.
En hiver, elle s’asseyait à la bibliothèque pour enfants jusqu’à ce qu’on la mette dehors, se réchauffait près du radiateur et lisait des livres à la chaîne, sans choisir.
En été, elle disparaissait sur un terrain vague derrière les garages.
Là poussait l’épilobe, et on pouvait construire une cabane avec de vieilles planches.
Un jour d’automne, elle décida de vérifier si sa mère lui demanderait au moins quelque chose, ou non.
Aliona resta sur une balançoire, dans la cour voisine, jusqu’à la nuit noire.
La balançoire était rouillée et couinait à chaque mouvement.
Elle se balançait et regardait les fenêtres.
Dans l’une, la lumière s’allumait, dans l’autre, elle s’éteignait.
Les gens dînaient, regardaient la télévision, vivaient leur vie.
Ses doigts, cramponnés aux chaînes métalliques glacées, s’engourdirent.
Respirer devint douloureux.
Le froid s’infiltrait sous la veste que sa mère avait achetée deux ans plus tôt, et qui était déjà trop petite.
Pour ne pas claquer des dents, Aliona se mordit la lèvre jusqu’au sang.
Elle attendait que sa mère sorte sur le perron du foyer et crie : « Où étais-tu ? Je me suis fait un sang d’encre ! »
Mais personne ne sortit.
Quand Aliona rentra, sa mère dormait sur le canapé, toujours habillée, les bras écartés.
Ses lèvres étaient entrouvertes, et cette odeur écœurante en sortait : un mélange d’alcool, d’haleine lourde et de parfum bon marché.
Aliona se déchaussa, alla dans le coin de la pièce séparé par l’armoire, et fixa longtemps le plafond.
Il n’y avait pas de larmes.
Il n’y avait que le vide, et ce grincement de balançoire qui résonnait encore dans ses oreilles.
Un mois plus tard, on l’emmena à l’internat.
Deux femmes des services sociaux vinrent avec l’agent de quartier.
Sa mère pleurait à sanglots, le mascara étalé sur les joues, agrippait les mains d’Aliona et la pressait contre elle.
— J’arrête ! criait-elle aux femmes.
Vous verrez, je me fais soigner !
Je touche mon salaire et je me fais soigner tout de suite !
L’une des femmes, stricte, les cheveux en chignon, pinça les lèvres et détourna les yeux.
Aliona regardait sa mère et y croyait.
Comment ne pas croire, quand sa mère avait des yeux si familiers, si aimés, et quand elle serrait ses épaules avec une telle détresse ?
— Tu vas revenir bientôt, chuchotait sa mère.
Je vais tout arranger.
Attends juste un peu, ma petite.
À l’internat, c’était propre, on mangeait à sa faim, et c’était insupportablement solitaire.
Il y avait d’autres filles, mais Aliona les évitait.
Elle avait l’habitude d’être seule, et les bandes bruyantes, où l’on échange des secrets et où l’on se dispute pour des papiers de bonbons, lui étaient étrangères.
La nuit, elle se rappelait la voix de sa mère et elle attendait.
Un mois passa, puis un second, puis un troisième.
Sa mère ne vint qu’une seule fois.
Elle était sobre, amaigrie, le visage pâle.
Elle apporta des oranges et une tablette de chocolat bon marché.
Elles étaient assises sur un banc dans le jardin de l’internat, et sa mère fumait, secouant nerveusement la cendre.
— Bientôt, répétait-elle.
Encore un peu.
Aliona y croyait.
Puis elle cessa.
Deux ans passèrent.
Le jour de ses douze ans, une femme âgée aux yeux gonflés vint à l’internat.
C’était tante Nina, la demi-sœur de sa grand-mère, qu’Aliona n’avait vue que deux ou trois fois dans sa vie.
La femme lui prit la main de sa paume sèche et rêche et dit :
— Fais tes affaires, ma chérie.
Ta mère… ne viendra plus.
Aux funérailles, Aliona resta debout, dure comme une pierre.
Le cercueil était laid, recouvert d’un tissu rouge bon marché.
Sa mère y reposait comme une étrangère, le visage cireux, les lèvres étrangement pincées.
Tante Nina pleurait si fort que ses épaules tremblaient, et elle pressait contre son visage un mouchoir détrempé.
— Ma pauvre petite orpheline, gémissait-elle.
Comment ça a pu arriver, Galia… idiote, idiote !
Pourquoi tu l’as suivi, lui ?
Tu étais si belle, si habile de tes mains…
Aliona ne pleura pas.
Elle avait l’impression que si elle pleurait, quelque chose d’horrible arriverait : la terre s’ouvrirait, ou le ciel tomberait.
Mais le ciel était gris, ordinaire, une pluie fine tombait, et quelqu’un parmi les inconnus toussa bruyamment.
Après l’enterrement, Aliona retourna à l’internat.
Tante Nina vivait dans une autre région, chez des parents éloignés, et ne pouvait pas prendre la fillette.
Et puis elle n’était pas la grand-mère.
Juste la seule personne qui avait répondu.
Au collège, Aliona étudia la comptabilité.
Les cours lui étaient faciles : elle comprenait vite, retenait les chiffres et les formules avec une mémoire tenace.
C’est là, parmi ses camarades, qu’elle prit conscience, brutalement, jusqu’à en avoir mal aux dents, que sa vie n’était pas la leur — comme du plastique bon marché face au cristal.
Sveta Roudneva arrivait dans une Toyota argentée conduite par le chauffeur de son père.
Katya Soboleva partait en Turquie chaque été et rapporta un jour du vrai café turc dans un cezve en cuivre.
Lena Frolova se vantait d’avoir le dernier iPhone.
Aliona les regardait et se taisait.
Elle n’avait jamais été en colonie, n’avait jamais vu la mer, et n’imaginait le train qu’à travers des images dans un manuel.
Elle avait un vieux téléphone à touches et un seul pull correct pour sortir.
Et, à un moment, quelque chose claqua en elle.
Et se brisa.
Tout commença au mariage de cette Sveta Roudneva.
Sveta épousait un fils de riche, comme on disait.
La réception se tenait dans un restaurant cher, avec de la musique live.
On avait invité Aliona parce qu’elle laissait Sveta copier tous ses travaux, et que Sveta se sentait obligée.
Aliona mit son unique pull, souligna ses yeux d’un trait d’eye-liner bon marché et vint.
Elle se sentait comme Cendrillon entrée au palais par erreur.
Des filles en robes de soie.
Des garçons en costumes coûteux.
Des montagnes de nourriture.
Un feu d’artifice.
Aliona était assise dans un coin, buvait le champagne qu’on lui versait « pour faire comme les autres », et regardait.
Sa tête devenait légère, joyeuse.
Un garçon s’approcha, lui dit quelque chose, puis un autre.
Ils riaient, sentaient l’alcool, mais Aliona les trouvait magnifiques.
Le matin, elle se réveilla dans un appartement inconnu.
À côté d’elle, un homme qu’elle ne connaissait pas ronflait.
Elle eut la nausée.
De honte, de peur, et de ce goût sale dans la bouche qu’elle connaissait depuis l’enfance — l’odeur de sa mère.
— Si je veux, je peux épouser n’importe qui, dit-elle plus tard à une amie au collège.
C’est juste que je ne veux pas !
C’est moi qui choisis !
Elle ne savait même pas pourquoi elle disait ça.
C’est alors que cet homme vint la voir.
Un homme imposant, dans un manteau gris coûteux, le visage parfaitement rasé, les yeux fatigués.
Il la retrouva au foyer où Aliona avait emménagé après l’internat.
— Vous êtes Aliona Guennadievna Samoïlova ? demanda-t-il.
Elle acquiesça, effrayée d’avoir fait quelque chose de mal.
— Je représente une étude notariale, dit-il.
Votre père, Viktor Andreïevitch Vorontsov, est récemment décédé.
Selon son testament, vous êtes propriétaire d’un appartement au centre-ville.
Ce fut la première fois qu’Aliona entendit parler de son père.
« Guennadievna » était un patronyme qu’on lui avait donné d’après sa mère.
Et son père, lui, s’appelait Viktor.
Il avait une famille, une femme, deux fils.
Et un grand appartement aux hauts plafonds et aux moulures, qu’il avait laissé, on ne sait pourquoi, à sa fille illégitime.
Aliona emménagea dans cet appartement, et, au début, elle y marchait comme dans un rêve.
Parquet.
Miroirs du sol au plafond.
Une énorme baignoire en fonte sur des pattes de lion.
Elle invita des connaissances, puis des connaissances de connaissances.
L’appartement devint bruyant, sale, joyeux.
Aliona buvait du vin et se sentait maîtresse de sa vie.
Elle oublia le collège, le travail, tout.
Quand tante Galya arriva, on ne pouvait plus circuler.
Des gens dormaient dans les fauteuils.
Des mégots traînaient par terre.
Et dans la cuisine, la vaisselle sale s’empilait en montagne.
Tante Galya se tenait sur le seuil avec une vieille valise massive, renforcée de cuivre aux coins.
Elle avait les mêmes yeux que la mère d’Aliona — sombres, grands, voilés.
Mais le regard était différent.
Accrocheur, ferme.
— Tout le monde dehors ! dit tante Galya, pas fort, mais d’un ton tel que chacun se pressa soudain de partir.
— T’es qui, toi ? protesta un garçon aux cheveux teints.
— Je suis sa tante, répliqua sèchement tante Galya.
Allez, filez, avant que j’appelle la police.
Quand tout le monde fut parti, elle posa la valise, planta ses mains sur ses hanches et détailla Aliona de la tête aux pieds.
Aliona était en peignoir court, gonflée, empestant l’alcool, le défi dans les yeux.
— Écoute-moi bien, beauté, dit tante Galya.
Demain, on va chez le dentiste et au bureau des passeports.
Et aujourd’hui, on va récurer cette écurie.
Aliona explosa d’abord.
Elle hurla qu’elle était majeure, que personne n’avait le droit de lui donner des ordres, et que tante Galya n’avait qu’à retourner d’où elle venait.
Tante Galya ne répondit pas.
Elle défit sa valise et fit comme si elle n’entendait rien.
Et, le lendemain matin, elle cuisina une semoule sans grumeaux — exactement comme, autrefois, quand Aliona était petite, sa mère la faisait.
Aliona mangea et se tut.
Chez le dentiste, c’était terrifiant.
Depuis l’enfance, Aliona avait peur de la fraise au point d’en trembler.
Quand elle s’assit sur le fauteuil, sa respiration se coupa.
Tante Galya lui prit la main et la serra.
— Respire, dit-elle.
Je suis là.
Et Aliona respira.
Et supporta.
Parce que, pour la première fois de sa vie, quelqu’un lui tenait la main non pour lui prendre un bonbon ou l’emmener à l’internat, mais simplement pour la soutenir.
Tante Galya l’emmena voir tante Nina.
La vieille avait beaucoup décliné, restait au lit, pareille à une feuille de papier froissée.
En voyant Aliona, elle éclata en sanglots et se mit à geindre :
— Ma pauvre petite orpheline, notre malheureuse !
Tante Galya la coupa sèchement :
— Ce n’est pas une orpheline.
Assez de lamentations.
Elle a moi.
Puis tante Galya raconta qu’elle était ruinée.
Son affaire, une petite boutique de tissus, avait brûlé entièrement avec toute la marchandise.
On soupçonnait un incendie criminel, sans pouvoir le prouver.
Elle avait dû vendre son appartement pour payer ses dettes.
Et ceux à qui elle devait de l’argent étaient des gens sérieux.
— Je vais vivre chez toi le temps de me remettre sur pied, dit-elle à Aliona.
Si tu ne me mets pas dehors.
— Restez, grogna Aliona.
Ses copines disaient : « Tu es folle ? Mets-la dehors avant qu’elle te prenne l’appartement ! »
Mais Aliona ne la mit pas dehors.
Elle aimait l’odeur des œufs au plat et du café frais le matin.
Elle aimait que quelqu’un demande : « Tu veux quoi pour dîner ? »
Elle aimait aller au théâtre, où tante Galya la traînait presque de force.
Au début, Aliona supportait le ballet, puis elle en tomba amoureuse.
Devant Le Lac des cygnes, elle faillit pleurer en regardant le cygne mourir.
Elle avait l’impression que c’était elle, en tutu et en pointes, qui luttait contre le vent et le destin.
Elle ne remarqua pas elle-même comme elle changeait.
Un an plus tard, elle avait une coupe soignée, une peau propre, un nouveau travail dans une petite entreprise, et un regard complètement différent.
Un jour, dans un café, un garçon sympa, lunettes sur le nez, qui ressemblait à un jeune Dostoïevski, s’approcha et demanda s’il pouvait s’asseoir à sa table.
Ils parlèrent pendant deux heures.
Il l’invita au cinéma.
— Vas-y, bien sûr ! s’enthousiasma tante Galya.
Ne laisse pas filer un garçon pareil !
On va choisir une robe.
Tout s’effondra lors de l’anniversaire de tante Galya.
Elle avait trente-cinq ans, et elles allèrent chez tante Nina pour fêter ça en petit comité.
Elles achetèrent un gâteau décoré de roses en crème, une pizza, du bon champagne.
Au début, c’était chaleureux.
Tante Nina se souvenait de leur enfance à elle et à la mère de Galya : comment elles couraient à la rivière, comment elles se battaient pour un vélo, comment Galya, ado, s’était cousu une jupe elle-même.
Aliona écoutait et imaginait une autre vie.
Une vie où sa mère ne buvait pas, où elle serait assise là, peut-être grise et ridée, et rirait des vieilles histoires.
Puis Aliona se mit à raconter elle-même.
L’internat, la teinture verte, la peur dans les toilettes sombres.
Elle racontait avec légèreté, en souriant, comme si c’était des aventures amusantes.
— Tu te souviens quand on t’a arrosée de vert ? demanda soudain tante Galya.
Grand-mère m’avait envoyé une photo, à l’époque.
Sur la photo, tu ressemblais à une grenouille tachetée.
Aliona se figea, un morceau de gâteau à la main.
Une photo.
Grand-mère avait envoyé une photo.
Cette grand-mère qui, d’après tante Galya, ne savait pas qu’Aliona était à l’internat.
Cette grand-mère qui, soi-disant, avait perdu contact avec la famille depuis des années.
Le silence tomba dans la pièce, épais et collant comme de la confiture.
Les regards se croisèrent.
Tante Galya pâlit si fort que ses taches de rousseur devinrent des marques brunes.
— Galya, qu’est-ce qui t’arrive ? ne comprit pas tante Nina.
— Tout va bien, dit Aliona d’une voix sourde en détournant les yeux.
C’est arrivé.
Elle fit semblant que rien ne s’était passé.
Elle finit son thé, plaisanta.
Mais, dedans, un vide froid s’ouvrit, et, dans ce vide, les vieilles balançoires rouillées se remirent à grincer.
De retour à la maison, tante Galya vint vers elle d’elle-même.
Aliona se tenait près de l’immense fenêtre du salon et regardait la ville du soir.
Dehors, les lumières s’allumaient.
En bas, sur l’aire de jeux, les balançoires grinçaient — on les entendait même à travers le double vitrage.
— Pardon, dit doucement tante Galya en touchant son épaule.
Je sais que j’ai fauté.
Aliona secoua l’épaule sans se retourner.
— Je ne suis pas partie à l’époque pour rien, la voix de tante Galya trembla.
Et ce n’est pas parce que j’étais méchante.
Écoute-moi, s’il te plaît.
Juste écoute.
Aliona se tut.
— J’avais huit ans.
Et Galya — ta mère — en avait quinze.
Notre mère était partie chez grand-père au village, il était malade.
Elle avait dit à Galya : tu es l’aînée, surveille ta sœur.
Mais Galya avait un rendez-vous.
Son garçon, Boria, l’avait invitée sur un chantier abandonné pour faire des photos.
C’était beau là-bas, en hauteur.
Elle ne voulait pas m’emmener, et moi j’avais peur de rester seule.
J’ai pleuré toute la journée, jusqu’à ce qu’elle cède.
Elle a dit : « D’accord, mais tu restes tranquille et tu ne touches à rien. »
Tante Galya s’arrêta, rassemblant ses forces.
— On est arrivées là-bas.
Il y avait des bardanes immenses, plus hauts que moi.
Et de la ferraille rouillée partout.
Boria est monté en haut, Galya derrière lui.
Et moi, on m’a dit d’attendre en bas.
Je marchais, je ramassais des morceaux de verre coloré.
C’était intéressant.
Et je n’ai pas vu le trou.
Il était recouvert de planches, et par-dessus, l’herbe avait poussé.
J’ai posé le pied, la planche a cédé.
Je suis tombée profond, je me suis foulé la cheville, je hurlais à m’en déchirer.
Ils sont accourus, ont essayé de me tirer avec une perche, mais j’étais petite, les mains faibles, je n’arrivais pas à m’accrocher.
La nuit est tombée vite.
Et ils sont partis.
Ils ont dit qu’ils allaient chercher de l’aide.
Je suis restée dans ce trou jusqu’au matin.
On ne m’a trouvée qu’au lever du jour, quand des balayeurs ont entendu.
Le silence devint insupportable.
— Galya a eu peur de notre mère, continua tante Galya.
Elle a eu la trouille.
Elle est rentrée et a fait comme si je dormais.
Elle croyait que, le matin, tout s’arrangerait.
Mais le matin, Boria a paniqué et a dit aux voisins que la petite sœur avait disparu.
On m’a sortie.
Rien de cassé, mais l’hypothermie était terrible.
J’ai failli mourir là-dessous, Aliona.
Je griffais les parois avec mes ongles, j’essayais de sortir.
Et elle… elle s’est tue.
— Pourquoi tu me dis ça ? chuchota Aliona, sans se retourner.
— Parce que je me suis juré, ce jour-là, qu’elle n’était plus ma sœur.
Que si elle tombait dans un trou, moi je passerais sans m’arrêter.
Et je suis passée.
Quand elle s’est mise à boire.
Quand ton père l’a quittée.
Quand tu es née.
Je ne suis pas venue.
Je savais qu’elle était dans un trou.
Mais je ne lui ai pas tendu la main.
Je t’ai laissée aussi dans ce trou, Aliona.
Je ne suis venue que lorsqu’elle est morte.
Et encore, pas pour toi : je pensais à l’appartement.
Je me disais que j’y vivrais le temps de remettre ma vie en ordre.
La voix de tante Galya se brisa.
— Et toi, tu m’as pardonné.
Comme ça.
Tu m’as accueillie.
Tu m’as tenu la main à l’hôpital.
Tu m’as tendu la main alors que personne ne l’avait fait.
Et moi… moi, je pense chaque jour à comment te remercier.
Et à quel point je suis coupable envers Galya.
Aliona regardait la fenêtre.
Le lampadaire dans la cour clignotait, jetant des reflets jaunes sur l’asphalte mouillé.
Sur l’aire de jeux, juste sous la lumière, un garçon était assis sur une balançoire.
Il avait dix ans peut-être, une veste claire.
Il était seul, il ne se balançait pas.
Il restait là, accroché aux chaînes, et regardait les fenêtres sombres de l’immeuble d’en face.
Le cœur d’Aliona se serra.
Elle reconnut cette posture.
Cette résignation.
Cette attente dont l’espoir est mort, mais dont le corps continue d’attendre.
— Ta Galya, dit Aliona sans se retourner.
Ma mère.
Elle ne m’a jamais battue.
Elle ne m’a jamais fait de mal.
Elle était juste malade.
Je ne sais pas comment j’aurais agi à sa place.
À quinze ans, abandonner sa petite sœur dans un trou… c’est terrifiant.
Et ensuite aimer un homme qui t’abandonne avec un enfant… c’est un trou aussi.
Elle passa une paume sur sa joue et s’étonna : sa joue était mouillée.
— Tu as bien fait, dit-elle en se retournant enfin.
D’être venue.
Peut-être pas à ce moment-là.
Peut-être trop tard.
Mais tu es venue.
Tante Galya se tenait là, les mains pressées contre sa poitrine, et des larmes coulaient sur son visage sans qu’elle cherche à les essuyer.
— Je n’arrive pas à oublier Galya, murmura-t-elle.
Et je n’arrive pas à me pardonner.
— Alors ne te pardonne pas, dit Aliona.
Vis.
Pour elle, maintenant, ça ne change plus rien.
Mais pour moi, si.
Moi, j’ai besoin de toi.
Elle fit un pas et serra tante Galya dans ses bras.
Tante Galya tressaillit, sanglota, et s’accrocha si fort qu’Aliona en eut le souffle coupé.
— Viens, on va boire du thé, dit Aliona dans son épaule.
Ce champagne est idiot.
Ça me sèche la bouche.
La prochaine fois, on prendra juste du jus, d’accord ?
Tante Galya acquiesça en essuyant ses larmes avec ses paumes.
— D’accord, souffla-t-elle.
Du jus.
C’est promis.
Aliona regarda encore une fois dehors.
Le garçon était toujours sur la balançoire.
Et, soudain, une femme sortit de l’immeuble d’un pas rapide, s’approcha de lui, lui prit la main et lui dit quelque chose.
Ils rentrèrent.
Le garçon ne se retourna pas.
Il partit simplement, entraînant derrière lui les balançoires lourdes, mouillées par l’humidité du soir, qui grinçaient longtemps dans le vide.
Aliona les suivit du regard et pensa que, dans chaque vie, il existe de telles balançoires.
Parfois, on s’y assied pour se balancer et s’envoler vers le ciel.
Et parfois, on s’y assied juste pour rester dans le noir, en attendant qu’on nous appelle à la maison.
Dans la cuisine, la bouilloire se mit à siffler.
Tante Galya faisait tinter les tasses.
Ça sentait la menthe et le pain frais.
Aliona tira le rideau et alla vers cette odeur.
Deux ans plus tard, Aliona épousa ce garçon du café, celui qui ressemblait à Dostoïevski.
Le mariage fut modeste, mais très chaleureux.
Tante Galya était assise au premier rang, et sa robe était si belle que tout le monde la prenait pour la mère de la mariée.
— Vous avez l’air si heureuse aujourd’hui, lui dit une invitée.
— Heureuse, acquiesça tante Galya en regardant Aliona qui tournoyait dans la danse avec son jeune mari.
Très heureuse.
Aliona croisa son regard et sourit.
Derrière les fenêtres du restaurant, le soleil couchait ses dernières lueurs, et, quelque part au loin, dans une autre cour, peut-être, les balançoires grinçaient encore.
Mais, cette fois, ce grincement ne faisait plus mal dans son cœur.
Ce n’était plus qu’un son.
Le son d’une vie qui continue, malgré tout.
Tante Galya resta vivre avec eux.
Elle aidait à garder les enfants, faisait des tartes le week-end, et préparait du café chaque matin.
Et parfois, tard le soir, elles restaient toutes les deux dans la cuisine, buvaient du thé à la menthe et se taisaient.
Et dans ce silence, il y avait tout : le pardon, l’amour, et cette paix-là qui avait tant manqué dans l’enfance.
Les balançoires dehors ne grinçaient plus : on les avait remplacées depuis longtemps par des nouvelles, en plastique.
Mais Aliona entendait parfois ce son.
Et il ne lui faisait plus peur.
Il lui rappelait qu’on peut sortir de n’importe quel trou.
Il suffit qu’il y ait, tout près, une main prête à t’en tirer.
Ou une main que c’est à toi de tirer.
