Dommage qu’ils n’aient pas vérifié au nom de qui le compte était ouvert.
— Sors de ma cuisine !
Ce n’est pas à toi, tu as compris ?
Rien ici n’est à toi !
Mikhaïl ne se retourna même pas en criant cela.
Il se tenait dos à elle, regardait par la fenêtre, et sa voix — si désagréable, si aiguë — vola vers Veronika comme une pierre lancée dans le dos.
Elle posa la tasse sur la table.
Lentement.
Prudemment.
Comme si elle avait peur de casser quelque chose — pas la vaisselle, non.
Elle-même.
Depuis trois ans, elle vivait dans cet appartement.
Depuis trois ans, elle supportait cette odeur — naphtaline, vieux meubles et le parfum « Krasnaïa Moskva » de sa belle-mère, dont Galina Petrovna s’aspergeait généreusement chaque matin.
Depuis trois ans, elle écoutait sa belle-mère déplacer ses affaires, lire ses messages sur la tablette qui, « par hasard », se retrouvait toujours ailleurs que là où Veronika l’avait laissée.
Trois ans.
Et ce matin-là, tout était sorti au grand jour.
Cela avait commencé par une broutille.
Plus exactement, par ce que Galina Petrovna avait appelé une broutille.
Veronika entra dans la chambre pour prendre son écharpe et vit sa belle-mère.
Elle était assise devant sa coiffeuse et faisait défiler quelque chose sur le téléphone.
Sur son téléphone.
Pas le sien — celui de Veronika, qu’elle avait laissé charger.
— Galina Petrovna, c’est mon téléphone.
La belle-mère ne sursauta même pas.
Elle posa le téléphone sur la petite table, se leva et tira sur son gilet pour le remettre en place.
— Je regardais l’heure.
— Il y a une horloge au mur.
— Alors c’était plus pratique pour moi comme ça.
Et ce fut toute la conversation.
Aucune excuse, aucun embarras — seulement un visage de pierre et un regard qui disait : tu es chez moi, petite, ne l’oublie pas.
Veronika prit le téléphone.
L’écran était déverrouillé — elle le laissait toujours sans mot de passe, parce qu’elle était chez elle, alors à quoi bon ? — et la dernière application ouverte était celle de la banque.
Son application bancaire.
Son cœur se mit à battre plus fort.
Elle sortit dans le couloir, entra dans la salle de bains, ferma la porte au verrou et vérifia l’historique des opérations.
Tout était à sa place.
Mais ce que Galina Petrovna avait exactement regardé — les chiffres du compte ?
Les mouvements d’argent ? — Veronika ne le savait pas.
En revanche, elle savait autre chose : sa belle-mère ne faisait jamais rien sans raison.
Mikhaïl rentra à la maison à l’heure du déjeuner — il travaillait comme coach dans une salle de sport, en poste du matin.
Il entra, jeta sa veste sur le portemanteau et passa dans la cuisine.
Sa mère était déjà assise là avec une tasse de thé, et Veronika vit qu’ils avaient eu le temps de parler.
Elle le vit à la façon dont Mikhaïl s’assit et croisa les bras sur sa poitrine, à la façon dont il évita de la regarder dans les yeux.
— Il faut qu’on parle, dit-il.
— Je t’écoute.
— Maman dit que tu es impolie avec elle.
Veronika le regarda longuement.
Puis elle regarda Galina Petrovna, assise avec une expression pieuse sur le visage, les mains posées sur les genoux comme une élève modèle.
— Je lui ai dit que c’était mon téléphone.
— Elle regardait l’heure !
— Micha, dit Veronika calmement, l’application était ouverte sur mon compte bancaire.
Un silence.
— Et alors ?
Peut-être qu’elle s’est ouverte par accident.
— Par accident.
— Exactement.
Tu fais un drame de tout.
Maman vit avec nous, elle a le droit…
— Le droit à quoi ? — là, sa voix trembla malgré elle.
— À mon argent ?
C’est alors que Galina Petrovna entra dans la conversation.
Calmement, avec dignité — comme si elle n’était pas une vieille femme que l’on venait de surprendre avec le téléphone de quelqu’un d’autre, mais une juge rendant son verdict.
— Verotchka, dit-elle d’une voix douceâtre, tu ne comprends pas comment fonctionne une famille.
Dans une famille, tout est commun.
Mon fils travaille, j’aide à la maison, tu travailles aussi — donc tout va dans le pot commun.
C’est normal.
— Je n’ai jamais appelé mon argent un pot commun.
— Cela veut dire que tu ne nous considères pas comme ta famille.
C’était la manœuvre classique de Galina Petrovna : retourner les mots de façon qu’à la fin, ce soit toi la coupable.
Veronika connaissait cette manœuvre par cœur.
Et pourtant, chaque fois, elle sentait quelque chose se serrer en elle — de la colère, de la fatigue, quelque chose qui ressemblait au désespoir.
Mikhaïl hochait la tête.
Il hochait toujours la tête quand sa mère parlait.
Après cette conversation, Veronika quitta la maison.
Elle prit simplement son sac et sortit — sans explications, sans scandale.
Elle traversa tout le quartier à pied jusqu’au café de la rue Pervomaïskaïa, où il faisait toujours calme et où ça sentait les pâtisseries fraîches.
Elle commanda un cappuccino, s’assit près de la fenêtre et sortit son téléphone.
Elle ouvrit l’application bancaire.
Sur le compte principal — celui que sa belle-mère avait vu — il y avait un peu plus de quarante mille.
Le reste de son salaire, rien de particulier.
Mais il y avait un autre compte.
Un compte d’épargne.
Ouvert trois ans plus tôt, presque tout de suite après le mariage — à l’époque, Veronika ne savait pas encore pourquoi, mais quelque chose en elle lui avait soufflé : fais-le, au cas où.
Ce compte était ouvert à son nom de jeune fille — Veronika Gromova, et non Veronika Tchesnokova, comme c’était désormais indiqué dans son passeport.
Une autre banque.
Une autre carte, qui ne se trouvait pas dans son portefeuille, mais dans une petite poche d’un vieux sac qu’elle ne portait plus depuis un an et demi.
Elle y transférait un peu d’argent chaque mois.
Parfois cinq mille, parfois huit, parfois — quand le mois au travail avait été bon — quinze.
Discrètement, sans en parler.
À présent, il y avait là plus d’un demi-million.
Veronika but une gorgée de café et regarda par la fenêtre.
Des gens passaient dans la rue — quelqu’un avec des sacs de supermarché, quelqu’un avec une poussette, deux adolescents riaient de quelque chose sur un téléphone.
Une vie ordinaire.
Une journée ordinaire.
Mais en elle, quelque chose changeait lentement et irréversiblement.
Elle ne savait pas encore ce que Galina Petrovna avait exactement eu le temps de voir dans son téléphone.
Elle ne savait pas qu’à cet instant même, pendant que Veronika était assise au café, sa belle-mère appelait déjà un certain Youri Borissovitch — un notaire, une vieille connaissance — et discutait doucement de quelque chose avec lui, après avoir entrouvert la porte de la pièce.
Et elle ne savait certainement pas que Mikhaïl, ce soir-là, déposerait des papiers devant elle.
Imprimés, bien rangés, avec des onglets.
Mais cela viendrait le soir.
Pour l’instant, elle était assise, tenait la tasse chaude entre ses deux mains et pensait : voilà donc ce fameux « au cas où » que l’on redoute tant et auquel on finit pourtant par se résoudre.
Un demi-million.
À son nom.
Dans une banque dont ils ignoraient l’existence.
Elle faillit sourire.
Le soir, Mikhaïl posa effectivement les papiers devant elle.
Veronika venait tout juste de rentrer — elle avait accroché sa veste, était entrée dans la cuisine pour se verser de l’eau — et les avait vus sur la table.
Plusieurs feuilles, agrafées en haut, avec des post-it jaunes dans les marges.
Très proprement.
Préparées à l’avance.
— Qu’est-ce que c’est ? demanda-t-elle, même si elle sentait déjà que ce n’était rien de bon.
Mikhaïl se tenait près du réfrigérateur et regardait quelque part au-delà d’elle.
— Maman dit qu’il faut régler correctement les biens.
Avant qu’il ne soit trop tard.
— Avant qu’il ne soit trop tard, ça veut dire quoi ?
— Eh bien… il haussa les épaules.
— Tout peut arriver.
Mieux vaut s’y prendre à l’avance.
Veronika prit les papiers.
Elle commença à lire.
C’était un accord de partage des biens — pas un contrat de mariage standard, mais quelque chose rédigé à la hâte, avec des formulations qui auraient fait lever les sourcils à n’importe quel juriste.
L’appartement — à Mikhaïl.
La voiture, achetée trois ans plus tôt avec son argent à elle — également à Mikhaïl.
Les dépôts — moitié-moitié, mais avec une clause qui, en y regardant de plus près, signifiait : tout à Mikhaïl.
Elle retourna la dernière feuille.
Il y avait une signature : Galina Petrovna.
Comme témoin.
Notaire Youri Borissovitch.
Donc elle ne s’était pas trompée au sujet de cet appel téléphonique — elle l’avait simplement deviné par intuition.
— Micha, dit Veronika d’une voix égale, c’est ta mère qui a rédigé ça ?
— Nous en avons discuté ensemble.
— Vous avez discuté du partage de mes biens sans moi ?
— C’est une affaire de famille.
Là, elle ne trouva même pas quoi répondre.
Elle reposa simplement les papiers sur la table, très calmement, et sortit de la cuisine.
Dans la chambre, elle s’enferma, alluma la lampe de chevet et composa le numéro de sa sœur Polina.
— Polia, j’ai besoin d’aide.
Polina arriva le lendemain matin.
Elle travaillait dans une compagnie d’assurance, connaissait suffisamment les subtilités juridiques et avait un caractère tel que même les inconnus n’avaient pas envie de discuter avec elle.
Grande, les cheveux courts, le regard direct — Galina Petrovna ne l’aimait pas depuis le premier jour et, lorsqu’elles se croisaient, essayait de rester à distance.
Elle et Veronika s’assirent dans la voiture devant l’immeuble — pas à la maison, pour qu’on ne les entende pas.
Polina feuilletait les photos des documents que Veronika avait réussi à prendre la veille au soir.
— C’est du papier sans valeur, dit-elle finalement.
— Sans ta signature et sans authentification notariale, ça ne vaut rien.
Ils essaient seulement de te faire peur.
— Ou de tester ma réaction.
— Exactement. — Polina leva les yeux.
— Vera, tu comprends qu’ils savent quelque chose ?
Ou qu’ils soupçonnent quelque chose.
Sinon, pourquoi cette précipitation ?
Veronika regardait à travers le pare-brise.
Dans la rue, un concierge poussait lentement un chariot le long du trottoir.
— Je pense que ma belle-mère a vu la somme sur mon compte salaire.
Elle a décidé que c’était tout ce que j’avais.
Quarante mille.
Elle se dit que ce n’est presque rien, que je signerai et que je n’aurai nulle part où aller.
— Et elle ne sait pas pour le deuxième compte.
— Non.
Polina resta silencieuse un moment.
Puis elle eut un léger sourire, sans méchanceté.
— Très bien.
Qu’elle continue à ne pas le savoir, pour l’instant.
Le jour même, Veronika se rendit à la banque — pas celle où elle avait sa carte de salaire, mais une autre, sur le prospect Komsomolski.
Là-bas, on la connaissait de vue : elle avait ouvert son compte l’année même où la banque s’était installée dans leur quartier, et depuis, elle y passait régulièrement.
La conseillère, Svetlana Igorevna — une femme sévère d’une cinquantaine d’années, avec une broche toujours identique sur sa veste — l’accueillit comme d’habitude, sans questions inutiles.
— Je dois transférer une partie des fonds vers un dépôt à accès restreint, dit Veronika, et clarifier un point dans les conditions du compte.
Elles y restèrent presque une heure.
Veronika en sortit avec un nouveau contrat en main et un sentiment difficile à décrire — quelque chose entre le calme et l’excitation.
Tout était protégé.
Solidement.
À l’abri des regards indiscrets.
Le téléphone vibra : Mikhaïl.
— Tu es où ?
— Je règle des affaires.
Je rentrerai ce soir.
— Maman demande si tu as réfléchi aux papiers.
— J’y réfléchis, répondit-elle avant de remettre le téléphone dans son sac.
À la maison, au dîner, Galina Petrovna fut particulièrement aimable.
Cela signifiait toujours une seule chose : quelque chose se préparait.
Elle voltigeait dans la cuisine, mettait la table, racontait une histoire sur la voisine Zoïa Ivanovna et son gendre bon à rien.
Mikhaïl écoutait, hochait la tête, mangeait.
Veronika était assise et pensait : comment peut-on faire semblant avec autant de sincérité ?
Galina Petrovna savait le faire.
C’était un véritable talent : activer son charme exactement au moment où elle avait besoin de quelque chose.
Elle pouvait être douce, attentionnée, presque touchante.
Puis, d’un coup, redevenir cette même femme qui lisait les téléphones des autres et appelait des notaires.
— Verotchka, dit-elle en versant le thé, ne pense pas mal de nous, nous t’aimons.
Nous voulons seulement mettre de l’ordre.
Que tout soit honnête.
— Bien sûr, répondit Veronika.
— Alors tu signeras ?
— Je vais consulter un avocat.
Galina Petrovna posa la bouilloire sur la cuisinière.
Elle se retourna lentement.
— Pourquoi faire entrer des étrangers dans les affaires de famille ?
— C’est une procédure normale, dit Veronika calmement.
— N’importe quel avocat dira la même chose.
Mikhaïl leva les yeux.
Quelque chose changea dans son expression — pas de la colère, non.
Plutôt de la confusion.
Il ne s’attendait pas à ce qu’elle réponde ainsi, de façon posée, sans larmes et sans scandale.
Galina Petrovna attendait autre chose — que Veronika prenne peur, s’énerve, commence à se justifier.
Mais elle était simplement assise et buvait son thé.
Et cela, apparemment, était pire que n’importe quel cri.
La nuit, Veronika resta allongée à fixer le plafond.
Mikhaïl dormait à côté d’elle — régulièrement, profondément, comme un homme à la conscience tranquille, à qui il ne vient même pas à l’esprit qu’une conscience puisse être sale.
Elle pensait au jour où, trois ans plus tôt, elle avait ouvert ce compte.
Octobre, une journée froide, elle était entrée dans la banque pour se réchauffer — comme ça, par hasard — et elle en était ressortie avec un contrat dans la poche.
À l’époque, cela lui avait semblé être simplement un coussin de sécurité, au cas où.
Elle ne planifiait rien.
Elle sentait seulement qu’il le fallait.
Maintenant, elle comprenait : c’était la chose la plus intelligente qu’elle avait faite en trois ans de mariage.
Un demi-million.
Son nom.
Son compte.
Et pas une âme vivante — ni Mikhaïl, ni Galina Petrovna avec son notaire — n’en savait rien.
Elle ferma les yeux.
Demain, elle appellerait un avocat — un vrai, pas celui que sa belle-mère avait trouvé.
Elle prendrait rendez-vous pour une consultation.
Elle commencerait à régler la question de la voiture — les documents étaient dans son dossier, elle s’en souvenait avec certitude.
Et elle chercherait qui était ce Youri Borissovitch — et depuis combien de temps il connaissait Galina Petrovna.
Une question intéressante, d’ailleurs.
Très intéressante.
L’avocat fut trouvé rapidement : Polina lui recommanda une connaissance, Dmitri Sergueïevitch, qui exerçait depuis une quinzaine d’années.
Son bureau était petit, au deuxième étage d’un vieil immeuble du centre, avec vue sur une cour tranquille.
Pas de plaques dorées, pas de prétention — seulement des étagères pleines de dossiers et un homme qui savait écouter.
Veronika exposa tout.
Elle avait photographié les papiers à l’avance, et il les examina rapidement, sans commentaires inutiles.
— Cela n’a aucune valeur juridique sans votre signature, dit-il.
— Vous avez bien fait de ne pas signer.
— Je sais.
Mais ils ne me laisseront pas tranquille.
— Alors nous allons nous préparer. — Il joignit les mains sur la table.
— La voiture est immatriculée à votre nom ?
— À mon nom.
— L’argent de l’achat était votre argent personnel ?
— Des économies d’avant le mariage.
J’ai un relevé de l’ancien compte.
— Excellent. — Il hocha la tête.
— C’est important.
Les biens acquis avant le mariage n’entrent pas dans le partage.
Parlez-moi de l’appartement.
L’appartement était un sujet douloureux.
Ils y avaient emménagé après le mariage — formellement, il appartenait à Mikhaïl, qui l’avait hérité de son père avant le mariage.
Veronika le savait et n’y avait jamais prétendu.
Mais trois ans de travaux, trois ans d’investissements — son argent, ses mains, ses décisions — tout cela semblait désormais se dissoudre dans l’air.
— Vous avez des reçus ?
Des virements pour les matériaux de construction, les meubles ?
— Une partie, oui.
Pas tout.
— Ce que vous avez, c’est déjà bien, dit Dmitri Sergueïevitch en commençant à prendre des notes.
Elle sortit de son cabinet une heure et demie plus tard avec un plan clair et, pour la première fois depuis plusieurs jours, la sensation d’avoir un sol ferme sous les pieds.
Elle finit tout de même par apprendre quelque chose sur le notaire Youri Borissovitch.
Pas tout de suite — une semaine plus tard, par hasard.
Polina appela le soir, avec cette voix qu’elle avait quand une nouvelle était à la fois désagréable et attendue.
— J’ai trouvé ton Youri Borissovitch.
Il a établi les documents de la datcha de Galina Petrovna il y a deux ans.
Et encore quelque chose d’intéressant : il a transféré son compte d’épargne.
Tu sais au nom de qui ?
— De Mikhaïl ?
— Exactement.
Il y a un an et demi.
Discrètement, sans rien annoncer.
Veronika s’assit au bord du lit.
— Donc elle planifiait déjà tout à l’époque.
— On dirait bien.
D’abord, elle a transféré ses propres actifs à son fils.
Maintenant, elle s’est attaquée aux tiens.
La logique était simple et laide.
Depuis le début, Galina Petrovna construisait une structure : tout devait être au nom de Mikhaïl, et donc sous son contrôle à elle.
Son fils était un instrument commode : obéissant, attaché à elle, ne posant pas de questions inutiles.
Veronika, dans ce schéma, était un obstacle gênant — une personne avec son propre argent, sa propre volonté et son propre nom sur les documents.
Il fallait corriger cela.
De préférence en silence.
Dommage qu’ils n’aient pas vérifié au nom de qui le compte était ouvert.
Le dénouement arriva de façon inattendue — pas par un procès, pas par un grand scandale.
Un matin, tout simplement, Mikhaïl s’assit en face d’elle à la table de la cuisine et demanda directement :
— Combien d’argent as-tu ?
Galina Petrovna n’était pas à la maison — elle était partie au marché.
Ils étaient seuls, et dans ce silence, la question sonna étrangement nue.
— Assez, répondit Veronika.
— Vera, je suis sérieux.
Maman dit que tu caches des économies.
Qu’il y a quelque part un compte dont je ne sais rien.
— D’où tient-elle ça ?
— Elle sait compter.
Ton salaire, tes dépenses — les chiffres ne collent pas. — Il la regardait, et il n’y avait pas de colère dans son regard, seulement quelque chose qui ressemblait à de la confusion.
— Pourquoi tu ne me fais pas confiance ?
C’était la vraie question.
Pas au sujet de l’argent — au sujet de tout à la fois.
Veronika garda le silence un instant.
Puis elle dit calmement, sans rien ajouter d’inutile :
— Micha, ta mère a lu mon téléphone.
Ta mère a appelé un notaire à mon insu.
Tu as posé devant moi des papiers selon lesquels ma voiture passait à toi.
Et tu me demandes pourquoi je ne te fais pas confiance ?
Il ouvrit la bouche.
La referma.
— Elle voulait juste faire au mieux…
— Pour qui ?
Il n’y eut pas de réponse.
Il regardait la table, et Veronika voyait que quelque part, derrière son obéissance habituelle, quelque chose avait bougé.
Peut-être sa conscience.
Peut-être simplement la peur qu’elle parte.
Qu’elle soit déjà en train de partir.
Et elle partait.
Pas ce jour-là — un peu plus tard.
Elle fit ses affaires soigneusement, sans hâte.
Polina l’aida à trouver un appartement — petit, rue Retchnaïa, lumineux, avec de hauts plafonds.
Veronika versa le premier paiement et reçut les clés le jeudi, à midi.
Elle resta debout dans les pièces vides, à écouter le silence.
Un bon silence.
Le sien.
Dmitri Sergueïevitch avait alors déjà préparé tout le nécessaire : les documents de la voiture, les relevés, les calculs des investissements dans les travaux.
Quand Mikhaïl vit le dossier de papiers, il pâlit visiblement.
Galina Petrovna, venue à la réunion sans invitation et assise à côté de son fils avec l’air d’un général en négociation, se tut elle aussi — surtout lorsque Dmitri Sergueïevitch lui expliqua doucement, mais très clairement, que la présence de tiers n’était pas nécessaire ici.
— Je suis sa mère ! dit-elle.
— Vous n’êtes pas partie à l’affaire, répondit-il.
Elle resta.
Mais elle ne parla plus.
Veronika garda la voiture.
Mikhaïl remboursa une partie de l’argent des travaux — pas tout, mais suffisamment.
C’était un compromis, pas une victoire.
Mais elle ne cherchait pas la victoire.
Elle cherchait une sortie.
Un mois après le déménagement, elle était assise dans sa nouvelle cuisine — petite, avec des rideaux jaunes qu’elle avait choisis elle-même — et faisait défiler l’application bancaire.
Le compte d’épargne était bien là.
Il avait même un peu augmenté : les intérêts tombaient régulièrement.
Un demi-million et des poussières.
Son nom.
Son compte.
Le téléphone tinta : un message d’un numéro inconnu.
Elle l’ouvrit.
« Vera, c’est Mikhaïl.
Maman demande si on ne pourrait pas tout régler à l’amiable.
Elle dit qu’elle ne voulait pas de mal. »
Veronika le relut deux fois.
Puis elle écrivit brièvement :
« Dis à ta mère que je ne lui en veux pas.
J’ai simplement d’autres projets maintenant. »
Elle posa le téléphone.
Elle se leva et se versa du café.
Dehors, la rue bruissait — ordinaire, vivante, encore étrangère pour le moment, mais déjà un peu à elle.
Elle pensa qu’il fallait acheter une vraie table.
Et peut-être quelques pots d’herbes aromatiques sur le rebord de la fenêtre.
Et appeler sa mère — cela faisait longtemps, il n’y avait jamais le temps, il y avait toujours quelque chose qui empêchait.
À présent, plus rien n’empêchait.
Elle but une gorgée de café et comprit soudain qu’elle souriait.
Pas bruyamment, pas théâtralement — simplement comme ça, dans le silence de sa propre cuisine.
Un sourire discret, sans témoins.
Le plus sincère de tous ceux qui existent.
Six mois passèrent.
Veronika n’acheta finalement jamais les pots d’herbes aromatiques — à leur place, sur le rebord de la fenêtre, se tenait un grand ficus, têtu et touffu, qu’elle avait rapporté du magasin un samedi simplement parce qu’il lui avait plu.
La table, elle l’acheta — en bois clair, avec quelques rayures qui, pour une raison inconnue, ne l’abîmaient pas du tout, bien au contraire.
La vie se recomposait peu à peu.
Pas vite, pas selon un scénario — simplement jour après jour.
Au travail, elle fut promue — elle prit la tête d’un petit service, et désormais, le matin, elle arrivait la première au bureau, préparait le café et regardait par la fenêtre la ville qui s’éveillait.
Cela lui plaisait.
Cette sensation — que la journée n’avait pas encore commencé et que tout était encore possible.
Mikhaïl écrivait parfois.
Brièvement, sans reproches — apparemment, cela lui était passé.
Ou bien sa mère avait enfin reporté son attention sur autre chose.
Veronika répondait poliment et sans hâte.
Ni colère, ni nostalgie — seulement une page tournée.
Galina Petrovna n’écrivait jamais.
C’était ce qu’il y avait de mieux.
Un soir, Polina arriva avec une bouteille de vin et sans prévenir — elle sonna simplement à la porte et dit :
— Ouvre, je viens avec une fête.
— Quelle fête ?
— Celle-ci.
Tu vis seule depuis six mois et tu n’es pas morte.
C’est une fête.
Elles restèrent assises jusqu’à minuit — parlant de tout et de rien, riant d’une bêtise dont elles ne pouvaient déjà plus se souvenir une heure plus tard.
Le ficus se tenait sur le rebord de la fenêtre et observait tout en silence.
Au moment de partir, déjà sur le seuil, Polina dit soudain sérieusement :
— Tu sais ce qui est le plus intéressant dans toute cette histoire ?
— Quoi ?
— Ils ont fouillé dans ton argent, monté des combines, appelé des notaires.
Ils se sont tellement donné du mal. — Elle eut un sourire en coin.
— Et malgré tout, ils n’ont pas vérifié l’essentiel.
Veronika sourit.
— Dommage pour eux.
La porte se referma.
Dans l’appartement, le silence revint — bon, chaleureux, familier.
Elle passa dans la cuisine, éteignit la lumière au-dessus de la table et ne laissa allumée que la petite lampe près de la fenêtre.
Le compte était à son nom.
La vie aussi.
