Igor ferma la fermeture éclair de la deuxième vieille valise usée, celle avec laquelle Ana avait autrefois emménagé chez lui dans leur premier appartement d’une seule pièce, à la périphérie de la ville.
À côté se trouvait une autre valise, plus neuve, ainsi que deux sacs en plastique dans lesquels avaient été jetés négligemment les bottes d’hiver et quelques livres.
Chaque objet semblait conserver un chapitre de leur vie commune, désormais compressé dans quelques boîtes simples.
Ana se tenait près de l’îlot de la cuisine, ses doigts pâles agrippés désespérément au plan de travail en marbre.
Elle sentait que si elle les lâchait, elle s’effondrerait instantanément.
À l’intérieur d’elle, un vide immense et glacé s’ouvrait.
Dix ans de mariage.
Dix ans durant lesquels elle s’était complètement perdue dans cet homme.
Elle se souvenait de la façon dont ils mangeaient des pâtes nature pour économiser de l’argent pour le premier lot de marchandises de son affaire.
Elle se souvenait des nuits où elle restait penchée sur sa comptabilité pendant qu’il dormait, épuisé par les réunions.
Et maintenant il se tenait devant elle, vêtu de Brioni, sentant le parfum cher, sûr de lui, dur et complètement étranger.
— Pas de drame, Ana, dit la voix d’Igor, calme, professionnelle, comme s’il licenciait une directrice incompétente.
— Nous savons tous les deux que ce moment était inévitable depuis longtemps.
Nous sommes devenus des personnes différentes.
Moi, j’avance, je me développe, je construis un empire.
Et toi… tu es restée là-bas, dans ce petit appartement.
J’ai besoin d’une femme qui corresponde à mon statut.
D’une muse, pas d’une cuisinière.
Il ne prenait même pas la peine de cacher que cette « muse » existait déjà.
Ana avait vu les photos dans son téléphone : vingt-deux ans, des lèvres pulpeuses, des jambes interminables et des yeux dans lesquels il n’y avait rien d’autre qu’un calcul froid.
Milena.
— L’appartement, comme tu le sais, est au nom de la société, poursuivit Igor, en vérifiant une liste invisible dans son esprit.
— J’ai transféré de l’argent sur ton compte, assez pour que tu puisses louer quelque chose pour commencer et t’installer.
Je ne suis pas un monstre, Ana.
Mais il est temps pour toi de partir.
Milena emménage demain matin et je ne veux pas de tensions supplémentaires.
Ana ouvrit la bouche pour dire quelque chose.
Elle voulait crier, le griffer, le supplier, exiger justice.
Mais de sa gorge ne sortit qu’un faible soupir étranglé.
Elle se sentait comme une vieille chaise usée, jetée à la poubelle après qu’on a rénové la maison.
Igor fronça les sourcils, s’approcha des valises et les traîna vers la porte d’entrée.
— Prends tes sacs, Ana.
Le taxi t’attend déjà en bas.
Il ouvrit la lourde porte en chêne et posa les valises sur le palier.
Ana, comme en transe, enfila son manteau, prit son sac et sortit.
Igor s’apprêtait à prononcer sa réplique finale, pleine de supériorité, à propos du « temps qui guérit », lorsque les portes de l’ascenseur s’ouvrirent silencieusement.
Dans le couloir apparut Tamara Petrovna, la mère d’Ana.
C’était une femme imposante, avec une posture parfaitement droite et des yeux bruns perçants.
Dans une main, elle tenait un parapluie élégant, dans l’autre un récipient d’où se répandait l’odeur douce et attirante d’une tarte aux pommes et à la cannelle.
Tamara Petrovna s’arrêta.
Son regard glissa sur le visage en pleurs de sa fille, pâle comme la craie, sur les valises sorties bien en évidence, puis s’arrêta enfin sur Igor, qui se tenait dans l’embrasure de la porte comme le maître de la maison.
— Maman… murmura Ana, et les larmes qu’elle avait retenues pendant les deux dernières heures se mirent à couler sur ses joues.
Igor se raidit instantanément.
Sa belle-mère l’avait toujours dérangé.
Tamara Petrovna, ancienne comptable en chef d’un grand trust soviétique et désormais simple retraitée, le regardait toujours comme si elle voyait toutes ses dettes et son ego gonflé.
Mais maintenant, il était en position de force.
C’était lui le gagnant.
— Bonsoir, Tamara Petrovna, dit Igor avec un léger sourire, presque protecteur.
— Vous arrivez exactement à temps.
Reprenez votre fille.
Notre mariage a épuisé son temps.
Moi, j’ai grandi, Ana est restée en arrière.
Je lui ai assuré un départ, donc inutile de faire des scènes.
C’est la vie.
Il croisa les bras et attendit l’orage.
Il était prêt aux malédictions, aux larmes d’une mère pour sa fille abandonnée, aux accusations de trahison.
En vérité, il attendait cette scène avec impatience, car elle allait le confirmer comme un chasseur puissant et impitoyable dans le monde des grandes affaires.
Tamara Petrovna se taisait.
Elle déplaça lentement son regard du visage d’Igor à la plaque du numéro de l’appartement, puis à ses chaussures chères mais discrètes.
Et alors il se produisit quelque chose auquel personne ne s’attendait.
Tamara Petrovna gloussa.
Encore une fois.
Les coins de sa bouche se relevèrent et, soudain, elle éclata de rire.
Ce n’était ni un rire hystérique ni une crise de nerfs.
C’était un rire profond, sincère, qui lui faisait monter les larmes aux yeux.
Elle riait comme on rit à une plaisanterie intelligente, mais un peu cruelle, ou devant un imbécile plein de lui-même tombé dans ses propres pièges.
Son rire résonnait en écho sur les murs de marbre du hall luxueux.
Ana cessa de pleurer et regarda sa mère, choquée.
Igor était devenu livide, son sourire satisfait glissa de son visage, et son expression passa à la confusion, puis à l’irritation.
— Qu’est-ce qu’il y a de si drôle ici ? siffla-t-il, sentant ses oreilles rougir.
— Je détruis la vie de votre fille et vous riez ?!
Tamara Petrovna inspira profondément et essuya ses larmes avec un mouchoir.
— Oh, Igor… soupira-t-elle en essayant de se calmer.
— Pardonne-moi, pour l’amour de Dieu.
C’est juste que… tu es tellement gonflé.
« J’ai construit un empire », « j’ai grandi », « j’ai assuré »… oh, je n’en peux plus !
Elle rit de nouveau brièvement, puis redevint sérieuse.
Son regard devint froid et tranchant comme un bistouri.
— Allons-y, Anetchka, dit-elle avec fermeté en prenant l’une des valises.
— Nous n’avons rien à faire ici.
L’air est empoisonné.
— Maman, où allons-nous ? murmura Ana.
— À la maison, ma fille.
À la maison.
Et toi, Igor… se tourna-t-elle vers son gendre, qui restait bouche bée.
— Profite bien de ton « empire ».
Tant que tu le peux encore.
Et la tarte ?
Je ne te la laisse pas, tu ne la mérites pas.
Elle prit sa fille par le bras et l’entraîna dans l’ascenseur.
Les portes se refermèrent, laissant Igor seul avec le silence de la cage d’escalier et avec une sensation vague, collante, d’inquiétude qui commençait à germer profondément sous son sternum.
Dans l’appartement de Tamara Petrovna, cela sentait la menthe et les vieux livres.
C’était un lieu de sécurité absolue, où le temps s’écoulait selon ses propres lois, chaudes et paisibles.
Anna était assise dans la cuisine, serrant à deux mains une tasse de thé brûlant.
Son corps tremblait légèrement.
La prise de conscience que sa vie, construite brique par brique pendant dix ans, s’était effondrée en une seule soirée, pesait lourd sur sa poitrine, comme une lourde dalle de béton.
— Maman, comment as-tu pu rire ? demanda-t-elle enfin en levant ses yeux rouges.
— Il m’a mise dehors.
Il a fait venir une autre femme là-bas.
J’ai mal, maman.
J’ai tellement mal que je peux à peine respirer.
Tamara Petrovna s’assit en face d’elle, couvrit ses paumes de ses mains chaudes et sèches et soupira profondément.
— Ça fait mal, ma chérie.
Je sais.
Et tu dois pleurer, c’est sain.
Mais je ne riais pas de toi.
Je riais de la stupidité phénoménale et impénétrable de ce paon narcissique.
— Et quel rapport avec sa stupidité ?
Il est riche, il a du succès… Il a une entreprise de logistique, des camions, des entrepôts…
— Lui ? releva un sourcil Tamara Petrovna.
— Anna, tu te souviens d’il y a sept ans quand Igor était au bord de la faillite ?
Quand il a investi dans ce lot douteux d’équipements et a tout perdu ?
Anna hocha la tête.
Comment aurait-elle pu oublier ?
À cette époque, Igor ne dormait plus depuis des semaines, buvait, lui criait dessus et menaçait de se jeter par la fenêtre.
Jusqu’à ce qu’apparaisse soudain « l’ange gardien » — un fonds d’investissement appelé « Avangard », qui, par l’intermédiaire de son représentant, l’oncle Boris, un vieil ami d’université d’Igor, injecta d’énormes sommes dans l’entreprise, sauvant la société et lui donnant un nouvel élan de croissance.
— Bien sûr que je m’en souviens.
L’investisseur l’a sauvé.
L’oncle Boris.
Tamara Petrovna prit une gorgée de thé, regarda sa fille et dit doucement :
— L’oncle Boris est un acteur engagé, Anna.
Plus précisément, un bon avocat que j’ai bien payé pour son silence et ses services de représentation.
Anna se figea.
La tasse tremblait dans ses mains.
— Quoi ?..
— Quand ton « bâtisseur d’empire » a tout laissé s’effondrer, j’ai vu à quel point tu souffrais, dit sa mère d’une voix devenue dure.
— Tu étais prête à vendre un rein pour le sauver.
Je ne pouvais pas permettre cela.
Alors j’ai vendu notre villa de la Roubliovka, celle de ton grand-père.
Oui, oui, ne sois pas surprise, je t’ai dit que je l’avais louée à long terme, mais en réalité je l’ai vendue.
La somme était considérable, sans compter mes économies.
J’ai sauvé son entreprise.
Mais je ne suis pas stupide.
Tamara Petrovna se leva, alla vers un vieux tiroir et en sortit un dossier épais.
Elle le posa devant Anna.
— J’ai investi l’argent par l’intermédiaire d’un fonds fantôme.
Et la condition de l’investissement était que cinquante et un pour cent des actions de l’entreprise soient transférés à ce fonds.
Igor avait tellement peur des dettes et des menaces des bandits qu’il a signé les documents sans les regarder.
Il croyait céder une part à une société anonyme qui ne s’impliquerait pas dans la gestion tant que les dividendes couleraient.
Anna feuilleta les documents avec horreur et une incompréhension croissante : relevés, contrats, tampons.
— Maman… tu veux dire que c’est toi la propriétaire de l’entreprise d’Igor ?
Tamara Petrovna sourit légèrement.
— Non, ma chérie.
C’est toi la propriétaire.
Le fonds « Avangard » t’appartient à cent pour cent.
Je l’ai enregistré sous ton nom de jeune fille, avec une procuration de gestion à mon nom, pour qu’Igor ne découvre rien.
Je voulais que tu aies toujours un filet de sécurité.
Au cas où ton bien-aimé déciderait un jour qu’il est devenu trop grand pour la femme qui lui essuyait le nez.
Un silence strident tomba dans la cuisine.
Anna regardait les documents, les mots sautillaient devant ses yeux.
Paquet de contrôle des actions de « Intex-Logistic ».
51 %.
— Mais ce n’est pas tout, ajouta doucement Tamara Petrovna.
— L’appartement d’où il t’a chassée aujourd’hui… Il a dit qu’il appartenait à la société, n’est-ce pas ?
Anna acquiesça lentement.
— Dans la comptabilité de la société, oui… pour éviter la taxe de luxe.
— Exactement.
Cet appartement est une propriété de l’entreprise.
Et cela signifie qu’il appartient à l’actionnaire majoritaire.
C’est-à-dire à toi.
Igor n’est qu’un directeur général salarié à qui la société a fourni un logement.
Anna cacha son visage dans ses mains.
Le choc.
Pendant dix ans, elle avait vécu en se sentant comme une ombre à côté d’un grand homme d’affaires.
Pendant dix ans, elle s’était privée pour lui, lui avait pardonné sa grossièreté, son éternelle phrase : « Je suis occupé, je gagne de l’argent. »
Et il s’avérait qu’il avait dormi dans son appartement, mangé aux frais de l’entreprise et s’était comporté comme un dieu sur sa terre.
— Et maintenant quoi ? murmura Anna.
— Maintenant, dit Tamara Petrovna en lui caressant doucement la tête, tu vas te coucher.
Et demain matin, nous appelons Boris.
Il semble que le directeur général de « Intex-Logistic » ait perdu la confiance des actionnaires.
Et, en plus, il a violé l’éthique de l’entreprise en faisant entrer une étrangère dans l’appartement de fonction.
Igor fronça les sourcils.
— Je n’ai pas compris la blague.
C’est lié aux paiements ?
Nous sommes en avance sur le planning ce trimestre.
— Il ne s’agit pas des plannings, répondit Boris sèchement en s’asseyant en face de lui.
— J’ai un ordre de l’actionnaire majoritaire.
Ce matin, une assemblée extraordinaire des fondateurs a eu lieu.
— Sans moi ?!
Je suis le directeur général et je possède 49 % des actions !
— La loi permet de convoquer une assemblée à l’initiative du détenteur du paquet de contrôle, s’il existe des raisons de penser que les actions du directeur nommé nuisent à l’entreprise, dit Boris avec une précision glaciale.
— L’actionnaire a décidé de mettre fin à ton contrat de travail.
Tu es licencié, Igor.
Igor éclata d’un rire bref et nerveux.
— Tu es fou ?
C’est moi qui ai créé cette entreprise !
J’en suis le visage et le cerveau !
Qui est cet actionnaire pour pouvoir me licencier ?!
J’appelle tout de suite mes avocats !
Je rachèterai votre part !
— Tu n’y arriveras pas.
D’abord, tu n’as pas d’argent — tous tes actifs sont investis dans ces 49 %, qui ne valent plus rien maintenant sans droit de gestion.
Ensuite, l’actionnaire ne vend pas sa participation.
— Qui est-ce ?! rugit Igor en frappant la table du poing.
— Qui est ce salaud qui veut me prendre mon affaire ?!
Boris sortit calmement un document du dossier, la décision de l’assemblée, et le poussa vers Igor.
Igor baissa les yeux.
En bas, sous le texte formel concernant la révocation du directeur général et la remise de toutes les affaires dans un délai de vingt-quatre heures, se trouvait une signature nette, douloureusement familière.
À côté, l’explication : Propriétaire de 100 % des actions du fonds « Avangard » — A. V. Sokolova, née.
Les lettres semblaient danser devant les yeux d’Igor.
Il cligna plusieurs fois des yeux.
Anna.
Son Anna.
La petite souris grise.
La cuisinière.
— C’est une erreur, murmura-t-il en sentant ses lèvres s’engourdir.
— C’est une tromperie.
Elle ne pouvait pas… Elle n’avait pas d’argent !
— Vous avez sous-estimé la puissance de l’amour maternel et de la prévoyance féminine, remarqua Boris froidement.
— Et encore une chose, Igor.
L’appartement sur Koutouzovski.
C’est un appartement de fonction.
La véritable propriétaire a demandé qu’on vous transmette que vous avez exactement trois heures pour rassembler vos affaires.
Vous laisserez les clés et la carte d’accès à la sécurité en bas.
Igor se laissa retomber dans son fauteuil.
L’air du bureau était soudain devenu dense et lourd, comme de la gelée.
Il se souvint de la soirée précédente.
Les valises alignées.
Son ton arrogant.
Et le rire de Tamara Petrovna.
Ce n’est que maintenant qu’il comprenait pourquoi elle riait.
Elle avait vu devant elle un roi nu qui, avec fierté, était chassé du palais par la véritable maîtresse des lieux.
— Et qu’est-ce que je suis censé faire maintenant ? siffla-t-il d’une voix pleine d’apitoiement sur lui-même.
Du prédateur de la veille, il ne restait plus rien.
— Vous pouvez prendre votre sac en cuir, dit Boris en se levant.
— La sécurité a été informée.
Votre carte sera annulée dans dix minutes.
Trois semaines passèrent.
L’automne s’était pleinement installé, colorant les parcs de Moscou d’or et de rouge éclatant.
Anna se tenait devant le miroir du vaste dressing de son appartement sur Koutouzovski.
Le même appartement dans lequel elle était revenue le lendemain du licenciement d’Igor.
Une odeur de parfums féminins chers flottait dans l’air — Milena avait disparu à la vitesse de la lumière lorsqu’elle avait appris que le « maître de la vie » n’était qu’un minoritaire sans emploi, aux comptes bloqués et sans endroit où vivre.
Anna portait un tailleur-pantalon impeccable, couleur vin.
Ses cheveux, qu’elle attachait autrefois en un chignon modeste, tombaient maintenant en vagues brillantes sur ses épaules.
Ses yeux, sans peur ni soumission, regardaient avec assurance.
Elle n’avait pas détruit l’entreprise.
Pourquoi scier la branche sur laquelle on est assis ?
Tamara Petrovna, avec la sagesse des temps anciens, avait aidé à engager un brillant gestionnaire de crise.
Les affaires fonctionnaient, les dividendes affluaient.
Et Anna, enfin, s’était rappelée ce qu’elle voulait, elle.
Elle avait ouvert un petit studio de design d’intérieur — son rêve d’université, avant de sacrifier sa vie au succès de son mari.
L’interphone sonna.
Anna appuya sur le bouton vidéo.
Sur l’écran apparut Igor.
Il avait mauvaise mine.
Son manteau froissé, sa barbe de trois jours, son regard éteint.
Il se tenait sous une pluie fine et regardait la caméra avec supplication.
— Anna… Anna, je t’en prie, réponds.
Anna soupira et prit l’appel.
— Je t’écoute, Igor.
— Anna, pardonne-moi ! sa voix tremblait, sans la moindre trace de l’arrogance d’autrefois.
— J’ai été un idiot.
Je me suis perdu.
Ce n’est qu’une crise de la quarantaine, cette fille… elle ne comptait pas pour moi !
J’ai tout compris.
Je t’aime, Anna.
Recommençons depuis le début.
Je réparerai tout.
Nous sommes une famille… dix ans…
Anna l’écoutait et s’écoutait elle-même.
Elle s’attendait à ressentir de la méchanceté ou de la douleur.
Mais à l’intérieur, c’était le calme, comme après une tempête.
Elle regardait cet homme et ne comprenait plus comment elle avait pu l’aimer si longtemps.
Il lui paraissait petit et pitoyable.
— Igor, dit Anna d’une voix calme et claire.
— L’amour ne meurt pas en un jour, il s’efface comme de l’or bon marché.
Le tien s’est complètement effacé.
Je n’ai aucune raison de te pardonner, parce que je ne suis plus en colère.
Tu n’es plus qu’un étranger pour moi.
— Mais l’entreprise ?
Notre argent ?
Ma part ! la panique perçait dans sa voix.
— Tes dividendes issus des 49 % seront virés sur ton compte chaque trimestre.
Assez pour vivre.
Tu veux plus ?
Construis-toi un autre empire.
Mais cette fois — seul.
— Anna, ne fais pas ça !
Tu n’es pas comme ça !
Tu es bonne, indulgente ! il pleurait presque.
— Je l’étais.
Mais j’ai grandi, Igor, dit Anna, et elle sourit pour la première fois sincèrement depuis longtemps.
— Adieu.
Elle coupa l’appel, se retourna et alla dans la cuisine.
Là, Tamara Petrovna découpait déjà une tarte aux pommes fumante.
L’odeur de la cannelle et de la chaleur remplissait l’appartement, chassant les dernières ombres du passé.
— Il a appelé ? demanda sa mère sans lever les yeux.
— Oui, acquiesça Anna en versant du thé.
— Et alors ?
Anna s’assit, prit un morceau de tarte chaude et regarda à travers l’immense fenêtre panoramique où la vie de la ville géante frémissait.
Sa ville.
Sa vie.
— Rien, maman.
Le cirque est parti.
Tamara Petrovna éclata d’un rire bref et triomphant.
Anna rit avec elle.
Dans ce rire, il y avait autant de liberté et d’avenir qu’il n’y en avait pas eu au cours des dix dernières années.
