Mais un seul appel a brisé son scénario…
— Oh, Oksanochka, j’ai vidé ta crème pour le visage dans les toilettes.
Je pensais que c’était de la mayonnaise périmée, le pot avait un air si quelconque, — Victoria Nikititchna battait des cils postiches en jouant l’ingénue.
— Ne te fâche pas contre la vieille femme, je ne fais que veiller à l’ordre.
Oksana regardait en silence le pot vide de la crème française à dix mille roubles que son mari lui avait offerte pour leur anniversaire.
À l’intérieur, la lave bouillonnait, mais à l’extérieur elle conservait un calme glacial.
C’était déjà la cinquième « coïncidence » de la semaine.
Tantôt la tasse préférée d’Oksana avait sauté toute seule de la table, tantôt on retrouvait un demi-paquet de sel dans la soupe.
— Ce n’est rien, Victoria Nikititchna, — sourit Oksana, bien que ses mâchoires se crispent.
— C’était une crème contre les rides profondes et le relâchement de la peau.
Je la gardais justement pour vous, je voulais vous faire une surprise.
Dommage, maintenant il va falloir vous contenter de « remèdes populaires ».
La belle-mère s’étrangla, porta la main à son cou comme pour vérifier sa peau flasque, et lança à sa belle-fille un regard en coin.
— Tu me manques de respect, petite ? — siffla-t-elle quand la porte de la chambre de son fils se referma.
— Ce n’est rien.
Seriojenka comprendra bientôt que tu n’es pas faite pour lui.
La campagnarde ressort de toi de partout, aucune crème ne pourra la masquer.
Tout avait commencé un mois plus tôt.
Victoria Nikititchna, une dame se prenant pour une aristocrate tout en étant domiciliée dans un petit deux-pièces en panneau préfabriqué à Lioublino, avait soudain ressenti une mélancolie existentielle.
« Je me sens seule, mon fils, ma tension fait des bonds, j’ai peur de mourir seule », se lamentait-elle au téléphone.
Sergueï, trop bon, n’avait pas résisté et avait amené sa mère dans leur spacieux trois-pièces.
Le plan était exécuté avec virtuosité.
En présence de Sergueï, Victoria Nikititchna était un ange en chair et en os.
Elle servait à Oksana les meilleurs morceaux au dîner, la complimentait avec une légère condescendance et l’appelait « maîtresse de maison ».
— Notre Oksanochka est si habile, — chantait-elle quand Sergueï rentrait du travail.
— Simple, bien sûr, elle ne décroche pas les étoiles du ciel, elle n’a pas étudié dans un institut de jeunes filles nobles, mais son bortsch est à se damner !
Mais dès que la porte se refermait derrière Sergueï, « l’ange » perdait ses ailes et sortait son dard venimeux.
— Tu essores la serpillière comme une trayeuse une vache, ma chère, — lâchait la belle-mère en observant Oksana laver le sol.
— Dans les familles intelligentes, on ne fait pas comme ça.
Oksana se redressa, s’appuya sur le balai et regarda avec intérêt sa belle-mère assise en peignoir taché de café, grignotant des graines.
— Dites-moi, Victoria Nikititchna, de quelle intelligentsia venez-vous exactement ? — demanda Oksana.
— Celle qui lit *Guerre et Paix* en version originale, ou celle qui vendait de l’alcool au marché dans les années quatre-vingt-dix jusqu’à ce que l’OBKhSS ferme boutique ?
Sergueï racontait que vous étiez une grande businesswoman à l’époque.
La belle-mère resta figée, une graine à la bouche.
Son visage se couvrit de taches rouges.
— C’était… une petite entreprise !
Une époque de changements ! — cria-t-elle en laissant tomber les coquilles sur le sol propre.
— Bien sûr, bien sûr, — hocha la tête Oksana.
— C’est juste que vous parlez tant d’étiquette, alors que vous crachez les coquilles sur le parquet.
Comme un chameau au zoo à qui on n’a pas donné de carotte.
Victoria Nikititchna devint cramoisie, tenta de répliquer, mais se contenta d’un geste maladroit avant de battre en retraite dans sa chambre en traînant bruyamment ses pantoufles.
Oksana tenta de parler à son mari.
Avec précaution, sans hystérie.
— Sergueï, elle me harcèle.
Elle m’insulte, elle abîme mes affaires.
— Ksioucha, mais tu inventes, — se frotta-t-il l’arête du nez, épuisé.
— Maman t’adore.
Hier encore, elle m’a parlé pendant une demi-heure de ton naturel et de ta santé.
Tu es juste jalouse.
C’est une personne âgée, elle s’ennuie, supporte un peu.
« Naturelle et en bonne santé », dans le langage de Victoria Nikititchna, signifiait « jument robuste ».
Oksana comprit que se plaindre était inutile.
Les hommes croient aux faits, pas aux émotions.
Et des faits, elle n’en avait pas.
La belle-mère agissait avec ruse, sans témoins.
L’escalade du conflit s’accéléra.
La belle-mère passa des petites mesquineries à la violation des limites personnelles.
Elle se mit à réorganiser les sous-vêtements du couple.
— J’ai trié tes culottes, — déclara-t-elle au petit-déjeuner, quand Sergueï était déjà parti.
— Elles sont trop… vulgaires.
Une femme doit être un mystère, pas la vitrine d’une boucherie.
Je les ai mises dans un sac, tu les emporteras à la datcha pour faire des chiffons.
Oksana posa lentement sa tasse sur la table.
— Victoria Nikititchna, — sa voix était basse, mais l’acier y vibrait.
— Si vous touchez encore une fois à mon linge, je commencerai à trier vos médicaments.
Et j’ai bien peur de confondre le laxatif avec le somnifère.
Vous imaginez l’effet ?
Dormir et… malaise.
— Tu me menaces ?! — s’emporta la belle-mère.
— Moi, je sais ce que sont la haute couture et le style, contrairement à toi !
J’ai même terminé avec mention des cours de coupe et couture à la Maison des officiers !
— Ça se voit, — hocha la tête Oksana en regardant les leggings léopard de sa belle-mère incrustés dans ses flancs.
— Surtout dans votre talent à associer un imprimé prédateur à la silhouette d’un phoque fatigué.
C’est sans doute un chic particulier, version officier.
La belle-mère sursauta comme sous une gifle, tenta de rentrer le ventre, mais celui-ci ressortit traîtreusement, et elle s’enfuit de la cuisine en soufflant, telle une poule ébouillantée.
Mais Victoria Nikititchna ne renonçait pas.
Elle décida de jouer le tout pour le tout.
Il lui fallait une humiliation publique pour que Sergueï voie enfin le « vrai visage » de cette arriviste.
L’occasion se présenta rapidement — l’anniversaire de Sergueï.
Des amis et des collègues vinrent.
Oksana dressa une table somptueuse : veau rôti, salades, tartes maison.
Tout était parfait.
Quand les invités furent installés, la belle-mère prit la parole.
— Mes chers amis ! — commença-t-elle d’une voix enjôleuse.
— Comme je suis heureuse que tout aille bien pour mon Seriojenka.
Bien sûr, notre Oksanochka est simple, vient de la province, n’a pas appris les bonnes manières, mais comme elle s’efforce !
Regardez ce veau.
Ksioucha a dû avoir l’habitude, au village, de plumer la volaille à la main, alors elle l’a un peu trop séché.
Ce n’est rien, avec de la mayonnaise, ça passera !
Et la nappe… une petite tache, là.
Au village, on mange sur des journaux, c’est pardonnable.
Un silence gêné s’abattit sur la table.
Sergueï fronça les sourcils.
— Maman, la viande est excellente, — dit-il.
— Mais je dis ça par amour ! — s’exclama Victoria Nikititchna.
— Je veux juste l’aider à devenir une dame de la ville.
Parce que parfois, c’est la honte, Sergueï.
Tu te souviens de Lenotchka, la fille du professeur ?
Voilà une vraie race !
Et là… enfin, elle est robuste, elle accouchera facilement, comme dans un champ.
Oksana se leva.
Son visage était calme, mais ses yeux lançaient des éclairs.
— Merci de votre sollicitude, Victoria Nikititchna.
À propos de race et de bonnes manières.
Vous parlez si souvent de Lenotchka et des professeurs que j’ai décidé de vérifier votre généalogie.
Sergueï, tu te souviens, maman disait que son arrière-grand-père était comte ?
— Oui, — grogna Sergueï.
— J’ai fait une demande aux archives, je voulais faire une surprise, commander un blason familial, — dit Oksana en sortant une feuille pliée.
— Alors voilà, votre arrière-grand-père s’appelait Nikifor, et il n’était pas comte, mais palefrenier, fouetté pour avoir volé de l’avoine.
Votre passion pour la « race » est donc compréhensible — l’appel des ancêtres, en quelque sorte.
Les invités éclatèrent de rire.
Certains riaient franchement.
La belle-mère pâlit, puis devint écarlate.
— Tu… tu mens ! — hurla-t-elle.
— Insolente !
Campagnarde !
Je te démasquerai !
Tu n’aimes même pas Sergueï, tu veux juste une inscription à Moscou !
— Maman, ça suffit ! — frappa Sergueï du poing sur la table.
— Tu dépasses les limites.
La fête était gâchée, mais Victoria Nikititchna comprit : c’était la guerre.
Et dans cette guerre, on ne faisait pas de prisonniers.
Pendant une semaine, la maison fut plongée dans une guerre froide.
La belle-mère se tut, mais Oksana sentait qu’un coup final se préparait.
Et elle ne se trompait pas.
Le vendredi, Oksana partit faire des courses, et Sergueï devait rentrer tard.
Mais le rendez-vous fut annulé, et il arriva à la maison à quatre heures de l’après-midi.
Il ouvrit doucement la porte, voulant faire une surprise.
Depuis la cuisine, la voix de sa mère se faisait entendre.
Elle parlait au téléphone, bruyamment, avec délectation, sans se retenir.
— …Oui, Lioudmila, je te dis que je vais la faire craquer.
Cette paysanne est à bout.
Hier, j’ai ajouté de la crème dépilatoire dans son shampoing, qu’elle devienne chauve, la laide.
Sergueï est aveugle, il aime sa maman, il croit sa maman.
Je lui bourre déjà le crâne en disant qu’elle le trompe.
J’ai dit que je l’avais vue faire des œillades au voisin.
L’eau use la pierre !
Je les divorcerai avant le Nouvel An, tu verras.
Et je lui refilerai ta Lenotchka.
L’appartement est grand, on aura de la place toutes les deux, et celle-là qu’elle retourne dans son étable jeter du fumier !
Sergueï resta figé dans le couloir.
Le sac avec le gâteau qu’il avait acheté faillit lui tomber des mains.
Il écoutait sa mère, cette femme qu’il croyait malheureuse et solitaire, couvrir son épouse d’immondices.
Elle avouait des bassesses qui faisaient dresser les cheveux sur la tête.
— Elle est stupide, Liouda ! — continuait la belle-mère, emportée.
— Je lui parle d’art, et elle me regarde avec ses yeux de mouton.
Elle croit que parce qu’elle cuisine, elle est reine.
Et hier, je lui ai arraché exprès un bouton de son manteau pendant qu’elle ne regardait pas.
Qu’elle se promène en loques.
L’essentiel, c’est de bien présenter les choses.
Moi, la martyre, elle, la mégère.
Classique !
À ce moment-là, Oksana rentra du magasin.
Elle ouvrit la porte avec sa clé et tomba nez à nez avec Sergueï, livide.
Il posa un doigt sur ses lèvres, demandant le silence, et désigna la cuisine.
— …Bon, j’y vais, Liouda, il semble que celle-là soit rentrée.
Je vais simuler une crise cardiaque, il faut bien que Sergueï la rende responsable, — conclut Victoria Nikititchna.
Elle raccrocha, ébouriffa ses cheveux, inspira profondément pour commencer à gémir, et se retourna.
Dans l’embrasure de la porte de la cuisine se tenait Sergueï.
À côté de lui — Oksana avec ses sacs de courses.
La scène muette dura trois secondes.
Victoria Nikititchna tenta de se saisir le cœur, mais en voyant le regard glacial de son fils, sa main se figea à mi-chemin.
— Sergueï ?
Tu… tu es rentré tôt…
Je me sens si mal, le cœur me fait mal…
C’est elle qui m’a mise dans cet état… — dit-elle par habitude en pointant Oksana, mais sa voix trembla.
— Ne te fatigue pas, maman, — dit Sergueï d’une voix effrayamment calme.
— J’ai tout entendu.
Tout.
Le shampoing, le bouton, Lenotchka.
— Ce n’est pas ce que tu crois ! — hurla la belle-mère, comprenant que le sol se dérobait sous ses pieds.
— Je plaisantais !
On discutait d’un scénario avec Liouda !
Pour un spectacle amateur !
— Un scénario ? — répéta Oksana en posant les sacs par terre.
— Eh bien, le final de votre pièce sera inattendu.
— Maman, — Sergueï regarda sa montre.
— Tu as dix minutes pour faire tes valises.
— Quoi ?! — les yeux de Victoria Nikititchna sortirent de leurs orbites.
— Tu chasses ta mère ?!
Ta propre mère ?!
À cause de cette… cette…
— À cause de cette femme, je suis heureux, — trancha Sergueï.
— Et toi, tu as tenté de détruire ma famille.
Je ne te chasse pas.
Je te ramène chez toi.
À Lioublino.
C’est ta place, puisque vivre ici avec une « paysanne » te fait tant souffrir.
— Je n’irai nulle part !
J’ai de la tension !
Je vais mourir maintenant ! — commença la belle-mère en s’affaissant sur une chaise.
— Oh non, Victoria Nikititchna, — Oksana s’approcha et la saisit doucement mais fermement par le bras, l’empêchant de tomber.
— Ne vous ridiculisez pas.
Vous êtes une aristocrate.
On doit mourir avec élégance, en soie et avec un éventail, pas en pantoufles usées au milieu d’une cuisine que vous détestez tant.
Là, vous ressemblez à une actrice d’un théâtre en ruine qu’on a bombardée de tomates pourries.
La belle-mère suffoqua de rage, le masque de victime tomba instantanément.
— Soyez maudits ! — siffla-t-elle en se redressant.
— Je ne remettrai plus jamais les pieds ici !
— Tant mieux, — acquiesça Sergueï.
— N’oublie pas ton passeport.
Le trajet jusqu’à Lioublino se déroula dans un silence de mort.
Victoria Nikititchna était assise à l’arrière, serrant son sac, regardant par la fenêtre.
Elle n’arrivait toujours pas à croire que son plan, si brillant et si soigneusement élaboré, s’était effondré en un instant.
Sergueï gara la voiture devant l’immeuble gris.
— Tu as tes clés, — dit-il sans se retourner.
— Je te ferai livrer de la nourriture.
Ne m’appelle pas.
Quand je serai prêt à te parler, je le ferai moi-même.
Mais ce ne sera pas de sitôt.
Victoria Nikititchna sortit de la voiture.
Elle resta debout dans le vent, petite, méchante et seule, sur fond de mur gris.
Elle voulait crier une insulte, les maudire, mais les mots restèrent coincés dans sa gorge.
Sergueï appuya sur l’accélérateur.
La voiture démarra en trombe, le ramenant vers sa maison propre et chaleureuse, où ça sent les tartes, où personne n’espionne ni ne verse du sel dans la soupe.
À la maison, Oksana l’attendait avec du thé.
— Ça va ? — demanda-t-elle en serrant son mari dans ses bras.
— Ça va.
J’ai été un idiot.
— Tu l’as été, — acquiesça Oksana en lui caressant le dos.
— Mais tu t’es corrigé.
Et c’est l’essentiel.
Au fait, j’ai vérifié la crème dépilatoire dont elle parlait.
Elle a confondu les flacons.
Elle l’a ajoutée à son propre baume capillaire.
Sergueï releva la tête et regarda sa femme.
Des étincelles malicieuses dansaient dans ses yeux.
— C’est-à-dire ?
— C’est-à-dire que Victoria Nikititchna a un avenir très… « lisse » devant elle, — sourit Oksana.
— Le karma, c’est comme ça.
Ça revient comme un boomerang enduit de colle « Moment ».
Ils éclatèrent de rire.
Pour la première fois depuis un mois, l’appartement respirait la légèreté et la liberté.
Et quelque part à Lioublino, dans un appartement vide, une femme mauvaise examinait dans le miroir ses cheveux qui s’éclaircissaient et comprenait qu’elle s’était punie elle-même.
**Fin.**
