Et le lendemain matin, lorsqu’il passa son badge au bureau, il devint blanc comme un linge…
« Mais qui aurait encore besoin de toi à ton âge, Lena ? »
« Tu vas bientôt avoir cinquante ans, tes rides ne se cachent déjà plus, et moi, j’ai envie de vivre ! »
« De vivre une vraie vie ! »
Viktor ferma furieusement la fermeture éclair de sa valise en cuir.
Ses gestes étaient brusques, remplis de la colère vertueuse d’un homme persuadé de rendre justice.
Elena se tenait dans l’encadrement de la porte de la chambre, l’épaule appuyée contre le montant.
Elle ne pleurait pas.
Elle ne criait pas.
Elle ne suppliait pas.
Dans ses yeux sombres et calmes, il n’y avait ni peur ni douleur, seulement une étrange distance, presque clinique, que Viktor, aveuglé, prit pour un état de choc.
« Je pars chez Alina », lança-t-il sans même regarder sa femme, en rangeant soigneusement de coûteux boutons de manchette à côté de ses chemises.
« Elle a vingt-trois ans. »
« Elle est souple, elle rit à mes blagues, elle me désire. »
« Et toi… tu es devenue un meuble. »
« Une ombre. »
« Je t’ai offert cette vie, cette maison, et je te la laisse. »
« Considère cela comme une compensation pour les années perdues. »
Elena cligna lentement des yeux.
« Tu prends tes affaires ? » demanda-t-elle d’une voix égale, sans le moindre tremblement.
« Seulement mes affaires personnelles. »
« Tu t’achèteras le reste toi-même. »
« J’ai une carte d’entreprise, mais je la laisserai dans le tiroir du bureau. »
« Demain, les avocats te contacteront au sujet du divorce. »
« Adieu, Lena. »
La porte d’entrée claqua.
Le bruit de ses pas qui s’éloignaient sur l’escalier de marbre résonna dans l’immense hall désormais vide.
Elena s’approcha de la fenêtre.
Depuis la rue montait le bruit du moteur de sa nouvelle Porsche, qu’elle avait d’ailleurs payée six mois plus tôt sous prétexte d’un « bonus pour le directeur général ».
Elle sortit son smartphone de la poche de sa robe de chambre.
Elle composa un numéro court.
« Andreï, bonjour », dit-elle.
« Oui, il est parti. »
« Scénario B. »
« Lancez la procédure. »
« Oui, tous les documents sont prêts. »
« Que la sécurité à l’entrée de l’“Imperia” soit informée pour huit heures du matin. »
« Et oui… annulez ma réservation au restaurant pour ce soir. »
« Je vais travailler. »
Elle posa le téléphone sur la table.
Dans son reflet sur la vitre, il n’y avait pas de « femme fatiguée d’un certain âge ».
On y voyait la fondatrice et unique propriétaire du holding « Vector-Tech », une entreprise qui, au cours des dix dernières années, avait absorbé trois grands concurrents.
Viktor n’avait été qu’une belle façade ambitieuse.
Un directeur général salarié à qui l’on avait permis de jouer au grand patron, parce que son ego avait besoin de pouvoir, et elle, de silence et de tranquillité.
Il croyait sincèrement que l’entreprise leur appartenait « cinquante-cinquante ».
Il avait oublié que le contrat de mariage et les statuts de la société avaient été rédigés bien avant qu’il apprenne à distinguer l’EBITDA du bénéfice net.
—
Le lendemain matin commença pour Viktor avec une sensation de triomphe absolu.
Il se réveilla dans l’immense lit du penthouse d’Alina, baigné d’une lumière rose.
À côté de lui, sa jeune maîtresse dormait doucement, jouant dans son sommeil avec ses doigts.
Viktor s’étira, se sentant vingt ans plus jeune.
« Pauvre Lena », pensa-t-il avec une compassion feinte, en se versant du café dans la cuisine.
« Elle doit sûrement pleurer dans son oreiller en ce moment. »
« Enfin, je lui ai laissé la maison. »
« Elle s’en sortira. »
« Et moi, j’ai mérité ma récompense. »
Il enfila son plus beau costume italien, vaporisa un parfum lourd sur son cou et quitta l’appartement.
Une journée ordinaire l’attendait : réunion, signature de contrats et sentiment de sa propre importance.
Il se rendait au centre d’affaires « Imperia », un gratte-ciel de verre de quarante étages, où se trouvait le siège de « Vector-Tech » dans les étages supérieurs.
Viktor gara la Porsche sur le parking visiteurs.
Sa place personnelle dans le garage souterrain, comme il l’avait décidé, devait désormais revenir à quelqu’un de plus jeune, par exemple au nouveau directeur commercial.
Il entra dans le hall, salua d’un signe de tête l’administrateur qu’il connaissait et se dirigea vers les tourniquets.
Il sortit de la poche intérieure de sa veste une lourde carte en plastique avec une puce et un hologramme.
Il la posa contre le lecteur.
Bip.
Une lumière rouge s’alluma.
Le tourniquet ne s’ouvrit pas.
Viktor fronça les sourcils.
« Ça bugue », marmonna-t-il avant de poser de nouveau la carte, plus fort, comme si le fonctionnement de la puce dépendait de la pression exercée.
Bip.
Lumière rouge.
Le signal sonore émit un bref son d’alerte.
« Hé, Semion ! » lança Viktor avec agacement au chef de la sécurité qui était de service au comptoir.
« Ton lecteur est bloqué. »
« Redémarre le système, je dois monter au trente-deuxième étage. »
Semion se leva lentement de sa chaise.
Son visage était impénétrable, et dans ses yeux, on ne lisait pas la soumission habituelle, mais une froide indifférence presque policière.
« Viktor Sergueïevitch », dit le garde d’une voix basse, mais assez forte pour que tout le hall entende.
« Votre badge a été désactivé. »
« Je vous prie de quitter le territoire du centre d’affaires. »
Le silence tomba autour d’eux.
Quelques employés du service logistique, qui passaient par là, s’arrêtèrent, échangèrent des regards et se mirent à chuchoter.
« Tu es devenu fou ? » cria Viktor d’une voix aiguë.
Le sang lui monta au visage, puis reflua tout aussi brusquement, laissant derrière lui un vide glacial.
« Je suis le directeur général ! »
« Je suis le propriétaire de cette entreprise ! »
« Ouvre immédiatement ce maudit tourniquet, avant que je ne te vire au diable ! »
« Viktor Sergueïevitch », répondit Semion sans même cligner des yeux.
« Conformément à l’ordre du conseil d’administration et du service de sécurité, vous êtes suspendu de vos fonctions. »
« L’accès au bâtiment vous est interdit. »
« Si vous ne retirez pas vos mains du tourniquet, je serai obligé d’appeler la police pour violation du périmètre de sécurité. »
Viktor devint blanc comme un linge.
Littéralement.
Le sang quitta son visage, laissant sa peau grise et flasque.
Dans ses yeux passèrent les chiffres rouges du compte bancaire qu’il avait consulté la veille au soir.
La carte d’entreprise.
Les voitures en leasing.
Le penthouse d’Alina, qui, comme Viktor le comprit soudain avec une terrible clarté, avait été loué par l’intermédiaire d’une société-écran de « Vector-Tech ».
« Ce n’est pas possible », murmura-t-il en sortant fébrilement son téléphone.
« Je vais appeler le conseil d’administration ! »
« Je… »
« Viktor. »
La voix ne venait pas du téléphone.
Elle venait du côté des ascenseurs.
Sur le sol de marbre, les talons d’une femme vêtue d’un impeccable costume blanc claquaient avec assurance.
À côté d’elle marchait un jeune homme avec une tablette : Andreï, l’avocat personnel d’Elena.
Viktor se figea.
Sa mâchoire tomba.
« Lena ? »
« Qu’est-ce que tu fais ici ? »
« Comment… comment as-tu passé la sécurité ? »
Elena s’arrêta à un pas de lui.
Elle était magnifique.
Aucune trace des rides dont il s’était si cruellement moqué la veille.
Une coiffure stricte, un maquillage léger, une posture de reine.
Elle ne le regardait pas avec haine.
On regarde ainsi une erreur agaçante et insignifiante dans un rapport annuel.
« J’ai passé la sécurité parce que ce centre d’affaires m’appartient, Viktor », dit-elle d’une voix calme, mais dans le hall de verre, ses mots résonnèrent comme des coups de feu.
« Et la société “Vector-Tech” m’appartient. »
« Cent pour cent des actions. »
« Tu mens ! » s’écria Viktor, mais sa voix trembla traîtreusement.
« Nous partagions tout à moitié ! »
« J’ai construit cet empire ! »
« J’ai trimé pendant dix ans ! »
« Pendant dix ans, tu as joliment signé les papiers que je te donnais », répondit froidement Elena.
« Tu étais un manager salarié, Vitia. »
« Tes “cinquante pour cent” n’étaient qu’une option sur le papier, annulable en cas de rupture du contrat de travail pour “perte de confiance” ou, dans notre cas, pour risques de réputation. »
« Tu as toi-même signé cette clause dans le contrat il y a cinq ans. »
« Tu te souviens ? »
« À l’époque, tu plaisantais encore en disant que “la paperasse, ce n’était pas pour les vrais loups”. »
Viktor vacilla.
Soudain, il n’eut plus d’air.
L’atmosphère dans le hall lui sembla raréfiée.
« Et la maison ? »
« Les voitures ? »
« La maison est à mon nom. »
« Les voitures sont en leasing au nom de l’entreprise. »
« Ton salaire du mois en cours sera versé sur ton compte personnel avec toutes les indemnités prévues par le Code du travail en cas de licenciement. »
« Mais les comptes d’entreprise te sont désormais fermés. »
Elena fit un pas de plus et baissa la voix, bien que ce ne fût pas nécessaire.
« Hier, tu as demandé : “Qui aurait encore besoin de toi à ton âge ?” »
« La bonne question était différente, Viktor : “Qui va te nourrir à ton âge sans mes relations, mon intelligence et mon capital ?” »
Elle fit un signe de tête à Andreï.
« Raccompagnez monsieur jusqu’à la sortie. »
« S’il résiste, appelez la police. »
« Nous n’avons plus rien à faire avec lui. »
Elena se retourna et se dirigea vers les ascenseurs réservés aux VIP.
Les portes vitrées s’ouvrirent silencieusement pour la laisser entrer.
Avant que les portes ne se referment, elle lança par-dessus son épaule :
« Au fait, mon agent immobilier appellera Alina aujourd’hui. »
« Le penthouse doit être libéré avant ce soir. »
« Un coursier récupérera vos affaires à vos frais. »
« Sur votre compte personnel. »
« Bonne chance pour les entretiens d’embauche, Viktor. »
« À votre âge. »
Les portes de l’ascenseur se refermèrent.
Viktor resta debout au milieu du hall de marbre, entouré des regards des employés qui ne le regardaient plus avec respect.
À présent, dans leurs yeux, il ne lisait plus que de la pitié et une joie mauvaise.
Semion, le garde, indiqua silencieusement du doigt la porte tournante menant à la rue.
Viktor marcha lentement vers la sortie, comme un vieil homme.
Dehors, le soleil éclatant de juin brillait.
Il sortit son téléphone et composa le numéro d’Alina avec des doigts tremblants.
Une tonalité.
Une deuxième.
Une cinquième.
« Le correspondant ne peut pas recevoir d’appels ou son téléphone est éteint. »
Il baissa la main.
Dans la poche de sa veste pesait son portefeuille, dans lequel se trouvaient exactement trois mille roubles en liquide et une carte de crédit personnelle dont la limite suffirait pour quelques semaines dans un hôtel bon marché.
La Porsche avec laquelle il était venu appartenait à la société de leasing.
Viktor s’assit sur le banc brûlant près de la fontaine et regarda le bâtiment de verre de quarante étages, où tout en haut, derrière les vitres teintées, une femme qu’il avait prise pour un « meuble dépassé » commençait sa journée de travail.
Et seulement maintenant, en sentant sur lui le vent froid de la réalité, il comprit que le plus vieux et le plus inutile dans cette ville, aujourd’hui, c’était lui.
