Nous en avons plus besoin.

On a décidé : tu vas céder.

La famille de mon mari a trouvé un prétexte pour me prendre mon appartement.

Olga n’aimait pas compter l’argent à voix haute.

C’était un trait personnel chez elle — pas par fierté, plutôt par superstition, je crois.

Comme si, dès qu’on prononçait une somme, elle trouvait aussitôt une façon de s’échapper.

Alors elle gardait son tableau d’économies dans son téléphone, dans les notes, protégé par un mot de passe, et ne l’ouvrait qu’elle-même, en silence, généralement le dimanche matin, pendant que Denis dormait encore.

Ils louaient un petit une-pièce au Nord — un quartier pas mauvais, mais pas le centre non plus.

Quarante minutes de route jusqu’au travail en minibus.

Un supermarché de l’autre côté de la rue.

Et, dans la cour, les enfants des voisins du dessus hurlaient sans arrêt.

Denis gagnait cinquante-cinq mille — il était chef d’atelier dans un garage.

Il avait des mains en or, mais le plafond salarial se voyait à l’œil nu.

Olga tenait la comptabilité dans une petite société de gros et touchait quarante-huit mille.

Au total : cent trois mille à deux.

Et, sur cette somme, vingt-deux mille partaient tout de suite chez la propriétaire de l’appartement, une femme âgée nommée Antonina Semionovna, qui appelait le premier jour de chaque mois avec la précision d’un mécanisme d’horloge.

Ils mettaient de côté quinze mille par mois.

Parfois plus, quand ils réussissaient à économiser.

Parfois moins — quand la voiture de Denis tombait en panne, ou quand Olga achetait quelque chose pour la maison qu’ils repoussaient depuis longtemps.

En trois ans, ils avaient accumulé un peu plus d’un demi-million.

Pour un appartement à eux, dans leur ville, ça ne suffisait même pas pour un premier apport d’hypothèque — sauf tout à la périphérie, là où Olga ne voulait pas aller.

Ils ne se disputaient pas à propos de l’argent.

Ils vivaient simplement avec cette sensation — discrète, en arrière-plan, comme un bruit léger qui ne gêne pas, mais ne disparaît jamais.

Une sensation de provisoire.

Que cet appartement n’était pas vrai, pas le leur.

Que tout ici était faux — même le canapé qu’ils avaient acheté eux-mêmes, et les rideaux qu’Olga avait choisis pendant trois heures en magasin.

De toute façon, c’était à quelqu’un d’autre.

Olga rêvait d’un logement à elle, avec des détails très précis.

Pas de manière abstraite — « je veux un appartement » — mais exactement : je veux une cuisine d’angle, je veux une baignoire avec éclairage, je veux qu’on voie une cour avec des arbres depuis la chambre.

Elle avait même créé un dossier dans son téléphone où elle sauvegardait des photos d’intérieurs.

Denis regardait parfois par-dessus son épaule et souriait.

La sœur de Denis, Tatiana, vivait dans des conditions semblables, juste dans un autre quartier.

Elle louait un appartement avec son mari, Pavel.

Lui travaillait dans la sécurité et gagnait peu.

Tatiana était en congé maternité après la naissance de leur fils, Matveï.

Matveï avait un peu plus d’un an — bruyant, joufflu, toujours le nez qui coule.

Olga se sentait neutre envers son neveu : un enfant comme un autre, en somme un étranger.

Tatiana se plaignait.

C’était son activité principale lors des réunions de famille : se plaindre, longuement, avec des détails, et en se répétant.

De l’étroitesse, du loyer, du fait que Matveï ne dormait pas, que Pavel gagnait peu, que les affaires pour bébé coûtaient cher, et que, de toute façon, tout était injuste.

Olga hochait la tête — par politesse, parce qu’elle comprenait en partie.

Elle et Denis, eux aussi, n’étaient pas dans l’opulence.

Mais à chaque fois, après ces conversations, Olga sortait avec un arrière-goût désagréable.

Comme si on avait essoré sa compassion jusqu’à la dernière goutte, puis reposé un verre vide à sa place.

Irina Vassilievna, la belle-mère, vivait séparément — dans son propre appartement, à quinze minutes de route.

Sa retraite était correcte, et elle travaillait en plus comme aide en crèche trois jours par semaine.

C’était une femme solide, efficace, avec une idée très nette de la façon dont tout devait être organisé autour d’elle.

Avec Olga, elle était correcte — sans chaleur, mais sans hostilité ouverte.

Simplement comme un fait : Denis a une épouse, voilà.

L’essentiel, c’est que son fils soit content.

Tout a changé un mercredi, à la mi-novembre.

Olga était au travail, en train de vérifier un rapprochement avec des fournisseurs, quand son téléphone a vibré sur le bureau.

Un numéro inconnu, fixe de la ville.

Elle a décroché presque machinalement.

— Bonjour, dit une voix inconnue, masculine, officielle.

— Puis-je parler à Olga Sergueïevna Krylova ?

— Oui, c’est moi.

— Je m’appelle Viktor Andreïevitch, je suis notaire.

— Il faut que vous passiez à notre cabinet à un moment qui vous convient.

— Cela concerne un héritage.

— Votre grand-mère, Kovaliova Zinaïda Petrovna, a laissé un testament à votre nom.

Olga est restée figée, le stylo en suspens au-dessus des papiers.

Grand-mère Zina était décédée en octobre — doucement, dans son sommeil, à quatre-vingt-un ans.

Olga était allée aux funérailles à Saratov, où sa grand-mère vivait depuis vingt ans.

Elle savait que sa grand-mère avait un appartement, mais elle n’y avait jamais pensé comme à un héritage — ça semblait lointain, comme une autre vie.

— Un testament ? demanda Olga.

— Exactement.

— Zinaïda Petrovna vous a légué son appartement.

— Il faut établir les documents.

— Si vous venez dans les deux prochaines semaines…

Après, Olga écoutait mal.

Elle a noté l’adresse, le nom du notaire, l’heure de réception.

Elle a raccroché.

Elle est restée assise trente secondes, les yeux sur l’écran, où le tableau n’était pas fermé.

Puis elle a appelé sa mère.

— Maman, tu le savais ?

— Eh bien… ta grand-mère m’a dit, il y a un an, qu’elle voulait mettre ça à ton nom.

— Tu étais la seule petite-fille à aller la voir.

— Tu ne le savais pas ?

— Non.

— Oh, eh bien maintenant tu sais.

Olga est sortie plus tôt du travail — elle a demandé à partir, en invoquant des raisons personnelles.

Elle est allée chez le notaire le jour même.

Viktor Andreïevitch était un homme calme d’une cinquantaine d’années.

Il a tout expliqué clairement, sans mots inutiles.

Un deux-pièces à Saratov.

Deuxième étage.

Quartier central, près d’une école, d’une polyclinique, des arrêts.

État habitable.

Un rafraîchissement à faire, mais pas de gros travaux.

Les documents étaient en ordre.

Olga rentrait en minibus et regardait par la fenêtre.

Dehors, novembre était gris et nu, les arbres se dressaient comme dessinés.

Elle pensait à l’appartement de sa grand-mère.

Elle s’en souvenait : une grande cuisine aux carreaux blancs, des plafonds hauts, un parquet grinçant dans le couloir.

L’odeur de cannelle et de vieux livres.

Grand-mère Zina buvait son thé dans une soucoupe et regardait les infos avec une expression invariablement sceptique.

À la maison, Olga a tout raconté à Denis.

Il a écouté en silence, puis il a pris sa femme dans ses bras.

— Tu vois, dit-il.

— On aura un appartement.

— À Saratov, précisa Olga.

— On le vendra ou on le louera.

— Ou on déménagera — la vie est moins chère là-bas.

Olga a souri.

Pour la première fois depuis longtemps — vraiment, sans effort.

Cette nuit-là, elle n’a pas ouvert son tableau d’économies.

Elle est restée allongée, à penser à l’appartement.

À se demander quoi faire : changer les fenêtres, repeindre les murs, et dans une pièce, il fallait clairement un nouveau sol.

Tout cela se réglait.

Tout cela n’était qu’une question de temps et de mains.

La semaine suivante, Olga est allée à Saratov et a inspecté l’appartement comme sa propriétaire.

Elle a pris un carnet, a parcouru les pièces et noté : quoi remplacer, quoi garder, quoi jeter.

Les fenêtres — sans hésiter.

La plomberie — correcte, inutile de la changer.

Le papier peint — à arracher partout et à refaire.

La cuisine — il y avait de vieux meubles, on pouvait les garder provisoirement.

Olga mesurait au mètre ruban, photographiait, prenait des notes.

Elle est rentrée pleine d’enthousiasme.

Le soir, elle montrait les photos à Denis et expliquait le plan.

— Ici, on mettra le canapé.

— Ici, mon bureau…

Denis hochait la tête, regardait, approuvait.

Ensuite, Olga est allée dans un grand magasin de bricolage, en périphérie, avec parking gratuit et chariots.

Elle a parcouru les rayons pendant trois heures, dressant une liste.

Peinture, apprêt, stratifié pour une pièce, enduit, plinthes.

Elle a noté le total : environ cent vingt mille pour les matériaux, plus la main-d’œuvre si on engageait quelqu’un, mais Olga voulait en faire une partie elle-même.

Elle savait faire.

Son père lui avait appris quand elle était enfant, comment utiliser la peinture, comment manier la spatule.

Le soir, elle est rentrée de bonne humeur, a posé la liste imprimée sur la table.

— Demain, je vais acheter tout ça, dit Olga en déroulant son écharpe.

— Si tout se passe bien, dans un mois on pourra commencer.

Denis était assis sur le canapé.

Son téléphone était à côté de lui, écran vers le bas.

Olga le remarqua du coin de l’œil : il faisait toujours ça quand il était en contact avec quelqu’un et ne voulait pas qu’elle voie.

— Attends, dit son mari.

Olga se retourna depuis le porte-manteau.

— Quoi ?

— Assieds-toi, on doit parler.

Olga s’assit au bord du fauteuil, face au canapé.

Il y avait quelque chose d’anormal dans la voix de Denis — pas de la colère, mais une tension, comme une corde tirée des deux côtés.

— J’y ai réfléchi plusieurs jours, commença-t-il.

— Et je comprends que je vais dire quelque chose de difficile.

— Mais écoute-moi, d’accord ?

— Parle.

— L’appartement, il faut le donner à Tatiana.

Olga ne comprit pas tout de suite.

Elle regardait son mari et attendait la suite — il devait y avoir une suite, quelque chose qui changerait le sens de ces mots.

Denis se taisait.

— Quoi ? dit Olga.

— À Tatiana et Pavel.

— Avec Matveï.

— Ils ont un petit enfant, il leur faut un logement à eux.

— Et nous, on se débrouillera…

— Se débrouiller comment ?

— Eh bien, on attendra.

— On mettra encore de côté.

Olga se leva lentement.

Elle alla à la fenêtre.

Elle regardait la cour, où sous un lampadaire se trouvaient un banc et un buisson sec.

— C’est mon appartement, dit Olga sans se retourner.

— Je sais.

— C’est l’appartement de ma grand-mère.

— Elle a fait le testament pour moi.

— Pas pour toi, pas pour ta sœur — pour moi.

— Je sais, Olga, je sais tout ça.

— Mais eux, ils ont la situation…

— Nous aussi, on a une situation.

Olga se retourna.

— Ça fait trois ans qu’on loue.

— Trois ans qu’on économise.

— Trois ans qu’on attend.

— Tatiana a un enfant…

— Denis, dit Olga en le regardant droit dans les yeux, je n’ai pas d’enfants.

— Mais cet appartement, c’est l’héritage de ma famille.

— C’est la seule chose que ma grand-mère m’a laissée.

— Et je ne vais pas le donner.

Denis prit son téléphone.

Il appuya sur quelque chose.

Il le reposa.

— Tu as écrit à quelqu’un ? demanda Olga.

— À maman.

Olga regarda son mari encore une seconde.

Puis elle alla à la cuisine, versa de l’eau et but un verre debout, près de l’évier.

Elle regardait le robinet, les gouttes au bord de la cuve.

Environ une heure plus tard, la sonnette retentit.

Olga ouvrit elle-même.

Sur le seuil se tenait Irina Vassilievna — en manteau, avec un sac, l’air affairé et rassemblé.

Derrière elle se profilait Tatiana — avec Matveï dans les bras, la veste ouverte, avec un porte-bébé par-dessus le pull.

Irina Vassilievna entra sans attendre qu’on l’invite.

Tatiana entra derrière.

— Eh bien, c’est bien, tout le monde est à la maison, dit la belle-mère en retirant son manteau.

Olga se tenait dans l’entrée et observait comment Irina Vassilievna accrochait son manteau au crochet d’Olga, comment Tatiana passait dans la pièce, comment Matveï écarquillait les yeux vers le lustre.

Denis se tenait un peu à l’écart, contre le mur.

Dans la cuisine, Irina Vassilievna prit le rôle de chef.

Ils s’assirent : la belle-mère en bout de table, Tatiana à côté avec l’enfant, Denis près du mur, Olga en face.

Olga ne proposa pas de thé.

— Olga, nous sommes venues parler calmement, commença Irina Vassilievna d’un ton de personne qui sait déjà comment la conversation va se terminer.

— Tu comprends dans quelle situation est Tatiana ?

— Je comprends sa situation, répondit Olga d’un ton égal.

— Un petit enfant, un appartement loué, l’argent…

— Irina Vassilievna, j’ai entendu ça beaucoup de fois.

— Nous non plus, on ne vit pas dans un château.

Tatiana enchaîna :

— Matveï va bientôt avoir un an et demi, il lui faut une chambre séparée pour dormir, et nous on n’a qu’une pièce, on est tous les uns sur les autres, je ne me rappelle même plus quand j’ai dormi normalement…

— Tatiana, coupa Olga, je compatis.

— Vraiment.

— Mais c’est mon appartement et c’est à moi de décider — le donner ou non.

— Comprenez : c’est l’appartement que ma grand-mère m’a laissé.

— Ta grand-mère était une bonne personne, dit Irina Vassilievna, et elle aurait compris.

— Tu ne connaissais pas ma grand-mère.

Dans la cuisine, le silence dura quelques secondes.

Puis Irina Vassilievna se pencha un peu en avant et dit — pas fort, mais très distinctement :

— Nous en avons plus besoin.

— On a décidé : tu vas céder.

Olga regardait sa belle-mère.

Son visage sûr de lui, ses mains calmes posées sur la table.

Tatiana à côté, qui berçait Matveï et regardait ailleurs, comme quelqu’un qui connaît déjà le scénario et attend son entrée.

— Vous avez décidé, répéta Olga.

— Oui.

— Sans moi.

— Olga, ne complique pas.

— Intéressant.

Olga s’adossa à sa chaise.

— Vous êtes venues dans mon appartement, vous vous êtes assises à ma table et vous m’annoncez que vous avez décidé à ma place ce que je dois faire de mon héritage.

— Tu es jeune, toi et Denis, vous gagnerez encore, dit Irina Vassilievna avec le même calme.

— Et Tatiana a un enfant.

— On ne gagnera pas, coupa Olga.

— Ça fait trois ans qu’on économise et on n’a pas gagné.

— Vous le savez.

— Alors vous attendrez encore.

— Non.

Tatiana arrêta de bercer Matveï.

— Donc tu n’as pas pitié de l’enfant ? dit la belle-sœur.

— Quel rapport avec la pitié pour l’enfant ?

— Tu lui refuses une vie normale !

— Tatiana, je ne suis pas obligée d’assurer un logement à ton enfant au prix de mon héritage.

— Ah, voilà comment tu parles !

Irina Vassilievna éleva la voix, ce qui surprit après son calme précédent.

— Donc tu es contre la famille ?!

— Je suis pour ma famille.

— Nous sommes tous une seule famille !

— Non, dit Olga.

— Vous, vous êtes la famille de Denis.

— Moi, je suis mariée à Denis.

— Ça ne fait pas de votre problème de logement mon obligation.

Tatiana se leva brusquement, Matveï grogna.

— Tu es avare, lança la belle-sœur.

— Tu as toujours été avare.

— Denis nous disait comme tu trembles sur ton argent.

Olga regarda son mari.

Denis était près du mur et se taisait.

Il ne regardait pas sa femme — il regardait un coin, un peu en dessous de la fenêtre.

Irina Vassilievna se leva aussi.

— Tu es égoïste, Olga.

— Tu n’as pas d’enfants, tu ne peux pas comprendre.

— Tu ne penses qu’à toi.

— Très bien, dit Olga.

Elle se leva.

Elle sortit calmement de la cuisine.

Elle entra dans la pièce, vers l’armoire qu’Olga avait achetée en promotion il y a deux ans, vers le linge de lit qu’elle avait choisi en ligne après avoir hésité entre quatre couleurs.

Elle sortit un sac de voyage.

Elle ouvrit l’armoire.

Denis apparut à la porte de la pièce une minute plus tard.

— Olga, ne fais pas ça.

— Où sont les documents de l’appartement ? demanda Olga sans se retourner.

— Je les ai laissés dans le dossier sur l’étagère.

— Olga, ils vont partir, je vais leur dire maintenant…

— Denis, dit Olga en se retournant, tu as appelé ta mère.

— Tu les as fait venir ici.

— Et tu es resté là, dans la cuisine, sans rien dire pendant qu’on me traitait d’avare et d’égoïste.

Son mari ouvrit la bouche.

Puis la referma.

— Où est le dossier ?

— Olga, attends…

Olga trouva le dossier elle-même — sur l’étagère du bas, sous un plaid.

Elle sortit les papiers d’héritage, son passeport, son livret de travail.

Elle les glissa dans la poche latérale du sac.

Puis, méthodiquement, sans se presser, elle commença à rassembler ses vêtements.

Pas tout — seulement le nécessaire pour l’instant.

Le reste, elle pourrait le récupérer plus tard.

Depuis la cuisine, on entendait des voix — Irina Vassilievna disait quelque chose à Tatiana, et Tatiana répondait.

Matveï se mit à pleurer, puis se calma.

Olga ferma le sac.

Elle enfila sa veste.

Elle sortit dans l’entrée.

Irina Vassilievna se tenait dans le couloir.

Elle vit le sac, regarda sa belle-fille.

— Tu pars ? demanda la belle-mère, sans regret ni surprise.

— Oui, répondit Olga.

— Et tu crois que ça changera quelque chose ?

— Ce que ça changera pour vous ne m’intéresse pas.

Tatiana passa la tête depuis la cuisine — Matveï dans les bras — et regarda.

Olga se chaussa.

Elle prit ses clés — les siennes, celles de cet appartement.

Elle les tint une seconde dans la main.

Puis les posa sur la petite commode près du miroir.

— Je laisse les clés, dit Olga à Denis, qui restait contre le mur.

— Le loyer est payé jusqu’à la fin du mois.

— Après, tu te débrouilles.

Son mari la regardait sans bouger.

Olga ouvrit la porte et sortit.

Dans l’escalier, c’était silencieux.

Olga descendit au rez-de-chaussée et poussa la lourde porte d’entrée.

L’air froid lui frappa le visage — vif, humide, avec l’odeur de l’asphalte mouillé et des feuilles que le balayeur n’avait pas eu le temps de ramasser.

Olga resta sur le perron dix secondes sans bouger.

Puis elle sortit son téléphone et appela sa mère.

— Maman, je peux venir ?

— Il s’est passé quelque chose ?

— Oui.

— Je raconterai quand je te verrai.

— Bien sûr, viens.

— Je viens de mettre des raviolis à cuire.

Olga prit un taxi.

Pendant le trajet, elle regardait par la fenêtre et ne pensait ni à Denis, ni à sa belle-mère, ni à cette discussion dans la cuisine.

Elle pensait à l’appartement à Saratov.

Aux plafonds hauts.

Au parquet grinçant dans le couloir.

Au fait qu’il valait mieux prendre des fenêtres à double vitrage, parce que la maison était vieille et qu’en hiver, ça devait tirer.

Sa mère vivait dans un deux-pièces au cinquième étage — depuis toujours, depuis qu’Olga était enfant.

Elle ouvrit la porte, vit sa fille et le sac, ne posa aucune question.

Elle s’écarta simplement et dit :

— Va, déshabille-toi.

Olga raconta tout pendant le dîner — calmement, sans larmes, presque sans intonation.

Sa mère écoutait sans l’interrompre.

Puis elle resta silencieuse, les yeux sur la table.

— Tu as bien fait de partir, dit enfin sa mère.

— Je sais.

— Qu’est-ce que tu vas faire ?

— Faire la rénovation, répondit Olga en prenant sa fourchette.

Les deux semaines suivantes, le téléphone ne la laissa pas tranquille.

Denis appelait plusieurs fois par jour — d’abord avec des explications, puis avec des reproches, puis à nouveau avec des explications.

Il envoya plusieurs longs messages.

Olga les lisait et ne répondait pas.

Irina Vassilievna appela aussi.

Sa voix était la même que ce soir-là, aussi professionnelle, mais avec une note qu’Olga identifia comme une indignation vertueuse.

La belle-mère disait qu’Olga avait détruit la famille, qu’à cause d’elle Denis n’était plus lui-même, et que la question de l’appartement pouvait se régler autrement.

Olga écouta et dit :

— Irina Vassilievna, ne m’appelez plus, s’il vous plaît.

Puis elle bloqua le numéro.

Tatiana écrivit sur la messagerie — long, haché, avec des fautes, disant qu’Olga ne pensait qu’à elle, que ça ne se faisait pas, que Matveï avait besoin d’une vie normale.

Olga lut le message.

Elle le ferma.

Elle bloqua.

Denis, elle le bloqua à la troisième semaine, quand les appels ne cessaient pas et commençaient déjà à gêner son travail.

Olga trouva rapidement une avocate — par une connaissance qui avait divorcé l’année précédente.

Une bonne spécialiste, une femme plus toute jeune, aux formulations précises.

Elle écouta la situation, regarda les documents.

— Vous avez reçu l’appartement par héritage ? demanda l’avocate.

— Oui, de ma grand-mère.

— Pendant le mariage.

— Un héritage ne se partage pas au divorce.

— C’est votre bien propre, article 36 du Code de la famille.

— Votre mari ne peut pas y prétendre.

— Je sais, dit Olga.

— Alors, qu’est-ce qui vous inquiète ?

— Rien.

— Je veux juste tout faire vite et correctement.

Le divorce se fit au tribunal — ils n’avaient pas d’enfants, mais ils avaient des biens communs : des meubles achetés ensemble, et une voiture enregistrée au nom de Denis, mais achetée avec de l’argent commun.

L’avocate régla tout clairement.

L’audience se déroula sans scandale.

Denis vint seul, sans sa mère ni sa sœur.

Il avait mauvaise mine — amaigri, avec des cernes.

Il regardait Olga avec une expression qu’elle n’arriva pas à définir exactement.

Ni colère, ni repentir — quelque chose entre les deux.

Le juge posa la question habituelle : une réconciliation est-elle possible ?

— Non, dit Olga.

Denis n’ajouta rien.

Ils sortirent de la salle dans des directions différentes.

Olga vers la sortie.

Denis s’assit sur un banc.

Ils ne se parlèrent plus.

Olga commença les travaux en janvier.

Elle venait à Saratov le week-end — d’abord seule, puis elle demanda à sa mère de l’aider.

À deux, c’était plus joyeux.

Le soir, elles s’asseyaient dans la cuisine avec du thé dans des gobelets en carton — il n’y avait pas encore de vraie vaisselle — et elles parlaient de tout et de rien.

De l’endroit où mettre le canapé.

De savoir s’il fallait changer la porte d’entrée tout de suite ou attendre.

Du fait qu’un café avait ouvert dans l’immeuble voisin, et que le café y était bon.

En février, Olga déménagea définitivement.

Elle transporta ses affaires dans un camion, rangea sur les étagères, déballa les cartons.

Elle mit dans un coin un grand ficus — cela faisait longtemps qu’elle voulait une plante chez elle, mais dans une location elle se disait que ça ne valait pas la peine.

Maintenant, elle pouvait se le permettre.

Elle trouva un travail à Saratov plus vite qu’elle ne l’avait pensé — des comptables, on en a besoin partout.

Le salaire était un peu plus bas, mais il n’y avait plus de loyer, et au final il lui restait même plus d’argent libre.

Le matin, Olga faisait du café dans sa cuisine aux carreaux blancs.

Elle regardait par la fenêtre — la cour, les arbres, un banc.

Et depuis la chambre, exactement ce qu’elle voulait : les branches d’un vieux tilleul et un morceau de ciel.

Un jour de mars, une amie de leur ville appela — juste pour parler, prendre des nouvelles.

— Alors, comment ça va là-bas ?

— Ça va, répondit Olga.

— Bien, même.

— Tu t’ennuies ?

Olga réfléchit.

Elle regarda le ficus dans le coin — il avait fait une nouvelle feuille, petite et claire.

— Non, dit Olga.

Et c’était vrai.