— C’est toi qui resteras sans rien, vérifie les documents de l’appartement ! répondit-elle.
— Tu n’as vraiment plus de cerveau ?! cria Maxime en jetant son téléphone sur le canapé avec une telle force qu’il rebondit et faillit tomber par terre.
— Je suis quoi pour toi, un distributeur automatique ?!
— Je reste ici, je travaille, et toi, tu trouves encore le moyen d’être mécontente !
Sonia ne se retourna même pas.
Elle se tenait devant le miroir de l’entrée et bouclait ses cheveux, calmement et méthodiquement, comme s’il n’y avait personne dans la pièce.
C’était cela qui l’énervait le plus.
Pas les larmes, pas les cris, mais ce silence à elle, plus assourdissant que n’importe quelle dispute.
— Tu m’entends au moins ?
— Je t’entends, répondit-elle en se retournant enfin.
— Maxime, je ne t’ai demandé qu’une seule chose.
— Une seule.
— D’aller chercher Dacha à la maternelle parce que j’avais une présentation.
— Une seule demande en trois mois.
— Moi aussi, j’avais des choses à faire !
— Des choses à faire, répéta-t-elle doucement.
Ce n’était pas moqueur.
Elle constatait simplement le mot comme un fait.
— Très bien.
Elle prit son sac et sortit.
Ils vivaient ensemble depuis six ans.
Sonia se souvenait de ce qu’était Maxime au début.
Il était drôle, un peu perdu, avec cette habitude de se gratter l’arrière de la tête lorsqu’il ne savait pas quoi dire.
À l’époque, elle pensait qu’il était quelqu’un à qui l’on pouvait faire confiance.
Non pas parce qu’il était fort, mais parce qu’il était honnête.
Elle ne s’était trompée que sur un seul point.
Elle n’avait pas vu Zinaïda Arkadievna derrière lui.
Sa belle-mère n’était pas apparue tout de suite dans leur vie.
Au début, il y avait eu les appels trois fois par jour.
Puis les conseils.
Puis les remarques.
Puis quelque chose de plus important.
Zinaïda Arkadievna excellait dans un domaine.
Elle ne provoquait jamais ouvertement de scandale.
Elle soupirait.
Elle pinçait les lèvres.
Elle disait : « Bien sûr, tu sais mieux que moi », sur un ton qui donnait envie de disparaître sous terre.
Sonia en avait envie.
Maxime, non.
Il avait grandi avec cette voix et avait cessé depuis longtemps de l’entendre.
L’appartement dans lequel ils vivaient était au nom de Sonia.
Cela s’était produit trois ans auparavant, à la mort de sa tante Raïa.
Elle n’avait pas d’enfants, vivait seule et adorait sa nièce depuis son enfance.
Tante Raïa lui avait laissé un deux-pièces sur l’avenue Komsomolski.
L’appartement n’était pas neuf, mais il était solide, avec de hauts plafonds et une vue sur les peupliers.
À l’époque, Maxime s’était contenté de hausser les épaules.
— C’est ton appartement, très bien.
Cela lui convenait.
Jusqu’au jour où cela cessa de lui convenir.
Sonia ne savait pas exactement quand tout avait commencé.
Peut-être lorsque Zinaïda Arkadievna avait remarqué, comme en passant :
— Mon petit Maxime, tu devrais faire mettre le logement à ton nom, on ne sait jamais ce qui peut arriver.
Ou peut-être lorsque Maxime avait soudain commencé à s’intéresser à l’endroit où étaient rangés les documents de l’appartement.
Ou encore ce soir-là, après le dîner, lorsqu’il avait dit, d’un ton détaché, les yeux fixés sur la télévision :
— Écoute, on devrait peut-être mettre l’appartement à nos deux noms.
— Ce serait plus juste.
Sonia avait alors acquiescé.
Et elle n’avait rien fait.
Puis elle avait déplacé les documents ailleurs.
Ce soir d’octobre fut particulier.
Zinaïda Arkadievna était venue « prendre le thé ».
Elle était arrivée sans prévenir, avec un sac rempli de magazines et son éternelle expression de femme offensée par le monde entier.
Elle entra dans la cuisine, regarda autour d’elle comme une inspectrice sanitaire et déclara :
— Arrose au moins les fleurs.
— Elles ont l’air mortes.
Sonia ne répondit pas.
C’était son appartement.
C’étaient ses fleurs.
Et elles allaient très bien.
Zinaïda Arkadievna buvait son thé sans retirer son manteau et racontait l’histoire d’une connaissance qui avait « bien fait de tout mettre au nom de son mari, car voilà ce qu’est une véritable épouse ».
Maxime hochait la tête.
Sonia lavait les tasses et pensait qu’elle devait conduire Dacha chez le pédiatre le lendemain, remettre son rapport avant midi et acheter du lait parce qu’il n’en restait presque plus dans le réfrigérateur.
Puis sa belle-mère partit.
Et c’est à ce moment-là que tout commença.
— Pourquoi tu parles comme ça à maman ? demanda Maxime.
— Je ne lui ai pas parlé du tout.
— Justement.
— Tu restes assise, tu te tais et tu regardes fixement devant toi.
— Elle remarque tout.
Sonia se retourna.
Elle le regarda.
Elle regarda cet homme de trente-quatre ans, qui avait une fille et un travail dans l’administration municipale, et qui venait de dire : « Elle remarque tout. »
Il ressemblait à un enfant qui avait peur que sa mère soit contrariée.
— Maxime, dit-elle lentement.
— Tu comprends que tu as trente-quatre ans ?
— Quel rapport avec mon âge ?
— Je voulais simplement préciser.
Il devint rouge.
Cela fonctionnait toujours ainsi.
Elle parlait calmement.
Il se mettait en colère.
Et c’était lui qui finissait par avoir l’air ridicule.
— Demande le divorce, et tu resteras sans rien ! lança-t-il soudain.
Il était évident qu’il avait déjà répété cette phrase dans sa tête.
Il s’y était préparé.
— Tu resteras sans rien, tu as compris ?!
Sonia posa une tasse sur l’étagère.
Elle se tourna vers lui, calmement, presque avec compassion.
— C’est toi qui resteras sans rien, dit-elle.
— Vérifie les documents de l’appartement.
Maxime ouvrit la bouche.
Puis il la referma.
Quelque chose changea sur son visage.
Pas immédiatement.
Lentement, comme le ciel change avant un orage.
Il semblait commencer seulement maintenant à comprendre que quelque chose n’allait pas.
Pas seulement aujourd’hui.
Depuis longtemps.
Et qu’elle n’avait pas simplement gardé le silence pendant tout ce temps.
Elle s’était préparée.
Le lendemain matin, Maxime partit chez sa mère.
Sonia le remarqua à peine.
Elle conduisait Dacha à la maternelle, tenant sa petite main chaude dans la sienne.
Sa fille racontait que l’éducatrice Svetlana Igorevna avait promis qu’ils fabriqueraient aujourd’hui des objets en pâte à sel.
Sonia devait comprendre que c’était très important.
Sonia l’écoutait, hochait la tête et pensait qu’à trois heures, elle devait passer quelque part.
Pas chez une amie.
Pas chez un avocat.
Au centre administratif multifonctionnel.
Certaines choses valaient mieux être faites à l’avance.
Calmement.
Sans scandale.
Zinaïda Arkadievna, bien sûr, ne savait rien de tout cela.
Elle était assise dans sa cuisine, buvait du café au lait et expliquait à son fils que « sa femme était devenue complètement arrogante » et qu’« il aurait fallu prendre des mesures plus tôt ».
Maxime hochait la tête.
Mais il hochait la tête différemment.
Avec cette expression perdue qui apparaît lorsqu’une personne découvre que le sol sous ses pieds est beaucoup moins solide qu’elle ne le pensait.
Pendant ce temps, Sonia se garait déjà devant un bâtiment gris de l’avenue Leninski.
Elle prit le dossier contenant les documents, arrangea ses cheveux et poussa la lourde porte vitrée.
Tout ne faisait que commencer.
Le centre administratif multifonctionnel l’accueillit avec une file d’attente et l’odeur d’un bâtiment officiel.
C’était un mélange de colle de bureau et de café rassis provenant d’un distributeur automatique.
Sonia prit un ticket, s’assit sur une chaise en plastique près de la fenêtre et ouvrit son dossier.
Les documents étaient en ordre.
Elle les avait déjà vérifiés trois fois au cours de la semaine.
Simplement pour être certaine.
Le certificat de propriété, l’extrait du registre national de l’immobilier, tout était correct et tout était à son nom.
Tante Raïa avait tout organisé correctement, comme si elle avait su à l’avance comment les choses tourneraient.
Sonia regardait les papiers et pensait qu’elle n’avait jamais prévu de se retrouver ainsi dans un centre administratif avec un dossier sur les genoux, en réfléchissant à la manière de protéger ce qui lui appartenait déjà.
Elle avait cru qu’ils mèneraient une vie normale.
Ils se disputeraient pour des broutilles.
Ils se réconcilieraient.
Ils élèveraient Dacha.
Ils iraient à la mer pendant l’été.
Mais Zinaïda Arkadievna était incapable de simplement vivre à côté des autres.
Elle devait tout contrôler.
Le numéro de Sonia fut appelé quarante minutes plus tard.
Elle s’approcha du guichet et expliqua ce qu’elle souhaitait faire.
L’employée, une jeune femme aux yeux fatigués, l’écouta, acquiesça et commença à taper quelque chose sur son clavier.
Tout se déroulait calmement, presque de manière routinière.
Sonia pensait déjà qu’elle serait de retour chez elle avant midi.
C’est alors que son téléphone sonna.
Le numéro lui était inconnu.
C’était un numéro de Moscou.
— Allô, dit-elle en s’éloignant d’un pas du guichet.
— Bonjour.
— Suis-je bien en ligne avec Sofia Andreïevna Belova ?
— Oui.
— Je m’appelle Roman Evguenievitch et je suis notaire.
— Je vous appelle au sujet d’une succession.
— Êtes-vous l’héritière désignée par le testament de Raïssa Petrovna Belova ?
Sonia fut légèrement déconcertée.
— Oui, c’est bien moi.
— Mais ma tante est décédée il y a trois ans et j’ai déjà accepté son héritage.
— C’est exact.
— Le problème est qu’un deuxième testament a été découvert.
— Un testament plus récent.
— Raïssa Petrovna l’a rédigé deux mois avant son décès.
— Il ne concerne pas l’appartement, mais un autre bien.
— J’aimerais vous rencontrer personnellement, car c’est important.
Sonia sortit du centre administratif avec l’impression que le sol avait légèrement bougé sous ses pieds.
Ce n’était pas désagréable.
C’était simplement inattendu.
L’étude notariale se trouvait dans une vieille maison de la rue Pretchistenka.
La façade était décorée de moulures et les lourdes portes en bois semblaient se souvenir encore de l’époque soviétique.
Roman Evguenievitch était un homme d’une cinquantaine d’années, soigné, avec une voix calme et l’habitude de parler lentement.
Il prononçait chaque mot comme s’il devait être placé séparément.
Il conduisit Sonia dans un petit bureau, lui proposa de l’eau et ouvrit un dossier.
— Peu avant son décès, commença-t-il, Raïssa Petrovna a vendu un terrain de campagne dans la région de Moscou.
— Elle a placé l’argent sur un compte à terme.
— Nous n’avons pas pu vous contacter plus tôt parce qu’il y avait un litige judiciaire avec un autre prétendant.
— Heureusement, le tribunal ne lui a pas donné raison.
— Désormais, tout est légalement réglé.
Sonia resta silencieuse.
— La somme actuellement déposée sur le compte est d’environ quatre millions de roubles.
Elle releva les yeux.
— Combien ?
— Quatre millions deux cent mille roubles, en tenant compte des intérêts accumulés pendant trois ans.
— Raïssa Petrovna avait choisi un placement à long terme.
— C’était une femme prévoyante.
Sonia ressentit soudain quelque chose d’étrange.
Ce n’était ni de la joie ni du soulagement.
C’était le sentiment que tante Raïa continuait de la protéger.
De là où il n’était plus possible de téléphoner et d’entendre sa voix.
Elle avait simplement laissé cet argent.
Calmement.
Sans paroles inutiles.
Comme elle faisait tout de son vivant.
Sonia signa là où c’était nécessaire, prit les documents et sortit.
Maxime revint le soir.
Il sonna à la porte.
Il avait une clé, mais il sonna tout de même.
Et cela, en soi, signifiait déjà quelque chose.
Sonia ouvrit.
Il se tenait sur le seuil avec l’air d’un homme qui avait préparé un discours pendant tout le trajet, mais qui ne savait plus par où commencer.
— Dacha dort, dit Sonia.
— Entre sans faire de bruit.
Il passa dans la cuisine.
Elle mit la bouilloire en marche, simplement pour occuper ses mains.
— Hier, je me suis emporté, dit-il enfin.
— Oui, répondit-elle.
— Maman est simplement…
— Elle s’inquiète.
— Elle s’inquiète pour moi.
Sonia le regarda.
En six ans, elle avait appris cette conversation par cœur.
D’abord venait la phrase : « Je me suis emporté. »
Puis : « Maman s’inquiète. »
Ensuite venait une pause durant laquelle elle était censée dire : « Tout va bien, oublions cela. »
Mais aujourd’hui, elle garda le silence d’une autre manière.
— Maxime, dit-elle calmement en versant le thé.
— Aujourd’hui, je suis allée chez un notaire.
Il se tendit.
Quelque chose passa dans son regard.
Ce n’était pas encore de la peur.
Mais cela y ressemblait beaucoup.
— Pourquoi ?
— Tante Raïa m’a laissé autre chose.
— En plus de l’appartement.
— Un compte à terme a été découvert.
— Un placement à long terme.
Maxime se tut.
Il attendait clairement la suite.
Les questions étaient inscrites sur son visage.
Combien ?
Quelle était sa part ?
Ils étaient mariés, après tout.
— Cela date d’avant notre mariage, ajouta Sonia comme si elle répondait à une question qu’il n’avait pas posée.
— Donc non.
Il posa sa tasse.
Il se leva.
Il fit les cent pas dans la cuisine.
Deux pas dans un sens.
Deux pas dans l’autre.
La petite cuisine ne permettait pas davantage.
— Tu as fait cela exprès, n’est-ce pas ?
— Tu avais tout calculé à l’avance ?
— Je n’ai rien calculé du tout, répondit Sonia.
— Les choses se sont simplement passées ainsi.
— Cela arrive.
Il repartit.
Cette fois, il alla évidemment chez sa mère.
Sonia entendit la porte claquer, puis les pas s’éloigner dans l’escalier.
Elle resta assise dans la cuisine, une tasse chaude entre les mains.
Elle pensait à tante Raïa.
Elle se souvenait de sa passion pour les vieux films le samedi et des bonbons « Lait d’oiseau » qu’elle laissait toujours sur la table parce qu’elle savait que Sonia passerait.
Derrière le mur, Dacha respirait doucement dans son sommeil.
Dans le dossier posé sur l’étagère se trouvaient tous les documents.
Ils étaient tous parfaitement en ordre.
Quelque part dans la ville, Zinaïda Arkadievna ne savait pas encore que son plan commençait déjà à s’effondrer.
Mais elle l’apprendrait très bientôt.
Zinaïda Arkadievna appela le lendemain matin à huit heures trente.
Sonia préparait Dacha.
Elle lui tressait les cheveux tandis que sa fille remuait dans tous les sens et exigeait un ruban bleu, pas un vert.
Personne ne savait où se trouvait le ruban bleu.
Le téléphone était posé sur la table.
Le nom « Belle-mère » apparut en grandes lettres sur l’écran.
Sonia donna à sa fille le ruban vert et lui promit qu’elles retrouveraient le bleu le soir.
Ce n’est qu’ensuite qu’elle répondit.
— Je vous écoute.
— Voilà donc comment tu te comportes, commença Zinaïda Arkadievna sans aucune introduction.
Sa voix était celle d’une personne convaincue d’avoir raison avant même le début de la conversation.
— Tu as mis ton mari à la porte et maintenant tu es assise là, satisfaite ?
— Il est parti de lui-même, Zinaïda Arkadievna.
— Parce que tu l’as poussé à bout !
— J’ai toujours su que tu avais épousé Maxime pour l’appartement.
— Pour l’appartement !
— Et maintenant, tu crois que tout va te revenir ?
Sonia regarda Dacha.
Sa fille avait déjà mis ses bottes et observait sérieusement son reflet dans le miroir de l’entrée.
Elle arrangeait son ruban avec l’expression d’une personne occupée à résoudre un problème important.
— Zinaïda Arkadievna, dit Sonia d’un ton égal.
— Je conduis mon enfant à la maternelle.
— Si vous souhaitez parler, nous le ferons ce soir.
Puis elle raccrocha.
Le soir, Zinaïda Arkadievna vint en personne.
Elle sonna à la porte à dix-neuf heures.
Encore une fois, elle était arrivée sans prévenir.
Encore une fois, elle portait son manteau, comme si elle ne comptait pas rester longtemps.
Mais son visage indiquait clairement qu’elle resterait.
Maxime se tenait derrière elle.
Il avait l’air de ne pas avoir dormi.
Il regardait quelque part à côté de Sonia.
Le mur.
Le sol.
Le vide.
— Nous devons parler, annonça sa belle-mère en entrant dans le couloir.
Sonia s’écarta pour les laisser passer.
Dacha était dans sa chambre avec sa tablette et ses écouteurs.
Dieu merci.
Ils passèrent dans la cuisine.
Zinaïda Arkadievna ne s’assit pas.
Elle se plaça contre le mur et croisa les bras.
Maxime s’assit, mais maladroitement, sur le bord de la chaise.
— Maxime et moi avons parlé, commença sa mère.
— Il a droit à la moitié de cet appartement.
— Vous êtes mariés depuis six ans.
— Il est enregistré ici.
— Il a vécu ici.
— Selon la loi, la moitié lui appartient.
— J’ai hérité de cet appartement avant notre mariage, répondit Sonia calmement.
— Selon la loi, il ne sera pas partagé en cas de divorce.
— Le tribunal décidera.
— Le tribunal décidera, acquiesça Sonia.
— Je n’y vois aucun problème.
Zinaïda Arkadievna plissa les yeux.
Elle s’attendait clairement à une autre réaction.
À des larmes.
À de la peur.
Ou au moins à de la confusion.
Mais Sonia se tenait près de la cuisinière et remuait son thé comme si cette conversation portait sur quelque chose de totalement insignifiant.
— Et ne te fais pas d’illusions au sujet de ce compte, ajouta sa belle-mère en élevant la voix.
— Maxime y a également droit puisque vous êtes mariés.
— Le compte a été ouvert à mon nom avant notre mariage, répondit Sonia.
— Cela peut facilement être vérifié grâce à la date.
Maxime releva la tête.
— Comment tu connais toutes ces choses ? demanda-t-il.
Il ne parlait pas grossièrement.
Il semblait plutôt désorienté.
— Je lis, répondit-elle simplement.
Zinaïda Arkadievna repartit une demi-heure plus tard.
Elle n’avait pas gagné.
Mais elle n’allait évidemment pas le reconnaître à voix haute.
Sur le seuil, elle se retourna.
— Tu le regretteras.
Sonia ferma la porte.
Maxime resta.
Il se tenait dans le couloir et ne partait pas.
Il observait simplement le portemanteau avec les vestes, les bottes de Dacha près de la porte et toutes ces choses habituelles et quotidiennes qui semblaient soudain très fragiles.
— Sonia, dit-il.
— Je ne veux pas divorcer.
Elle le regarda.
Longuement.
— Maxime, hier, tu m’as menacée de me laisser sans rien.
— Aujourd’hui, tu es venu avec ta mère pour essayer de prendre l’appartement.
— Qu’est-ce que je suis censée faire de tout cela ?
Il garda le silence.
— Je ne suis pas ton ennemie, poursuivit-elle plus doucement.
— Je ne l’ai jamais été.
— Mais tu choisis son camp chaque fois.
— Chaque fois.
— Et je ne sais pas comment continuer à vivre ainsi.
Il partit.
**Deux semaines passèrent.**
Pendant ce temps, Zinaïda Arkadievna appela encore trois fois.
À chaque fois, elle avait une nouvelle version de ce qui « leur revenait selon la loi ».
Sonia répondait brièvement et raccrochait.
Maxime lui écrivait des messages.
D’abord froids.
Puis hésitants.
Puis de nouveau froids.
Sonia continuait à vivre sa vie.
Elle conduisait Dacha à la maternelle.
Elle remettait ses rapports.
Le samedi, elle emmenait sa fille dans un centre pour enfants près de la station Frounzenskaïa.
Dacha y modelait avec enthousiasme des créatures en argile qui ressemblaient vaguement à des chats.
Un soir, Sonia sortit une vieille photographie d’un tiroir.
On y voyait tante Raïa à la campagne, en été, sous une lumière éclatante.
Elle riait et plissait les yeux.
Sonia regarda longtemps la photo.
Elle pensa que cette petite femme aux mains bienveillantes, qui avait l’habitude de lui glisser des bonbons dans la poche de son manteau, avait fait davantage pour elle que n’importe qui d’autre.
Elle ne lui avait pas seulement laissé un appartement et de l’argent.
Elle lui avait laissé la possibilité de ne pas avoir peur.
Le dénouement arriva de manière inattendue.
C’est souvent ainsi que les choses se passent.
Maxime appela le vendredi soir.
Sa voix était différente.
Elle n’était ni coupable ni en colère.
Elle était simplement fatiguée.
— Est-ce que je peux venir ?
— Pour parler.
— Sans maman.
Sonia resta silencieuse une seconde.
— Viens.
Il était assis dans la cuisine, tenant sa tasse à deux mains.
Il resta longtemps sans parler.
Puis il dit :
— Je suis allé voir une psychologue.
— J’y suis déjà allé trois fois.
Sonia ne s’y attendait pas.
Elle leva les yeux.
— Elle a dit…
Il s’arrêta pour chercher ses mots.
— Elle a dit que je ne savais pas me séparer émotionnellement de ma mère.
— Que j’avais vécu toute ma vie de la manière qui lui convenait.
— Et que je n’avais même pas remarqué à quel point cela avait affecté notre couple.
La ville bruissait derrière la fenêtre.
Les voitures.
Le rire de quelqu’un dans la cour.
La vie ordinaire d’un vendredi soir.
— Je ne cherche pas d’excuses, ajouta-t-il.
— Je veux simplement que tu le saches.
Sonia le regardait.
Devant elle se trouvait cet homme un peu perdu, avec des cernes sous les yeux, qui venait probablement de dire la chose la plus honnête de leurs six années de mariage.
— C’est bien que tu y ailles, dit-elle enfin.
— Cela ne signifie pas que tout va s’arranger immédiatement.
— Non.
— Cela ne le signifie pas.
Ils restèrent silencieux.
C’était un autre silence.
Pas le silence tendu qu’ils avaient connu auparavant.
Ils étaient simplement deux personnes fatiguées qui ne savaient pas encore ce qui se passerait ensuite.
— Dacha demande après toi, dit Sonia.
Maxime ferma les yeux.
— Est-ce que je peux venir la chercher demain ?
— Nous pourrions aller au parc ou là où elle voudra.
— Elle veut aller au planétarium.
— Elle le demande depuis longtemps.
— D’accord.
Il partit vers neuf heures et demie.
Sonia ferma la porte, s’appuya contre elle et regarda l’entrée.
Les bottes de Dacha.
Son propre sac.
L’étagère sur laquelle se trouvait le dossier contenant les documents.
Tout était à sa place.
Tout lui appartenait.
Elle ne savait pas ce qui allait se passer avec Maxime.
Elle ne savait pas s’il changerait réellement ou si ses paroles resteraient seulement des paroles.
Elle ne savait pas non plus si Zinaïda Arkadievna se calmerait.
Mais il était difficile d’y croire.
Une chose, pourtant, était certaine.
Elle n’avait plus peur.
Pas du tout.
Et cela représentait déjà beaucoup.
**Un mois passa.**
Maxime allait régulièrement chez la psychologue.
Chaque mercredi.
Sonia le voyait dans ses messages et dans la manière dont son ton avait changé.
Il y avait moins de justifications.
Davantage de pauses.
Il semblait apprendre à réfléchir avant de parler.
C’était inhabituel, mais visible.
Zinaïda Arkadievna s’était calmée.
Non pas parce qu’elle avait accepté la situation.
Elle regroupait simplement ses forces.
Sonia le sentait comme on sent un changement de temps une heure avant la pluie.
Le silence de sa belle-mère n’était jamais un simple silence.
Et en effet.
Un soir, Maxime vint chercher Dacha pour le week-end et dit, comme en passant :
— Maman veut te parler.
— Personnellement.
— Elle dit que c’est important.
— À moi ? demanda Sonia.
— À toi.
Elle accepta.
Pas par politesse.
Par curiosité.
La rencontre eut lieu dans un café près du métro.
C’était un territoire neutre choisi par Sonia.
Zinaïda Arkadievna arriva dans son éternel manteau.
Elle s’assit en face de Sonia et étudia longtemps le menu, bien qu’elle ne commandât rien.
Puis elle leva les yeux et dit, étonnamment doucement, sans son assurance habituelle :
— Je ne veux pas que vous divorciez.
Sonia attendit la suite.
— Maxime a changé.
— Je le vois moi-même.
Sa belle-mère pinça les lèvres comme si ces mots lui coûtaient physiquement.
— Peut-être que moi aussi…
— J’ai parfois dépassé les limites.
Cela ressemblait si peu à Zinaïda Arkadievna que Sonia resta simplement silencieuse pendant plusieurs secondes.
— Je vous ai entendue, dit-elle enfin.
Elle ne promit rien d’autre.
Ni réconciliation.
Ni oubli des offenses.
Simplement qu’elle l’avait entendue.
Sonia rentra chez elle à pied.
Le mois d’octobre touchait presque à sa fin.
La ville se préparait à novembre.
Les vitrines brillaient.
Les gens se dépêchaient, occupés par leurs propres affaires.
Au milieu de cette agitation urbaine ordinaire, Sonia se surprit soudain à ressentir quelque chose d’étrange.
De la légèreté.
Pas parce que tout était résolu.
Pas parce qu’elle savait désormais ce qui allait se passer avec Maxime, avec eux ou avec cette famille qui se fissurait de toutes parts et qui, peut-être, tenait encore.
Simplement parce qu’elle marchait dans sa ville, vers son appartement, vers sa fille.
Et qu’elle ne sentait plus la peur derrière elle.
Tante Raïa aurait été satisfaite.
