Sergueï jeta les clés de la voiture sur la table de la salle à manger et commença à déboutonner sa veste.
Il avait annoncé cela dès le seuil, avec tant de légèreté et de naturel, comme s’il parlait d’un vieux téléviseur en panne qu’il aurait fallu depuis longtemps déposer près des poubelles.
Ania se figea devant la cuisinière.
La manique glissa de ses doigts et tomba doucement sur le bord de la table.
— Quelle petite maison ? — demanda-t-elle, stupéfaite, sans se retourner.
— De quelle datcha veux-tu que je parle ?
— Certainement pas de la mienne, puisque je n’en ai pas.
Son mari retira ses chaussures, les poussa négligemment vers l’étagère à chaussures et entra dans la cuisine.
Il se frotta les mains en regardant dans la poêle par-dessus l’épaule d’Ania.
— Nous sommes une famille, Ania.
— Chez maman, les planchers pourrissent, et les tuyaux de la salle de bains fuient tellement qu’elle va bientôt inonder les voisins du dessous.
— Il est impossible de vivre comme ça.
— Elle m’a téléphoné aujourd’hui, elle était presque en larmes.
— Elle a trouvé une équipe d’ouvriers, mais elle n’a pas de quoi les payer.
— Et toi, sur tes six ares de terrain, tu ne fais pousser que des mauvaises herbes.
— Il est temps de se débarrasser de ce poids mort.
— J’ai déjà fait le calcul : elle aura exactement assez pour une bonne rénovation, et il restera même de l’argent pour acheter de nouveaux meubles.
Ania éteignit lentement la plaque de cuisson.
Tout se glaça en elle devant une audace aussi pure, aussi limpide et aussi effrontée.
— Pourquoi devrais-je financer la rénovation complète de ta mère en vendant mon héritage ?
Elle se retourna et fixa son mari droit dans les yeux.
— Ce terrain appartenait à ma tante.
— Il est enregistré à mon nom.
— Et il n’est pas à vendre.
Sergueï grimaça.
Il sortit une tasse du placard et y versa de l’eau filtrée.
Cette manière condescendante qu’il avait la mettait toujours hors d’elle.
Il était fermement convaincu que sa femme râlerait un peu, protesterait pour la forme, revendiquerait ses droits, puis finirait tout de même par céder et ferait ce qui l’arrangeait, lui et sa précieuse Zinaïda Petrovna.
— Tu recommences encore ? — demanda Sergueï en buvant une gorgée d’eau.
— Maman et moi avons déjà tout discuté hier.
— On trouvera rapidement un acheteur, l’endroit est bien situé et le secteur est prestigieux.
— Ce week-end, j’irai photographier le terrain pour publier une annonce.
— Je ne donnerai pas mon accord pour la vente.
— Tu peux toujours rêver.
— Que ta mère prenne un crédit.
— Ou prends-en un toi-même.
— Puisque vous avez déjà tout décidé ensemble.
— Ania, n’invente pas un problème là où il n’y en a pas, — articula Sergueï entre ses dents, tandis que toute bienveillance disparaissait de sa voix.
— Tu n’y vas que deux fois pendant l’été.
— Ma mère, elle, a un véritable problème.
C’était parfaitement logique.
Zinaïda Petrovna avait toujours considéré les biens de sa belle-fille comme une sorte de fonds commun dans lequel on pouvait puiser selon les besoins.
Lorsque cette petite maison en panneaux avait été léguée à Ania quatre ans plus tôt, sa belle-mère avait été la première à accourir avec des projets grandioses.
Elle lui expliquait comment il serait préférable de tout démolir, où construire un sauna pour Sergueï et où aménager des potagers afin qu’Ania puisse lui fournir des conserves pour l’hiver.
À cette époque, Ania avait tenu bon.
Elle avait défendu son petit coin.
Elle avait déclaré qu’il n’y aurait pas de potager, mais une pelouse et du calme.
Sa belle-mère avait alors pincé les lèvres, traité sa belle-fille de petite précieuse incapable de se salir les mains et ne lui avait pas téléphoné pendant six mois.
Mais Sergueï avait rapidement trouvé une utilité au territoire qu’Ania avait réussi à défendre.
Au cours des deux dernières années, il avait transformé la datcha d’Ania en entrepôt.
Il y transportait toutes sortes de vieilleries.
Des tuyaux rouillés, de vieux radiateurs, des morceaux de barres d’armature provenant de chantiers et des pièces détachées de son ancienne voiture, qu’il avait vendue depuis longtemps.
— Ça pourra servir, tout est utile dans une maison, et le métal coûte cher de nos jours, — répondait-il lorsqu’elle exprimait ses protestations parfaitement légitimes.
Finalement, la moitié du terrain avait été entièrement envahie par le métal, tandis que la petite maison disparaissait derrière des tonneaux galvanisés et des profilés tordus.
— Ma réponse est non, Sergueï, — déclara fermement Ania en croisant les bras sur sa poitrine.
— Le terrain m’appartient.
— Je ne le vendrai pas.
— Point final.
Sergueï posa brutalement la tasse sur le plan de travail.
De l’eau éclaboussa la surface en plastique.
— Très bien, — dit-il en pointant un doigt vers sa femme.
— Demain, j’y emmène un agent immobilier.
— Nous allons tout faire évaluer.
— Et lorsque des acheteurs se présenteront avec de l’argent comptant, je verrai comment tu refuseras de signer les papiers.
— Maman a déjà promis une avance à l’équipe d’ouvriers.
— Tu ne me ridiculiseras pas devant ma mère.
— J’ai dit que nous vendions, alors nous vendrons.
Il se retourna brusquement et sortit dans l’entrée.
Il attrapa sa veste et les clés de la voiture.
— Je vais chez ma mère pour l’aider à préparer ses affaires avant les travaux ! — cria-t-il depuis la porte.
— Et toi, calme-toi et réfléchis à ton égoïsme !
La porte d’entrée claqua.
Ania resta debout au milieu de la cuisine.
Ses tempes battaient violemment.
Il avait donc déjà tout décidé.
Il avait promis une avance.
Il avait trouvé un agent immobilier.
Et elle avait simplement été placée devant le fait accompli, parce que « maman en avait davantage besoin ».
Son regard se posa sur son téléphone.
Il se trouvait sur le rebord de la fenêtre.
Ainsi, il comptait emmener l’agent immobilier dès le lendemain.
Très bien.
Elle saisit résolument son téléphone portable et parcourut son répertoire jusqu’à la lettre « M ».
Il ne sonna pas longtemps.
— Micha ?
— Bonjour, c’est Ania, ta voisine de la datcha.
— Tiens donc, quelle surprise ! — gronda dans le combiné la voix grave du voisin, un bricoleur du village qui y vivait toute l’année.
— Bonjour, voisine.
— Ton cher mari a encore apporté de la ferraille ?
— Bientôt, tout va s’écrouler sur mon terrain.
— C’est pire, Micha.
— Dis-moi, tu t’es vanté ce week-end d’avoir acheté un nouveau poste à souder, n’est-ce pas ?
— Un appareil particulièrement puissant.
— C’est vrai, — répondit Micha avec méfiance.
— Tu as quelque chose à réparer ?
— Oui.
— Absolument.
— Et il ne s’agit pas seulement d’une petite réparation.
— Tu es chez toi aujourd’hui ?
— J’arrive tout de suite.
— J’ai une affaire à régler.
— C’est urgent et, à mon avis, cela va te plaire.
— Je t’attends, — répondit brièvement le voisin.
Ania atteignit le village de datchas quarante minutes plus tard.
Elle était étonnamment calme.
Aucune larme et aucune crise de nerfs.
Il n’y avait dans son esprit qu’un plan froid et soigneusement calculé.
Micha l’attendait déjà près de la clôture.
Vêtu de gants en toile épaisse et portant son masque de soudeur relevé sur le front, il examinait d’un regard critique la clôture métallique verte du terrain d’Ania.
Derrière la clôture se dressait précisément cette montagne de ferraille appartenant à Sergueï.
On y trouvait de tout : des baignoires en fonte, des fagots de tuyaux et de vieilles jantes de voiture.
— Alors, raconte-moi tout, patronne, — dit le voisin en repoussant sa casquette vers l’arrière de sa tête.
— Qui allons-nous emmurer ?
Ania lui expliqua brièvement et sans émotion ce qui s’était passé.
Elle ne se plaignit pas de sa vie et se contenta d’exposer les faits.
Son mari avait décidé de vendre sa datcha sans son consentement afin de financer les travaux de rénovation de sa belle-mère.
Il devait y emmener un agent immobilier le lendemain.
Micha siffla en regardant la montagne de métal.
— Il dispose facilement de ce qui ne lui appartient pas.
— Cette ferraille est à lui ?
— Oui, — répondit Ania en hochant la tête.
— Il l’a accumulée comme Kochtcheï accumule ses trésors.
— Il disait qu’une fortune reposait ici.
— Fortune ou pas, il y en a assez pour financer une bonne rénovation, — sourit le voisin en évaluant le volume.
— Il doit bien y avoir trois tonnes, sinon davantage.
— La ferraille vaut cher en ce moment, et je vois même quelques morceaux de cuivre.
— Alors, qu’est-ce qu’on soude ?
— Tout, — répondit Ania en montrant le portail.
— Le portillon et le grand portail.
— Soude-les définitivement.
— Je ne veux qu’aucun agent immobilier ni aucun acheteur puisse entrer.
— Quant aux clés de l’ancienne serrure, je vais les jeter immédiatement dans le puits.
Micha grogna avec satisfaction et abaissa son masque de soudeur.
— Éloigne-toi, patronne.
— Nous allons préparer à ton mari une surprise dont il se souviendra toute sa vie.
Le travail dura environ une heure.
Micha ne bâcla rien.
Il réalisa une épaisse soudure continue sur toute la jointure du portillon.
Ensuite, il souda définitivement les battants du portail automobile aux poteaux porteurs.
La clôture métallique se transforma en un mur vert monolithique.
Désormais, on ne pouvait entrer qu’en hélicoptère ou avec une puissante meuleuse d’angle, en y consacrant une demi-journée.
— Magnifique, — conclut le voisin en retirant son masque.
— Personne ne pourra passer.
— Ce n’est pas encore terminé, — dit Ania en sortant du coffre un morceau épais de plastique clair, qu’elle avait arraché à une vieille serre, ainsi qu’un gros marqueur noir.
Elle posa le plastique sur le capot et rédigea une annonce en grandes lettres majuscules.
Les lettres étaient régulières, et Ania sortit même légèrement le bout de la langue sous l’effet de la concentration.
Micha regarda par-dessus son épaule et éclata de rire.
— Tu es incroyable, Ania !
— C’est génial !
— Tu peux l’attacher à un endroit bien visible ? — demanda-t-elle en lui tendant le morceau de plastique et une bobine de fil métallique épais.
— Avec le plus grand plaisir, — répondit Micha en prenant la pancarte.
— Dis-moi, et s’il vient réellement avec une meuleuse ?
— Il ne viendra pas, — répondit Ania en secouant la tête.
— Ses outils se trouvent dans le garage, et ce matin, j’ai accidentellement emporté les clés du garage avec moi au travail.
— Le temps qu’il trouve une solution et qu’il arrive jusqu’ici, j’aurai déjà terminé tout le reste.
Le lendemain, en fin d’après-midi, Sergueï quitta la route principale et s’engagea sur le chemin de terre menant au village de datchas.
Il était d’excellente humeur.
Sur le siège passager, un petit homme corpulent portant des lunettes remuait sans cesse.
C’était l’agent immobilier que Sergueï avait trouvé grâce à des connaissances.
La transaction promettait d’être rapide.
Sa mère l’appelait déjà sans arrêt et exigeait de connaître la date exacte à laquelle elle recevrait l’argent, car les ouvriers attendaient son feu vert.
Depuis la veille au soir, sa femme gardait le silence.
Sergueï avait passé la nuit chez sa mère, décidé à montrer son caractère et à rappeler qui commandait dans la maison.
Qu’Ania mijote un peu dans son propre jus et comprenne qu’elle avait tort.
Où pouvait-elle aller ?
Le terrain était certes enregistré à son nom, mais il la conduirait lui-même par la main pour conclure la vente.
Il la menacerait de divorcer, et elle signerait.
Elle n’était pas du genre à aimer les scandales.
— L’endroit est magnifique, — expliquait Sergueï en tournant le volant.
— C’est calme et entouré de nature.
— La clôture est haute, opaque et métallique.
— Il faudra certes nettoyer un peu le terrain, mais ce sont des détails.
— J’y ai entreposé du métal qui m’appartient, mais je l’emporterai dans les prochains jours.
La voiture s’arrêta doucement devant la clôture verte.
Sergueï coupa le moteur et sortit avec un air important.
— Je vous en prie, Konstantin Edouardovitch !
— Évaluez cette propriété.
Il s’approcha du portillon et sortit un trousseau de clés de la poche de son jean.
D’un geste habituel, il dirigea une clé vers l’endroit où aurait dû se trouver la serrure.
La clé heurta le métal plein avec un bruit sec.
Sergueï fronça les sourcils.
Il plissa les yeux et examina attentivement la surface grise.
Il n’y avait plus de trou de serrure.
À sa place, exactement là où se trouvait autrefois la serrure, s’étendait une épaisse soudure grossière qui n’avait pas encore eu le temps de foncer.
Il poussa le portillon avec son épaule.
Celui-ci ne bougea même pas.
Il semblait coulé dans le béton.
— Qu’est-ce que c’est que cette histoire ? — murmura Sergueï.
Il fit quelques pas vers les larges battants du portail pour voitures.
C’était exactement la même chose.
Une cicatrice métallique continue descendait de haut en bas, reliant définitivement les battants aux poteaux.
Derrière lui, l’agent immobilier Konstantin Edouardovitch toussota discrètement.
— Sergueï… euh… Nikolaïevitch.
— Comment allons-nous entrer ?
— Un instant, un instant, — répondit Sergueï en secouant frénétiquement les battants du portail, même s’il comprenait déjà que cela ne servait à rien.
Son visage commença à devenir écarlate.
— Des vandales ont probablement voulu plaisanter.
À cet instant, son regard s’arrêta sur une tache blanche située à droite du portillon.
Un morceau de plastique avait été fixé à la clôture avec un épais fil d’acier.
Sergueï s’approcha.
Sur le fond blanc, une inscription parfaitement lisible avait été rédigée au marqueur noir :
« FERRAILLE À VENDRE.
TUYAUX, RADIATEURS, BAIGNOIRES ET PIÈCES DÉTACHÉES.
À EMPORTER SOI-MÊME.
RÉDUCTION POUR L’ACHAT DE L’ENSEMBLE.
L’ARGENT DOIT ÊTRE TRANSFÉRÉ À ZINAÏDA PETROVNA POUR SES TRAVAUX DE RÉNOVATION. »
En dessous figurait, en chiffres énormes, le numéro de téléphone portable de sa mère.
Sergueï sentit une masse lourde et étouffante lui monter dans la gorge.
Il leva lentement les yeux au-dessus de la clôture.
Toute sa précieuse montagne de métal, qu’il avait accumulée pendant trois ans, soigneusement entreposée et protégée de la pluie sous des bâches, se trouvait là.
Derrière un mur infranchissable.
L’agent immobilier avait également lu la pancarte.
— Je suppose que la vente est annulée ? — demanda-t-il sèchement en remontant ses lunettes.
— Réglez vos problèmes familiaux sans moi, Sergueï Nikolaïevitch.
— Je vais rejoindre la gare à pied, ce n’est pas très loin.
L’homme se retourna et s’éloigna rapidement sur le chemin poussiéreux.
Sergueï ne lui accorda aucune attention.
Les mains tremblantes, il sortit son téléphone et lança un appel.
La sonnerie lui parut interminable.
Finalement, quelqu’un décrocha.
— Ania ! — hurla Sergueï, oubliant les voisins et toute notion de bienséance.
— Qu’est-ce que tu fais, espèce de folle ?!
— Pourquoi as-tu soudé le portail ?!
— Oh, tu es déjà à la datcha ? — demanda sa femme d’une voix étrangement calme, sans la moindre trace d’hystérie.
— Comment va Konstantin Edouardovitch ?
— Il a évalué les mauvaises herbes ?
— C’est moi qui pose les questions ! — rugit son mari en donnant un coup de pied dans le métal immobile.
Sa chaussure heurta bruyamment la clôture, et une douleur lui traversa les orteils.
— Comment vais-je entrer ?!
— Mon métal se trouve à l’intérieur !
— C’est mon bien !
— Tu n’entreras pas, Sergueï, — répondit doucement Ania.
— Personne n’entrera.
— J’ai retiré la petite maison de la vente.
— J’ai changé d’avis.
— Et puisque le terrain m’appartient, j’ai décidé de renforcer le périmètre.
— Pour me protéger des voleurs.
— De quels voleurs parles-tu ?!
— Fais retirer cette soudure immédiatement !
— Sinon, je viens avec une meuleuse et je détruis tout, bon sang !
— Tu ne viendras pas, — répliqua calmement sa femme.
— J’ai les clés de ton garage.
— Et découper la clôture de quelqu’un sans son autorisation constitue une dégradation de propriété.
— D’ailleurs, le voisin Micha a promis de surveiller les lieux.
— Il a dit que si quelqu’un approchait avec des outils, il lâcherait ses chiens alabaïs.
Sergueï grinça des dents.
— Ania, arrête ce cirque !
— Maman a déjà engagé une équipe d’ouvriers, tu comprends ?!
— Elle doit les payer demain !
— Je n’ai pas oublié ta mère, — répondit Ania avec un petit rire.
— Je suis une belle-fille attentionnée.
— Puisqu’elle a davantage besoin d’argent pour ses travaux, j’ai mis ta ferraille en vente.
— Tu as vu l’annonce ?
— Tu es complètement devenue folle ?!
— Cela m’appartient !
— Je voulais le vendre lorsque les prix auraient augmenté !
À cet instant, le téléphone de Sergueï émit un signal.
Un deuxième appel arrivait.
C’était Zinaïda Petrovna.
— Attends, ma mère appelle, — lança-t-il brutalement à Ania avant de changer de ligne.
— Oui, maman !
— Sergueï ! — La voix de sa mère montait presque jusqu’au cri.
— Qu’est-ce qui se passe ?!
— Depuis trois heures, des hommes suspects m’appellent !
— Ils me demandent à quel prix je vends la fonte et si j’ai du cuivre !
— Je leur dis qu’ils se sont trompés de numéro, mais ils répondent que mon numéro est écrit sur une clôture !
— Qu’est-ce que c’est que cette plaisanterie ?!
Sergueï se couvrit les yeux avec une main.
— Maman, c’est… c’est Ania.
— Elle a accroché une annonce à la datcha.
— Quelle annonce ?!
— Quelle ferraille ?!
— Sergueï, tu m’avais dit que vous vendiez la datcha !
— Qu’est-ce que je dois dire au chef des ouvriers ?!
— Il attend son avance !
— Ne lui dis rien, maman.
— Dis-lui… dis-lui qu’il peut prendre la ferraille.
Il coupa la communication avec sa mère et reprit sa conversation avec sa femme.
— Tu es satisfaite maintenant ? — demanda-t-il entre ses dents, rempli de haine.
— Tu nous as ridiculisés devant toute la rue.
— Parfaitement, — répondit Ania sans se troubler.
— Vous vouliez résoudre vos problèmes aux dépens de mes biens.
— Je vous ai aidés.
— Tout est juste.
— Ah oui, j’allais presque oublier.
— Quoi encore ? — demanda Sergueï, fatigué et irrité.
— Tu n’as pas besoin de te dépêcher de rentrer à la maison.
— J’ai préparé tes affaires.
— Les sacs se trouvent sur le palier, devant la porte.
— Quels sacs ?!
— Ania, tu es devenue folle ?!
— Des sacs ordinaires.
— Des sacs noirs et solides.
— Puisque tu dois aider ta mère pour les travaux, tu vas habiter chez elle et surveiller le chantier.
— Vous pourrez également répondre ensemble aux appels concernant la ferraille.
— À quatre mains.
— Ania ! — hurla Sergueï dans le téléphone.
— Tu n’as pas le droit !
— C’est aussi mon appartement, nous y vivons depuis trois ans !
— L’appartement est loué, Sergueï.
— Le contrat de location est à mon nom.
— Et c’est moi qui paie le loyer.
— Tu peux donc déposer les clés dans la boîte aux lettres lorsque tu viendras chercher les sacs.
— Bon courage pour les travaux.
De brèves tonalités retentirent dans le haut-parleur.
Sergueï resta encore environ cinq minutes devant le portail soudé.
Le vent refroidissait désagréablement son dos couvert de sueur.
Il donna une nouvelle fois un coup de pied dans la clôture, jura à voix basse et se traîna jusqu’à la voiture.
Il devait rapidement trouver ce qu’il allait dire à sa mère lorsqu’il arriverait chez elle avec trois sacs noirs remplis de vêtements, et comment il expliquerait au chef des ouvriers qu’au lieu d’argent liquide, ils ne possédaient désormais que trois tonnes de fonte enfermées derrière une clôture.
